— Mama wczoraj przymierzyła twoją kożuszkę. Oddałem jej ją, przecież kupisz sobie nową — powiedział spokojnie Marek. Wtedy w milczeniu sięgnęłam po nożyczki.
Magdalena stanęła nieruchomo przed szeroko otwartą szafą. Palce zacisnęła na pustym pokrowcu tak mocno, że knykcie zbielały.
W środku nie było nic. Zupełnie nic. A przecież jeszcze poprzedniego wieczoru wisi tu jej nowy kożuszek — ten, na który oszczędzała prawie pół roku, rezygnując z małych przyjemności, jak kawa w drodze do pracy.
— Marku! — zawołała, starając się brzmieć spokojnie. — Widziałeś moją kożuszkę?
Z salonu dobiegła obojętna odpowiedź:
— Jaką kożuszkę? A, tę nową? Mama wpadła wczoraj, kiedy byłaś w sklepie. Przymierzyła. Bardzo jej się spodobała.
Magdalena powoli wyszła z sypialni. Serce waliło jej w gardle, blokując każdy oddech. Zobaczyła Marka na kanapie: siedział z telefonem w dłoni, zupełnie spokojny, jakby nic się nie stało.
— I co było dalej? — zapytała, podchodząc bliżej.
— Dałem jej ją. Mama powiedziała, że jej płaszcz jest stary i że marznie. A ty jesteś młoda, pracujesz, kupisz sobie następny.
W niej coś pękło — nie powoli, nie stopniowo, lecz od razu, jak przecięta napięta struna. Sześć miesięcy oszczędności. Rezygnacja z kawiarni, kosmetyków, noszenie starych butów. Wszystko dla tej kożuszki. Dla uczucia, kiedy po raz pierwszy ją założy i poczuje się piękna, pewna siebie, warta.
A on po prostu ją wziął i oddał matce. Nie pytając.
— Oddałeś moją kożuszkę — powiedziała powoli. — Moją. Tę, którą kupiłam sama. Za własne pieniądze.
Marek odłożył telefon i spojrzał na nią z irytacją:
— O co tyle krzyku? To mama. Jej bardziej się przyda. Ma małą emeryturę, sama by sobie nie kupiła. Ty pracujesz, zarobisz. Nie bądź skąpa.
Nie bądź skąpa. Te słowa uderzyły ją mocniej niż policzek.
Była skąpa, bo chciała zachować to, co kupiła? Zła, bo nie chciała oddać swojej rzeczy tylko dlatego, że jego matka zapragnęła?
Magdalena odwróciła się i poszła do sypialni. Marek odetchnął z ulgą, myśląc, że sprawa ucichnie. Żona się obraziła, ale zaraz ochłonie. Tak było zawsze. Tylko tym razem było inaczej.
Po chwili wróciła, trzymając w rękach jego nowy garnitur — ten sam, który niedawno kupił na firmowe przyjęcie, chwaląc włoski materiał i perfekcyjny krój. Obok wisiała ulubiona koszula z egipskiej bawełny.
— Co robisz? — zapytał, widząc nożyczki.
— Pomagam twojej mamie — odpowiedziała spokojnie i przyłożyła ostrza do rękawa marynarki.
— Stój! Zwariowałaś?! — zerwał się.
Ale ona już ciąła. Dźwięk rozrywającego materiału przeszył pokój jak grzmot. Jeden rękaw. Drugi. Plecy marynarki. Spodnie. Cięła równomiernie, metodycznie, bez pośpiechu, zamieniając drogi garnitur w bezużyteczne kawałki.
— Przestań! — krzyczał Marek, próbując wyrwać jej nożyczki. — Jesteś nienormalna! To kosztowało fortunę!
— Drogi? — zapytała, odkładając resztki garnituru i chwytając koszulę. — A moja kożuszka była tania? Czy drogie jest tylko to, co należy do ciebie?
Koszula podzieliła los garnituru. Magdalena ciąła spokojnie, z dziwną ulgą w każdym ruchu. Lata milczenia, połknięte krzywdy, słowa: „to przecież mama, nie bądź taka” — wszystko wychodziło razem z nożyczkami.
Gdy skończyła, sterta pociętego materiału leżała na podłodze. Marek stał blady, z drżącymi rękami.
— Po co to zrobiłaś? — wydusił.
— A po co oddałeś moją kożuszkę? — odpowiedziała. — Masz trzydzieści minut. Przywieź ją z powrotem, albo zrobię to samo z resztą twoich rzeczy i złożę pozew o rozwód, dzieląc majątek tak, że ty i mama będziecie mogli mieszkać najwyżej w kawalerce na końcu miasta.
— Nie odważysz się!
— Sprawdź.
W jej głosie nie było histerii ani krzyku. Była lodowata stanowczość. Marek zrozumiał: ona nie rzuca słów na wiatr. Ta cicha żona, która zawsze ustępowała, teraz patrzyła tak, że poczuł prawdziwy strach.
Chwycił kurtkę i wybiegł z mieszkania, nawet nie zamykając zamka.
Do matki dotarł w dwadzieścia minut. Wpadł do klatki, nie czekał na windę, wbiegł na czwarte piętro, nacisnął dzwonek i zaczął walić w drzwi.
Krystyna otworzyła niezadowolona:
— Co się stało? Czemu tak łomoczesz?
— Mamo, oddaj kożuszkę! — wyrzucił.
— Jaką?
— Tę, którą wczoraj przyniosłem! Magdy! Muszę ją odwieźć natychmiast!
Twarz Krystyny stwardniała:
— Ach, więc tak! Twoja żonka urządziła scenę? A ty przyleciałeś posłusznie? Jesteś mężczyzną czy podległym chłopcem?
— Mamo, ona mówi poważnie! Pocięła mój garnitur i koszulę! Na kawałki! I grozi rozwodem!
— Niech składa! — prychnęła teściowa. — Z takiej żony są same kłopoty. Rzeczy ważniejsze niż rodzina! Mówiłam ci, że jest egoistką.
— Mamo, proszę cię! — błagał Marek. — Sama mówiłaś, że rozmiar nie jest idealny! Kupię ci inną, dopasowaną. Tylko oddaj tę!
Krystyna skrzyżowała ręce:
— Niczego nie oddam. Co dostałam, jest moje. Jeśli twoja żona nie rozumie, czym jest rodzina, to jej problem. Już w niej byłam, poszłam do sklepu. Rzecz należy do mnie.
— Mamo!
— Koniec, wracaj do domu. I przekaż małżonce, że jej groźby mnie nie ruszają.