Podczas uścisku spojrzałam na jej nadgarstek.
Nie miała bransoletki z koniczynami.
Prawdopodobnie uznała ją za zbyt rzucającą się w oczy.
Założyła cienki złoty łańcuszek.
Ten również znałam z historii rachunku.
— Cieszę się, że wreszcie się poznałyśmy — powiedziała.
Przed słowem „wreszcie” zrobiła prawie niedostrzegalną pauzę.
Taką, której kobiety używają czasem, by zaznaczyć granicę bez wypowiadania jej wprost.
Chciała, żebym poczuła, która z nas zajmuje teraz ważniejsze miejsce w życiu Marka.
— Ja również — odparłam spokojnie. — Od jak dawna pracuje pani w firmie?
— Osiem miesięcy.
Interesujące.
Pierwsze rachunki hotelowe pojawiły się dziewięć miesięcy wcześniej.
Przez cały wieczór Marek dotykał jej łokcia częściej, niż wymagała jakakolwiek zawodowa relacja.
Częściej, niż przez całą poprzednią zimę pytał mnie, czy nie jest mi chłodno.
Patrzenie na nich nie sprawiało już bólu.
Stanowiło jedynie kolejne potwierdzenie.
Po powrocie do domu włączyłam komputer i dodałam nowe powiązania do folderu.
Gdy zaczęłam szukać prawnika, nie wybierałam przypadkowej osoby.
Nie byłam już spanikowaną żoną.
Przygotowywałam sprawę.
Potrzebowałam kogoś, kto naprawdę rozumie liczby.
Dawna koleżanka z firmy podała mi jedno nazwisko.
Tadeusz Borkowski.
Gdy je wypowiadała, na jej twarzy pojawił się trudny do zapomnienia wyraz.
Było w nim pół szacunku i pół oczekiwania człowieka, który wie, że nadchodzi rozliczenie.
— Nie jest efektowny — uprzedziła. — Nie będzie cię pocieszał, jeśli sama o to nie poprosisz. Jeżeli jednak dokumenty są mocne, od razu zobaczy, w które miejsce uderzyć.
Kancelaria mieściła się na drugim piętrze starej kamienicy z czerwonej cegły.
Po wejściu poczułam zapach dawnych akt, politury i płaszczy przesiąkniętych zimowym deszczem.
Nie było tam nowoczesnych sal konferencyjnych ze szklanymi ścianami.
Nie widziałam oprawionych zdjęć uśmiechniętych klientów.
Poczekalnia była prosta.
Stał w niej niewielki stolik z czasopismami prawniczymi.
Sekretarka zaprosiła mnie do gabinetu.
Borkowski siedział za biurkiem noszącym ślady wielu lat pracy.
Blat był wytarty, ale sprawiał wrażenie solidnego.
— Pani Wysocka — powiedział, nie wstając. — Co panią do mnie sprowadza?
Nie był nieuprzejmy.
Po prostu nie marnował słów.
Od razu to doceniłam.
Wyjęłam z torby pierwszy segregator i położyłam go na biurku.
Miał prawie osiem centymetrów grubości.
Każda część była opisana.
— Chciałabym omówić nieprawidłowości finansowe — oznajmiłam.
Brwi mecenasa uniosły się minimalnie.
— Większość osób zaczyna w tym miejscu od opowieści o zdradzie.
Skinęłam głową.
— Zdradę można interpretować. Tych dokumentów nie.
Później zaczęłam mówić.
Od samego początku.
Opisałam wydatki na Julię.
Hazard.
Pieniądze ze spadku.
Sfałszowaną zgodę na obciążenie mieszkania.
Nieujawnione dochody.
Spółki.
Nieprawidłowo rozliczone koszty firmowe.
Nie pominęłam niczego.
Nie próbowałam również dramatyzować.
Mówiłam jak księgowa przedstawiająca zarządowi wyniki kontroli.
W istocie właśnie to robiłam.
Borkowski niemal mi nie przerywał.
Od czasu do czasu zadawał krótkie pytanie.
Każde trafiało dokładnie w odpowiednie miejsce.
Obserwowałam go i miałam wrażenie, że w myślach odwraca całą konstrukcję.
Sprawdza niewidoczne filary.
Oblicza, w którym punkcie budynek się zawali.
Kiedy skończyłam, powoli odchylił się na krześle.
Zdjął okulary i położył je na biurku.
Przez dłuższą chwilę milczał.
Patrzył na mnie.
Cisza nie była niezręczna.
Przypominała skupienie chirurga, który przed operacją po raz ostatni analizuje zdjęcie.
— Nie przyszła pani po pocieszenie — stwierdził.
— Nie.
— Potrzebuje pani strategii.
— Tak.
Na jego ustach pojawił się powolny uśmiech.
Wyglądał niemal niebezpiecznie.
— To dobrze. Pocieszenie bywa zdecydowanie zbyt drogie.
Lekko stuknął palcem w okładkę segregatora.
— Jeżeli te materiały wytrzymają szczegółową weryfikację, mamy podstawy, by zakwestionować roszczenia pani męża dotyczące mieszkania, żądać rozliczenia majątku zużytego bez pani zgody i zmusić go do ujawnienia pełnej sytuacji finansowej.
Zrobił przerwę.
— Takie ujawnienie może doprowadzić do problemów wykraczających daleko poza rozwód.
Przechyliłam głowę.
— Jest jakiś warunek?
— Tak.
Spojrzał mi prosto w oczy.
— Nie popełni pani ani jednego niepotrzebnego błędu.
— Nie będzie kłótni.
— Nie będzie wybuchów.
— Nie skonfrontuje go pani zbyt wcześnie.
— Nie zdradzi pani, co wie.
— Pani mąż nie może się domyślić, jak dużo pani odkryła.
Zastanowiłam się.
— Co nam to daje?
Mecenas ponownie oparł się o fotel.
— Mężczyźni tacy jak pani mąż są przywiązani do nawyku lekceważenia innych — wyjaśnił powoli. — Układają sobie przebieg sprawy jeszcze przed jej rozpoczęciem. Proszę mu pozwolić pisać dalej.
— Niech patrzy z góry.
— Niech będzie arogancki.
— Niech uzna panią za przestraszoną.
— Niech jego prawnik przygotuje uproszczoną wersję rzeczywistości.
Borkowski założył okulary.
— A jeżeli pani mąż skłamie pod przysięgą, co jest bardzo prawdopodobne, pokażemy mu prawdziwą cenę takiego kłamstwa. Pycha i fałsz niemal zawsze idą razem.