— Jest dorosłym człowiekiem, który powinien był wykazać się większą odwagą — odpowiedziałam. — Na razie mu się nie udało. Co będzie dalej, zobaczymy.
Po tygodniu Paweł przyjechał.
Jak zwykle z torbami: owoce, zabawki, żelki.
Mężczyźni niekiedy naprawdę wierzą, że żelki są uniwersalnym narzędziem dyplomacji.
— Mogę wejść? — zapytał.
— To zależy, po co przyszedłeś — odpowiedziałam.
— Chcę porozmawiać.
— W takim razie rozmawiaj. Bez rekwizytów. Torby zostaw na podłodze.
Wszedł, rozejrzał się po ciasnym przedpokoju i lekko skrzywił, ale nic nie powiedział. To już można było uznać za postęp.
— Rozmawiałem z mamą — zaczął. — Twierdzi, że odebrałaś wszystko zbyt emocjonalnie.
— Wspaniale — przytaknęłam. — Ona poniża dziecko, a osobą nadmiernie emocjonalną okazuję się ja. Mów dalej, robi się coraz ciekawiej.
— Nie zaczynaj — poprosił zmęczonym głosem. — Przyjechałem się pogodzić. Dzieci powinny mieszkać z ojcem.
— W takim razie ojciec najpierw musi dorosnąć.
— Monika, dość. Rozumiesz, że rozwód to poważna sprawa? Podział mieszkania, alimenty, ustalenie kontaktów z dziećmi. Naprawdę chcesz przez to wszystko przechodzić?
— A ty chcesz? — zapytałam. — Czy liczysz, że przestraszysz mnie słowem „adwokat”, żebym wróciła i znów uważała, by nie urazić waszej rodzinnej świętości?
— Nie mów tak o mojej matce.
— Dlaczego? Ona pozwoliła sobie powiedzieć o mojej córce znacznie gorsze rzeczy.
Usiadł na taborecie i pierwszy raz od początku spojrzał mi prosto w oczy.
— Dobrze. Przyznaję. Mama przesadziła. Zadowolona?
— Nie — odpowiedziałam. — Przesadzić można z solą w zupie. Wmawianie dziecku, że jest gorsze od innych, nazywa się inaczej.
— Jak?
— Podłość. Tchórzostwo. Przemoc psychiczna. Wybierz określenie.
Zaśmiał się nerwowo.
— Zostałaś prawniczką?
— Nie. Po prostu przestałam grać wygodną kobietę, która na wszystko się zgadza.
— Dobrze — wypuścił ciężko powietrze. — Czego żądasz?
— Będziemy mieszkać osobno. Będziesz płacił uczciwe alimenty. Z bliźniętami spotkasz się według ustalonego harmonogramu. Bez swojej matki. I nigdy więcej nie podniesiesz głosu na Alicję.
— Stawiasz mi warunki.
— Nie, Pawle. Informuję cię o nowych zasadach, skoro stare zamieniliście w papier do wycierania podłogi.
Zerwał się z miejsca.
— Kim ty jesteś, żeby mówić mi, jak mam rozmawiać z własnymi dziećmi?
— Ich matką — odpowiedziałam. — To w zupełności wystarczy.
Podszedł i chwycił mnie za łokieć.
— To ty rozwalasz tę rodzinę!
Wyrwałam rękę.
— Jeszcze raz dotkniesz mnie w ten sposób, a dokończymy rozmowę na komisariacie. Będzie z tego bardzo współczesny dramat rodzinny.
Cofnął się i spojrzał na mnie tak, jakby dopiero teraz zrozumiał, że nie zamierzam już łagodzić każdej nieprzyjemnej sytuacji.
— Zmieniłaś się — powiedział.
— Nie — odpowiedziałam. — Po prostu przestałam zgadzać się na wszystko dla świętego spokoju.
Rozwód okazał się brudny jak buty po marcowej pluchie. Bez przestępstw i fantastycznych zwrotów akcji, zwyczajnie, po rodzinnemu.
Najpierw pojawiły się niekończące wiadomości z propozycjami, żeby „załatwić sprawę spokojnie”. Potem oskarżenia, że nastawiam dzieci przeciwko ojcu. W końcu groźby, że Paweł będzie walczył o to, by bliźnięta zamieszkały z nim, ponieważ rzekomo ma stabilniejsze warunki.
Następnie uaktywniła się Krystyna. Skoro okazałam się „niewdzięczna”, postanowiła wychować mnie za pomocą oficjalnych procedur.
Życie ma jednak przewrotne poczucie humoru.
Kiedy oni planowali, jak przywołać mnie do porządku, Alicja podczas rozmowy z psychologiem, wyznaczonej w ramach standardowego postępowania, powiedziała zupełnie spokojnie:
— Nie chcę już jeździć do babci. U niej wszystko, co smaczne, jest tylko dla prawdziwej rodziny.
Po tych słowach psycholożka długo patrzyła na Pawła.
Spokojnie. Dokładnie tym rodzajem spojrzenia, przy którym dorośli denerwują się bardziej niż dzieci.
Bliźnięta, moi mali burzyciele cudzych kłamstw, zapytane, czy kochają babcię, odpowiedziały szczerze:
— Kiedy nie robi miny, jakby zjadła kwaśną cytrynę, to tak.
Po tej wypowiedzi starannie układana strategia teściowej wyraźnie się zachwiała.
Sprawa sądowa skończyła się bez teatralnych efektów, ale z jasnym rozstrzygnięciem.
Dzieci zostały ze mną. Ustalono kontakty z ojcem. Mieszkanie kupione wspólnie na kredyt podzielono według wszystkich nudnych, lecz uczciwych zasad: udziały, spłaty, wyliczenia.
Zero romantyzmu, za to wszystko zgodnie z prawem.
Wtedy zrozumiałam prostą rzecz: wystarczy, że kobieta przestanie liczyć na przypadek i zacznie uważnie czytać dokumenty, a wielu członków rodziny natychmiast robi się nerwowych.
Po pół roku nasze życie wyglądało zupełnie inaczej.
Nie staliśmy się bogaci, ale mieszkaliśmy spokojnie. Wieczorami smażyłam racuchy z twarogiem, Alicja odrabiała lekcje przy kuchennym stole, a bliźnięta ustalały, czyja kolej myć jabłka.
Czasem było ciężko.
Bywało, że siedziałam późno w nocy w kuchni i zastanawiałam się, po co mi to wszystko niemal przed pięćdziesiątką. Dlaczego nie mogłam po prostu żyć spokojnie i piec ciasta?
Pewnego ranka Zosia powiedziała: