Przyjaciel mojego męża krzyczał przy wszystkich: „Gruba idiotka!”
— Magda, tej miski lepiej nie ruszaj. Tam jest sałatka z majonezem. Tobie przecież takich rzeczy nie wolno — rzucił Marek, nawet nie podnosząc wzroku znad mięsa skwierczącego na grillu. I od razu się roześmiał.
Przy stole siedziało dwanaście osób. Letni taras naszego domu. Karkówka, którą od rana marynowałam i pilnowałam przy ruszcie sama. Marynata według przepisu, nad którym pracowałam prawie trzy lata. A sałatkę, swoją drogą, też zrobiłam ja.
Od siedmiu lat wciąż to samo. Od pierwszego spotkania, kiedy Paweł przyprowadził go do nas, żebyśmy się poznali, a Marek zmierzył mnie spojrzeniem od stóp do głów, gwizdnął cicho i wypalił: „No, Paweł, widzę, że gustujesz w konkretnych kobietach”. Wtedy się uśmiechnęłam. Uznałam, że to żart. Prostacki, ale jednak żart.
Jak bardzo się myliłam.
Z Pawłem pobraliśmy się osiem lat temu. Ja miałam czterdzieści lat, on trzydzieści osiem. Dla nas obojga było to drugie małżeństwo. Paweł pracował jako inżynier w biurze projektowym, a ja zdążyłam już wtedy otworzyć drugi lokal „Słodkiej Sprawy”. Sieci cukierni. Mojej. Zbudowanej od zera, bez kredytów i bez cudzej pomocy. Przez trzy lata każdy zarobiony grosz wkładałam z powrotem w firmę. Kiedy braliśmy ślub, miałam dwa punkty. Teraz mam pięć.
Marek był przyjacielem Pawła jeszcze z liceum. Razem dorastali, razem byli w wojsku, razem co jesień jeździli na ryby na Mazury. Dla Pawła Marek był prawie jak brat. Rozumiałam to doskonale. Chyba właśnie dlatego znosiłam go tak długo.
Paweł wiedział. Sama poprosiłam go, żeby nic nie mówił Markowi. Nie chciałam mieszać ich przyjaźni z moją pracą. I Paweł milczał.
A Marek dalej rzucał swoje żarciki.
Tamtego wieczoru na tarasie postawiłam na stole ostatni półmisek — z pieczonymi warzywami — i usiadłam obok Pawła. Marek właśnie nalewał wino do kieliszków. Jego żona, Anna, siedziała naprzeciwko i patrzyła w talerz. Zawsze patrzyła w talerz, kiedy zaczynał się kolejny popis jej męża.
— Magda, do lata mogłabyś jednak trochę zrzucić — powiedział Marek, podając komuś kieliszek. — Kostium kąpielowy jeszcze zakładasz? Czy znowu chowasz się pod pareo?
Nad stołem zapadła cisza. Ktoś niezręcznie odchrząknął. Paweł położył mi dłoń na kolanie. Ten sam, dobrze znany gest. „Przemilcz. On przecież nie chce źle”.
Wzięłam kieliszek. Spojrzałam na Marka.
— Marek, a ty wiesz, że twoja agencja nadal nie spłaciła zaległości za biuro? — zapytałam spokojnie. Bez nacisku. Po prostu stwierdziłam fakt. Wiedziałam o tym, bo Kasia kiedyś mimochodem wspomniała, że opóźnienia z projektami tłumaczyli problemami z najmem.
Jego uśmiech na moment zadrżał. Tylko na sekundę. Zaraz potem znowu się roześmiał.
— A ty skąd wiesz o moim biurze? — zakręcił kieliszkiem w dłoni. — Paweł się wygadał? No ładnie, bracie.
Paweł nic nie powiedział.
Dopiłam wino. Marek natychmiast przeskoczył na inny temat — piłka, urlop, samochód. Jak zwykle. Pomyślałam wtedy: dobrze. To nie pierwszy raz. Przeżyję i to.
Późnym wieczorem, gdy wszyscy już się rozjechali, stałam przy zlewie i zmywałam naczynia. Paweł podszedł od tyłu i mnie objął.
— Wybacz mu. On już taki jest.
— Ja doskonale wiem, jaki on jest — odpowiedziałam. — Ale „on już taki jest” to nie usprawiedliwienie.
Paweł pocałował mnie w tył głowy i poszedł spać. A ja nadal stałam przy zlewie, gorąca woda spływała mi po palcach, a ja nie czułam ani ciepła, ani domowego spokoju. Tylko zmęczenie. Siedem lat tych samych docinków. Tych samych usprawiedliwień Pawła. Tego samego ciężkiego milczenia przy stole.
Miesiąc później Marek zadzwonił. Zaprosił nas na swoje urodziny. Czterdzieste drugie.
Upiekłam tort. Pewnie to było głupie. Ale jestem cukierniczką. Trzypiętrowy, oblany czekoladową glazurą, z karmelową dekoracją. Sześć godzin pracy. Osobno beza, osobno krem, osobno przełożenie, osobno ozdoby. Ważył prawie cztery kilogramy.
Paweł niósł pudełko do samochodu tak ostrożnie, jakby trzymał dziecko.
— Cudo — powiedział. — Marek padnie.
Marek rzeczywiście padł. Tyle że zupełnie nie tak, jak się spodziewaliśmy.
Około dwudziestu gości. Restauracja, którą Marek wynajął na cały wieczór. Długi stół, śnieżnobiałe obrusy, muzyka na żywo. Anna w nowej sukience, cicha jak zawsze. Marek w centrum uwagi. Opalony, z białym uśmiechem, w koszuli za ponad tysiąc złotych. Obejmował wszystkich, którzy wchodzili, poklepywał mężczyzn po ramionach, kobietom całował dłonie. Bardzo czarujący człowiek. Jeśli nie znało się go bliżej.
Postawiłam pudełko na osobnym stoliku. Podniosłam wieko. Tort naprawdę błyszczał. Karmelowe nitki pięknie łapały światło lamp. Kilkoro gości podeszło i zaczęło robić zdjęcia.
— Kto to zrobił? — spytała kobieta w bordowej sukience.
— Ja — odpowiedziałam.
— Jest pani cukiernikiem?
— Tak.
Podszedł Marek. Najpierw popatrzył na tort, potem na mnie.
— Magda — powiedział — tort, wiadomo, pierwsza klasa. Tylko może nie zużywaj na siebie tyle kremu, co? — i zaśmiał się. Potem odwrócił się do gości. — Nasza Magda, jak widzicie, bardzo lubi słodkie. Widać, prawda?