Lecz wkrótce babcia wezwała mnie do salonu. Siedziała ze złożonymi dłońmi, a jej twarz była blada. „Lekarze mówią, że niewiele mi już zostało”, szepnęła.
„Nie”. Serce mi zamarło. „Proszę. Obiecaj, że zobaczysz prawnuka”.
Jej dłoń pogładziła moje włosy. „Nie mogę obiecać czegoś, czego nie kontroluję. Ale obiecuję, że będę go kochać, nawet stamtąd, dokąd odejdę”.
Ostatnie tygodnie były słodko-gorzkie. Gotowałyśmy, gdy miała siły, oglądałyśmy stare filmy, gdy była zmęczona, wspólnie wybierałyśmy kolor do pokoju dziecięcego. Wybrała błękit. „Spokojny i kojący”, powiedziała.
A potem, zbyt szybko, odeszła. W ósmym miesiącu ciąży, powstrzymując łzy na pogrzebie, poczułam, jak maluszek kopie, jakby przypominając: trzeba żyć dalej.
Testament, który wszystko zmienił
Głos adwokata drżał, gdy odczytywał jej ostatnią wolę:
„Arinie i jej dziecku zostawiam wszystko. Za to, że zawsze byli obok”.
Wstrzymałam oddech. Niczego się nie spodziewałam. Rodzice byli oburzeni, Daria skrzywiła się ze złości, nawet Artem ośmielił się szemrać. Ale słowa były ostateczne.
Położyłam tylko dłoń na brzuchu i szepnęłam: „Dziękuję, babciu”.
Tygodnie później rozległ się dzwonek do drzwi. Na progu stała Daria – blada, wychudzona, w pogniecionym płaszczu. W jej oczach nie było dawnej pychy, jedynie zmęczenie i strach.
„Arina” – powiedziała drżącym głosem. „Artem mnie rzucił. Dom nie był na jego nazwisko, nie mam pracy, ani pieniędzy. Ja… ja nie wiem, dokąd pójść”.
Patrzyłam na nią długo, nie spiesząc się z odpowiedzią. Potem powoli otworzyłam drzwi szerzej.
„Wejdź. Dziecko wkrótce się urodzi. I być może w końcu zobaczysz, że miłość to nie coś, co można ukraść”.