Dokręciłem ostatnią śrubę milcząc. Włączyłem telewizor. Na ekranie od razu wyskoczyła zapowiedź jakiegoś muzycznego kanału, i stamtąd energicznie wrzasnęła piosenka o miłości. Nawet tutaj życie postanowiło zadrwić.
— Gotowe, — powiedziałem.
Marina stała przy oknie, obejmując się rękami.
— Andrzej.
— Co?
— Przepraszam.
Kiwnąłem głową. Bez wielkoduszności, bez pięknych słów. Po prostu kiwnąłem.
— I ty mnie przeproś, jeśli byłam ostry.
— Tak normalnie, — odpowiedziała i spróbowała się uśmiechnąć. — Telewizor chociaż równo wisi?
Spojrzałem i powiedziałem:
— Równo. Tutaj bez niespodzianek.
To był zły żart, ale nagle zadziałał. Marina prychnęła, potem się zaśmiała, potem dlaczegoś prawie się rozpłakała. Nie drążyłem tematu. Po prostu wziąłem kurtkę i poszedłem do przedpokoju.
Już przy drzwiach powiedziała:
— Świńka prosiła, żebyś potem do niej zadzwonił.
Odwróciłem się:
— Nie dzwoń.
— Myślisz, że jestem taka głupia?
Wzruszyłem ramionami:
— Dziś – nie myślę.
Na ulicy było mokro, ciemno i pachniało mokrym asfaltem. Usiadłem w samochodzie i przez pięć minut po prostu siedziałem, nie odpalając silnika. Ręce naprawdę drżały. Nie z pokusy, nawet nie z adrenaliny. Z jakiejś dziecięcej urazy. Dziwnie w moim wieku się do tego przyznać, ale kiedy zdradza cię nie obcy człowiek, a swój, w środku jakby coś się osypuje.
Świnka zadzwoniła sama, gdy już wyjechałem z podwórka.
Włączyłem głośnomówiący.
— No i co? — zapytała zbyt entuzjastycznie. — Pomogłeś Marince?
— Pomogłem.
— No i jak ona?
— Normalnie.
Pauza.
— I tyle?
— A co chcesz usłyszeć?
Milczała, potem sucho powiedziała:
— Nic. Po prostu pytam.
I tu po raz pierwszy w życiu powiedziałem siostrze to, co dawno powinienem był powiedzieć.
— Świńka, nie dzwoń do mnie więcej.
Po drugiej stronie cisza. Potem nerwowy śmiech:
— Zwariowałeś?
— Nie. Wręcz przeciwnie. Nareszcie doszedłem do siebie.
— Andrzej, o co ci teraz chodzi?
— O to, że postanowiłaś mi zrobić podrzutkę. O to, że wtrąciłaś się do mojej rodziny. O to, że chciałaś się zemścić na Lenie przez mnie.
— Nikt ci się nie mścił! — od razu się wzburzyła. — Chciałam ci otworzyć oczy!
— Na co?
— Na to, jak żyjesz! Na to, że ona tobą manipuluje!
— Mną teraz próbowała manipulować ty.
Znowu cisza.
Słyszałem jej oddech. I nagle zrozumiałem: ona nawet nie uważa, że zrobiła coś potwornego. Dla niej to intryga, kombinacja, prawie dobra usługa. To było najstraszniejsze.
— Świnka, — powiedziałem już spokojnie, — mam żonę. Kocham ją. Nie zawsze łatwo, nie zawsze pięknie, ale to moja rodzina. I ty tam więcej nie wtrącaj się. Wcale.
— Jasne, — odcedziła. — Teraz ja jestem winna we wszystkim. Jak zwykle.
— Nie. Nie jak zwykle. Ale konkretnie teraz.
Rozłączyłem się. Nie z dumy. Po prostu zrozumiałem, że dalej będzie tylko brudniej.
Do domu przyjechałem późno. Lena otworzyła drzwi w ciepłym swetrze, z kitką na karku i z zapachem smażonych ziemniaków z kuchni. Zwykły wieczór. Zwykła kobieta. Moja.
— Czemu taki jesteś? — zapytała od razu. — Co się stało?
I tu się zawahałem. Bo można było milczeć. Powiedzieć: zmęczony, korki, nic szczególnego. Wielu tak robi. Szczególnie mężczyźni w moim wieku. Połykają, ukrywają, udają, że sami sobie poradzą.
A ja nagle zrozumiałem, że nie chcę ukrywać.
Usiadliśmy w kuchni. Za oknem deszcz stukał o parapet. Czajnik szumiał. Od ziemniaków z koperkiem szedł taki domowy zapach, że poczułem gulę w gardle. I opowiedziałem wszystko. Bezpośrednio. Bez heroizmu. Bez upiększania. Opowiedziałem nawet o niezręcznych momentach, kiedy było mi wstyd i miałem obrzydzenie.
Siedziałem i patrzyłem na swoje ręce. Na paznokciach jeszcze pozostał biały pył ze ściany. I nagle poczułem się jednocześnie lżej i ciężej. Lżej – bo jestem w domu i już nie jestem sam w tej ohydnej historii. Ciężej – bo to wszystko naprawdę się wydarzyło.
Lena nalała mi herbaty i cicho powiedziała:
— Dziękuję, że opowiedziałeś.
Niby proste słowa. A przeszyły mnie wtedy na wskroś.
Nie „dlaczego pojechałeś”, nie „a może sam ci się podobało”, nie „wszyscy faceci są tacy”. Po prostu: dziękuję, że opowiedziałeś.
Pewnie tak wygląda zaufanie. Nie w pięknych przysięgach. Ale w tym, że człowiek najpierw wierzy tobie, a potem dopiero złości się na okoliczności.
Następnego dnia Świnka napisała długą wiadomość. Że jestem niewdzięczny. Że Lena mnie nastawiła. Że chciała jak najlepiej. Że Marina niby sama wszystko wymyśliła. Że jeszcze pożałuję. Że rodzina tak nie postępuje.
Przeczytałem, usunąłem i zablokowałem numer.
Od tamtej pory minęło już kilka miesięcy. Siostra już się nie pojawiała. Przez wspólnych krewnych przekazywała, że „złamałem się pod jej butem”. Niech sobie mówi, co chce. Wiesz, w wieku pięćdziesięciu czterech lat nagle bardzo jasno rozumiesz: nie każdy krewny jest swoim człowiekiem. I nie każda „troska” w ogóle dotyczy troski.
Tę sobotę zapamiętałem zbyt dobrze. I, szczerze, wolałbym, żeby to był tylko krzywo powieszony telewizor.