Wkrótce jednak babcia zawołała mnie do salonu. Siedziała z założonymi rękami, jej twarz była blada. „Lekarze mówią, że nie zostało mi dużo czasu”, wyszeptała.
„Nie”. Moje serce zamarło. „Proszę. Obiecaj, że zobaczysz prawnuka”.
Jej dłoń pogładziła moje włosy. „Nie mogę obiecać czegoś, nad czym nie mam kontroli. Ale obiecuję, że będę go kochać, nawet stamtąd, dokąd odejdę”.
Ostatnie tygodnie były słodko-gorzkie. Gotowałyśmy, gdy miała jeszcze siłę, oglądałyśmy stare filmy, kiedy czuła się zmęczona, i wspólnie wybierałyśmy kolor do pokoju dziecięcego. Wybrała błękitny. „Spokojny i kojący”, powiedziała.
A potem, zbyt szybko, odeszła. W ósmym miesiącu ciąży, powstrzymując łzy na jej pogrzebie, poczułam, jak maluszek kopie, jakby przypominając: trzeba żyć dalej.
Testament, który wszystko zmienił
Głos adwokata drżał, gdy odczytywał jej ostatnią wolę:
„Arinie i jej dziecku zostawiam wszystko. Za to, że zawsze byliście przy mnie”.
Zaniemówiłam z wrażenia. Niczego takiego się nie spodziewałam. Rodzice byli oburzeni, Daryna skrzywiła się ze złości, nawet Artem odważył się szemrać. Lecz słowa testamentu były ostateczne.
Ja tylko położyłam dłoń na brzuchu i wyszeptałam: „Dziękuję ci, babciu”.
Kilka tygodni później rozległo się pukanie do drzwi. Za progiem stała Daryna – blada, wychudzona, w zmiętym płaszczu. W jej oczach nie było już dawnej pychy, jedynie zmęczenie i strach.
„Arina” – powiedziała drżącym głosem. – „Artem mnie porzucił. Dom nie był na jego nazwisko, pracy nie mam, pieniędzy też. Ja… ja nie wiem, dokąd mam iść”.
Patrzyłam na nią długo, nie spiesząc się z odpowiedzią. Potem powoli otworzyłam drzwi szerzej.
„Wejdź. Dziecko wkrótce się urodzi. I może wtedy w końcu zrozumiesz, że miłości nie da się ukraść”.