„Nie”. Moje serce zamarło. „Proszę. Obiecaj, że zobaczysz prawnuka”.
Jej dłoń pogładziła moje włosy. „Nie mogę obiecać czegoś, czego nie kontroluję. Ale obiecuję, że będę go kochać, nawet stamtąd, dokąd odejdę”.
Ostatnie tygodnie były słodko-gorzkie. Gotowałyśmy, gdy miała siły, oglądałyśmy stare filmy, gdy była zmęczona, razem wybierałyśmy kolor do pokoju dziecięcego. Wybrała błękitny. „Spokojny i kojący” – powiedziała.
A potem, zbyt szybko, jej zabrakło. W ósmym miesiącu ciąży, powstrzymując łzy podczas pogrzebu, poczułam, jak moje dziecko porusza się we mnie, jakby przypominając mi, że muszę żyć dalej.
Testament, który wszystko zmienił
Głos adwokata drżał, gdy odczytywał jej ostatnią wolę:
„Arinie i jej dziecku zostawiam wszystko. Za to, że zawsze były przy mnie”.
Zatkało mnie. Niczego się nie spodziewałam. Rodzice byli oburzeni, Daria skrzywiła się ze złości, nawet Artem odważył się narzekać. Ale słowa były ostateczne.
Położyłam tylko dłoń na brzuchu i wyszeptałam: „Dziękuję, babciu”.
Kilka tygodni później zadzwonił dzwonek do drzwi. Na progu stała Daria – blada, wychudzona, w zmiętym płaszczu. W jej oczach nie było już dawnej pychy, tylko zmęczenie i strach.
„Arino…” – jej głos drżał. „Artem mnie porzucił. Dom nie był na jego nazwisko, pracy brak, pieniędzy też. Ja… ja nie wiem, dokąd iść”.
Patrzyłam na nią długo, nie spiesząc się z odpowiedzią. Potem powoli otworzyłam drzwi szerzej.
„Wejdź. Dziecko niedługo się urodzi. I może wtedy wreszcie zrozumiesz, że miłości nie da się ukraść, ani kupić”.