— Normalnie. Sasza marudził, ale nic. A ty… — Olga zamilkła, szukając słów. — Kasiu, nie wiedziałam, że mama tak się zmieniła, że jej ciężko się zrobiło.
— Cóż, wiek — wzruszyła ramionami Kasia. — Jeszcze się trzyma, ale to już nie to samo. Pamiętasz, jaka była energiczna? Wszystko zdążyła, wszystkich nakarmiła, o wszystkich zadbała.
— A teraz trzeba się nią zaopiekować — cicho powiedziała Olga.
— Tak. I wiesz co… — Kasia odstawiła filiżankę, spojrzała na siostrę. — Czasem jest mi ciężko samej. Nie fizycznie, ale moralnie. Taka odpowiedzialność. A jeśli coś się stanie, jeśli coś zrobię źle…
— Kasiu, wszystko robisz dobrze. Widziałam, jak mama na ciebie patrzy. Ufa ci, jest spokojna, kiedy jesteś obok.
— Ale chciałam, żebyś i ty była. Chociaż czasem. Nie ciągle, rozumiem, masz swoje życie. Ale żebyśmy, żebyśmy razem to wszystko dźwigały.
Olga skinęła głową. Rozumiała swoją winę, zmęczenie siostry i to, że mama naprawdę potrzebuje obu córek.
— Będę przyjeżdżać częściej — powiedziała. — Obiecuję. Nie tylko na święta, ale tak po prostu, chociaż na weekend.
— A co z pracą? Dziećmi?
— Znajdę sposób. Dzieci podrosną, będzie łatwiej. A w pracy czasem można wziąć urlop.
Kasia uśmiechnęła się, po raz pierwszy tego dnia szczerze.
— Wiesz, Olu, dzisiaj było tak dobrze. Jak w dzieciństwie, kiedy byliśmy wszyscy razem. Pamiętasz, jak mama piekła pierożki, a my jej pomagałyśmy?
— Pamiętam. Ty miesiłaś ciasto, ja przygotowywałam farsz.
— A potem całą rodziną siedzieliśmy przy stole, śmialiśmy się, rozmawialiśmy — Kasia zamilkła. — Chcę, żeby i nasze dzieci to pamiętały, żeby miały takie wspomnienia.
— Będą — stanowczo powiedziała Olga. — Postaram się, żeby były.
Następnego dnia wszyscy razem poszli do parku. Mama powoli szła alejką, opierając się na ramieniu Kasi. Sasza biegał dookoła, zbierał liście, a Olga wiozła w wózku Maszę. Zwykła rodzinna przechadzka, której mogłoby być wiele, gdyby Olga przyjeżdżała częściej.
— Zróbmy zdjęcia — zaproponowała Kasia. — Na pamiątkę.
Pozowali przy fontannie, na ławce, obok placu zabaw. Mama śmiała się, gdy Sasza stroił miny, i prosiła o więcej zdjęć.
— Wyślesz mi potem, Kasiu? — zapytała. — Chcę mieć wszystkie zdjęcia.
— Oczywiście, mamo. I Oldze też wyślę.
Wieczorem, kładąc dzieci spać, Olga myślała, jak szybko minęły te dwa dni. Jutro rano musieli wracać do Moskwy, ale już teraz planowała kolejną wizytę.
— Jeszcze przyjedziemy do babci? — zapytał Sasza, gdy mama okryła go kołdrą.
— Oczywiście, słoneczko. Wkrótce przyjedziemy.
— A ciocia Kasia będzie?
— Będzie. Ciocia Kasia zawsze mieszka blisko babci, dba o nią.
— Jak ty o nas dbasz?
— Tak, mniej więcej.
Sasza skinął głową, zamknął oczy. Olga jeszcze długo siedziała, zastanawiając się, że troska to nie tylko codzienne obowiązki. To także obecność, świadomość, że nie jesteś sam, że są ludzie, którym na tobie zależy.
Rano, żegnając się, mama płakała.
— Nie płacz, mamusiu — Olga ją objęła, nie chcąc puszczać. — Szybko przyjadę, na pewno przyjadę na majowe święta.
— Dobrze, córeczko. Tylko dbaj o siebie, o dzieci.
— Dbaj o mnie. I o ciebie też. Jakby co, dzwoń, nie krępuj się.
— Kasia to moje złoto — mama spojrzała na starszą córkę. — Co ja bym bez niej zrobiła.
Na dworcu Kasia pomogła zanieść rzeczy, ulokować dzieci w wagonie.
— Olu, jeszcze raz dziękuję, że przyjechałaś — powiedziała. — Dla mamy to wiele znaczy.
— I dla mnie też — odpowiedziała Olga, obejmując siostrę. — Rozmawiajmy częściej przez telefon, nie tylko, gdy są problemy, ale tak po prostu.
— Dobrze. Mnie też by się podobało.
W pociągu Olga patrzyła przez okno na mijające pola i myślała, że rodzina to nie tylko wspólne geny i nazwisko. To wspólna odpowiedzialność, radość, pamięć. Nieważne, ile kilometrów dzieli, ważne, by nie tracić więzi, nie pozwolić jej rozerwać się przez codzienne troski.
Sasza zasnął, kładąc głowę na ramieniu mamy. Masza siedziała obok, obserwując innych pasażerów. Olga snuła plany: jak zorganizować kolejną podróż, jak częściej dzwonić, jak sprawić, by odległość nie wydawała się tak wielka.
W domu powitał ich Siergiej, który wrócił z delegacji wcześniej.
— Jak podróż? — zapytał, pomagając rozładować torby.
— Dobrze — uśmiechnęła się Olga. — I wiesz co, Sierioża? Myślę, że musimy częściej tam jeździć całą rodziną.
— Jeśli uważasz, że to konieczne, pojedziemy — pocałował ją w policzek. — Nie mam nic przeciwko.
Wieczorem, gdy dzieci spały, a Siergiej oglądał telewizor, Olga zadzwoniła do Kasi.
— Jak mama? Nie zmęczyła się?
— Nie, dobrze. Wszystko opowiada sąsiadkom, jakie ma wspaniałe wnuki. A sama taka zadowolona, jakby odmłodniała.
— A ty jak? Nie zmęczyłaś się nami?
Kasia zaśmiała się:
— Wręcz przeciwnie. Było mi lżej, kiedy nie sama ze wszystkim, a razem to zupełnie inaczej.
— Rozumiem. Postaram się, żeby tak było częściej.
— Dziękuję, Olu.
I Olga zrozumiała: uraza minęła nie dlatego, że przyjechała i wszystko naprawiła, ale dlatego, że one z Kasią w końcu porozmawiały, zrozumiały się nawzajem. Teraz nie są dwiema oddzielnymi córkami, ale jednym zespołem, który będzie razem dbał o mamę, wspierał się nawzajem i dzielił odpowiedzialność.
Taki wniosek uczy, że więzi rodzinne są silniejsze, gdy są podtrzymywane nie słowem, lecz czynem, a miłość objawia się gotowością bycia blisko, nawet jeśli droga jest długa. To właśnie jest prawdziwe szczęście.