Odwróciłam się powoli, próbując przetrawić widok.
„Ustawiłam to po pierwszym upadku” – powiedziała Zofia z progu. „Nikomu nie mówiłam. Mój mąż wierzył papierkom. A ja wierzyłam zapiskom”.
Ręce drżały, gdy włączyłam najnowsze pliki.
Na pierwszym wideo Elżbieta wchodzi do pokoju Zofii dwa dni temu rano. Odsuwa zasłony, rzuca buteleczką z tabletkami na łóżko i mówi: „Wciąż oddychasz tylko po to, by uprzykrzać mi życie”. Potem obserwuje, jak Zofia próbuje sięgnąć po wodę, uśmiecha się szyderczo i wychodzi, śmiejąc się.
W kolejnym nagraniu Daniel stoi w kuchni z kobietą, którą ledwo poznaję – Olgą, jakąś dalszą krewną przez małżeństwo. Pocałunek nie przelotny, nie ukradkowy. Jedna ręka na jej talii, druga nalewa whisky, jakby wszystko wokół należało już jemu – dom, jutro, cudza wygrana.
A potem usłyszałam swoje imię.
„Wygodna” – powiedział Daniel. „Rachel zarabia, utrzymuje przyzwoity wizerunek i nie zadaje zbyt wielu pytań. Gdy babcia odejdzie, pozbędę się jej. W zasadzie to bankomat z obrączką”.
Olga zaśmiała się. „A testament?”
Daniel pochylił się bliżej i mówi cicho, ale nagranie uchwyciło każde słowo.
„Jeżeli stara kobieta sama nie umrze wkrótce, możemy trochę przyspieszyć proces. Mama już zaczęła oszczędzać na lekach i jedzeniu. Nikt nie będzie grzebał w drugim udarze”.
W środku wszystko zamarło.
Zofia patrzyła nie na ekran, lecz na mnie. „Jest jeszcze więcej” – cicho dodała. „Kiedy obejrzysz do końca, zrozumiesz, dlaczego musiałam, abyś zachowała spokój”.
Spojrzałam ponownie na monitor przy kolejnym pliku i dopiero wtedy pojęłam: nie żyłam tylko w nieszczęśliwym małżeństwie.
Żyłam w epicentrum zbrodni.