Widziałam, jak zmienia się jego twarz. Etap po etapie. Najpierw niezrozumienie. Potem gorączkowe liczenie. Następnie świadomość. I wreszcie strach.
— Czekaj — odstawił kieliszek, a wino chlusnęło na obrus. — „Cukiernik-Plus” to ty? Wiktoria jest twoim człowiekiem?
Targowski siedział nieruchomo. Bielecka patrzyła na Artura spojrzeniem, które znałam aż za dobrze. Tak patrzy się na owada znalezionego w talerzu.
— Mario, poczekaj — Artur zerwał się z miejsca. Ręce mu drżały. Przez wszystkie te lata pierwszy raz zobaczyłam, że drżą mu ręce. — To jest praca. Nie mieszajmy w to prywatnych spraw. My z Krzyśkiem jesteśmy przyjaciółmi. Ja po prostu nie wiedziałem. Naprawdę nie wiedziałem!
— Nie wiedziałeś, że „Cukiernik-Plus” to ja — przytaknęłam. — Ale doskonale wiedziałeś, że jestem człowiekiem. I było ci to obojętne.
Anna siedziała bez ruchu, ze spuszczonym wzrokiem. Jak zawsze.
Krzysztof patrzył na mnie. I nie próbował mnie zatrzymać. Po raz pierwszy od ośmiu lat — nie zatrzymywał mnie.
— Mario — Artur zrobił krok w moją stronę — porozmawiajmy. Nie tutaj. Na osobności. Ja…
— Nie — powiedziałam. — Przez siedem lat upokarzałeś mnie przy wszystkich. Teraz przy wszystkich ci odpowiadam. Kontrakty są zakończone. To moja ostateczna decyzja.
Usiadłam z powrotem. Wzięłam tartaletkę. Ugryzłam kawałek. Krem jagodowy był bezbłędny — wanilia, kwaśność maliny, smak dopracowany dokładnie tak, jak chciałam. Byłam z siebie zadowolona.
Artur stał pośrodku mojego salonu, obok obrusu, na który wylało się wino, z twarzą, jakiej nigdy wcześniej u niego nie widziałam. Potem odwrócił się i wyszedł. Anna wstała i poszła za nim. Drzwi wejściowe trzasnęły.
Przy stole zrobiło się cicho. Dopijałam wodę.
Targowski odchrząknął.
— Mario Siergiejewna — powiedział — pani franczyza rzeczywiście wygląda bardzo interesująco.
Uśmiechnęłam się. Naprawdę. Pierwszy raz tego wieczoru.
Kiedy goście się rozeszli, sprzątaliśmy z Krzysztofem ze stołu. Milczał. W końcu jednak powiedział:
— Rozumiesz, że teraz będzie do mnie dzwonił codziennie?
— Rozumiem.
— I co mam mu mówić?
— Prawdę. Że przyszedł do mojego domu i obraził gospodynię.
Krzysztof włożył talerz do zlewu. Spojrzał na mnie.
— Powinienem był zatrzymać go dawno temu.
Nic nie odpowiedziałam. Bo tak, powinien był. Ale tego nie zrobił. I to też jest część tej historii.
Minęły dwa miesiące. Artur stracił moje kontrakty. Cztery miliony osiemset tysięcy rocznie — to poważna dziura. Musiał zwolnić trzech pracowników. Potem przeniósł się do mniejszego biura. Opowiedział mi o tym Krzysztof, bo wciąż jeździł do niego raz na dwa tygodnie.
Podobno Artur teraz wszystkim opowiada, że jestem „pamiętliwa” i „sprytnie wykorzystałam okazję”. Że „pomieszałam biznes z prywatą”. Że „normalni ludzie interesu tak nie postępują”.
Być może. A może normalni ludzie interesu nie spychają swojej klientki do basenu.
Krzysztof nadal czasem jeździ do Artura sam. Nie zabraniam mu. To jego przyjaciel. Ale przy naszym stole Artur już nigdy więcej nie usiadł. I jest mi spokojnie. Po raz pierwszy od siedmiu lat — naprawdę spokojnie.
Tylko jedno pytanie wciąż nie daje mi spokoju.
Czy przesadziłam, rozwiązując kontrakty przy jego partnerach? A może on sam szedł do tego przez wszystkie te lata — przez sześćdziesiąt spotkań, przez „grubą idiotkę”, przez basen? A wy co byście zrobili na moim miejscu?