— Dziękuję Ci, Boże, że tu dotarłam.
Potem długo stałam przed lustrem. Odbicie wyglądało obco: policzki zaróżowione, oczy błyszczące, włosy wysunęły się z fryzury, ale były żywe. Uśmiechnęłam się do siebie nieśmiało, prawie dziewczęco.
Wieczorem zeszłam nad basen. Woda migotała pod lampami. Wokół śmiali się cudzoziemcy, ktoś pił kolorowe napoje. Zamówiłam sok, usiadłam z boku i tylko patrzyłam. W środku wszystko drżało z zachwytu i napięcia. Oto ona — prawdziwa życie.
Telefon zawibrował. Wiadomość od Marka: „Jak tam? Wszystko w porządku?”.
Długo patrzyłam w ekran, potem napisałam: „Tak, wszystko po staremu. Praca, dom”. I wyciszyłam telefon.
Nocą wyszłam na ulicę. Miasto przywitało mnie zapachem przypraw, wilgotnym ciepłem i ogromnym księżycem nad wodą. Szłam promenadą obok witryn, w których świeciły złote ozdoby i jedwabne suknie, i myślałam: dobrze zrobiłam. Z każdym krokiem dawne życie się oddalało. Szare dni, garnki, cisza, rozmowy o niczym — wszystko zostawało gdzieś daleko.
Tutaj nikt nie wiedział, że jestem kucharką. Tutaj byłam po prostu kobietą, której zaczyna się nowe życie.
Nie wiedziałam jeszcze, że tej samej nocy los zaczął już pleść swoją cienką sieć. Na razie po prostu szłam, a dubajski wiatr plątał mi włosy, jakby szeptał:
— Witaj, Anno.
Następny dzień był jak dalszy ciąg snu. Słońce uderzało w okno, jakby wołało: „Wstawaj, twoje życie się zaczyna”. Zeszłam na śniadanie. Szwedzki stół uginał się od jedzenia, pachniało cynamonem, kawą i świeżym pieczywem. Obok siedzieli turyści — młodzi, pewni siebie, głośni. Nikt nie zwracał na mnie uwagi i właśnie dlatego zrobiło mi się lekko. Mogłam być kimkolwiek.
Po śniadaniu poszłam nad morze. Piasek parzył stopy, ale nawet to było przyjemne — jak dowód, że naprawdę tu jestem. Fale miękko napływały na nogi i każda zmywała zmęczenie minionych lat. Stałam po kolana w wodzie i szeptałam:
— Aniu, udało ci się.
Słońce wspinało się coraz wyżej, powietrze gęstniało od upału. Wokół były szczupłe dziewczyny w kostiumach, opaleni mężczyźni, krzyk mew i zapach soli. Czułam się gościem w cudzym raju, ale dziwnie — nie czułam się zbędna.
Kiedy wróciłam do hotelu, zobaczyłam wiadomość od córki: „Mamo, gdzie jesteś? Czemu nie dzwonisz?”.
Odpisałam: „Odpoczywam, wszystko dobrze” i dodałam uśmiech. Pierwszy od dawna.
Po południu poszłam na targ. Chciałam kupić pamiątki, coś ładnego, co mogłabym zabrać do domu. Bazar huczał jak żywe serce miasta. Sprzedawcy uśmiechali się, wołali ceny, wyciągali ręce. Powietrze było ciężkie od aromatów wanilii, piżma, owoców i prażonych orzechów.
Chodziłam między stoiskami, oglądałam złote bransoletki i jedwabne chusty. Przy jednym z nich zatrzymałam się dłużej. Bursztynowe kolczyki przypomniały mi młodość.
Sprzedawca był śniady, ciemnowłosy, z oczami jak z dawnego filmu. Odezwał się po polsku z miękkim akcentem:
— Piękne kolczyki dla pięknej kobiety.
Zmieszałam się.
— Ja tylko patrzę.
— Patrzenie to już początek wyboru — uśmiechnął się.
Mimowolnie się roześmiałam. Przedstawił się:
— Kamil. A pani skąd?
— Z północy — odpowiedziałam.
— Zimna ziemia, gorące kobiety — mrugnął.
Policzki mi zapłonęły. Ale w jego słowach nie było ordynarności. Była w nich lekka, figlarna uwaga, której nie czułam od lat.
Pokazywał ozdoby i opowiadał o każdej tak, jakby nie leżały przed nami kolczyki i bransoletki, lecz małe historie. Miał niski, ciepły, otulający głos.
— Proszę wziąć te kolczyki — powiedział nagle. — Prezent.
— Nie, co pan, nie mogę.
— Może pani. Za uśmiech.
Wzięłam kolczyki. Były lekkie i ciepłe, jakby zatrzymały w sobie słońce. Podziękowałam i odeszłam, ale jeszcze długo czułam na sobie jego spojrzenie.
Wieczorem, siedząc na balkonie, trzymałam kolczyki w dłoni i myślałam: „Po co to zrobił? Zwykła uprzejmość? Sztuczka handlarza?”. Ale głęboko we mnie poruszyło się już coś niebezpiecznego. Uczucie, że życie znów patrzy na mnie oczami mężczyzny.
Następnego dnia znowu poszłam na bazar. Sobie powiedziałam, że po owoce. Ale w głębi duszy wiedziałam: mam nadzieję zobaczyć Kamila.
Stał w tym samym miejscu i uśmiechnął się tak, jakby czekał.
— Wróciła pani — powiedział cicho. — Myślałem, że pani zapomni.
— Nie umiałam — odpowiedziałam i sama przestraszyłam się tej szczerości.
Rozmawialiśmy, śmialiśmy się. Opowiadał mi o Dubaju, pustyni, ludziach, którzy żyją zupełnie inaczej. Słuchałam jak zaczarowana. Czas zniknął. Kiedy zbierałam się do odejścia, powiedział:
— Jutro pokażę pani prawdziwe miasto. Nie turystyczne. Zgadza się pani?
Skinęłam głową bez namysłu.
Tamtej nocy długo leżałam bez snu. Księżyc wisiał nad morzem, a myśli krążyły: „Co ja robię? Po co mi to?”. Ale obok strachu żyła radość. W piersi dźwięczało jak przed burzą. Nie wiedziałam, że ten dźwięk był ostrzeżeniem.
Obudziłam się przed świtem. Powietrze w pokoju było słodkie, jakby nasiąkło solą morza i jaśminem. Serce biło szybko, jakby z góry wiedziało, że ten dzień będzie wyjątkowy. Wczoraj Kamil powiedział: „Pokażę ci prawdziwy Dubaj”. Te słowa przez cały ranek brzmiały we mnie jak zaklęcie.