Zrobiło się nieprzyjemnie. Nie pochlebnie, nie śmiesznie. Nieprzyjemnie.
Bo kiedy jesteś dorosłym facetem, żonatym, przyjechałeś w interesach, a ciebie zaczynają sprawdzać na wytrzymałość, czujesz się nie jak mężczyzna marzeń, a jak człowiek, którego z jakiegoś powodu wciągają w cudzą grę.
— Marino, — powiedziałem tak równo, jak tylko mogłem, — daj mi dokończyć szybko i pojadę.
— Gdzie tak się spieszysz? — usiadła na kanapie, podwijając nogi. — Herbata, kawa, coś mocniejszego?
— Nic nie potrzebuję.
— Żona będzie krzyczeć?
Powiedziała to z uśmiechem, ale jakby z naciskiem.
— Nie. Po prostu czekają na mnie w domu.
Zamilkła na parę sekund, potem zachichotała:
— Szczęśliwy jesteś człowiek. Czekają na ciebie.
I tutaj powinienem był, mądrze, skończyć, spakować narzędzia i wyjść. Ale telewizor był już w połowie wiszący, postanowiłem dokończyć. Wiecznie moja zguba: jeśli zacząłem, muszę skończyć, nawet jeśli wokół już pachnie nie tylko wanilią, ale i kłopotami.
Marina wstała, podeszła znów blisko i powiedziała prawie szeptem:
— A Swieta ma rację. Jesteś bardzo porządny.
— W jakim sensie ma rację?
— Tak sobie… dużo o tobie opowiadała.
Spojrzałem na nią uważniej. Bo uśmiechała się nie jak osoba, która flirtuje spontanicznie. Miała twarz osoby, która wykonuje wcześniej uzgodniony scenariusz.
— Co dokładnie opowiadała? — zapytałem.
— Że żyjesz od dawna jak z przyzwyczajenia. Że z żoną u was już wszystko… no, cicho. Bez ognia.
Zamarły mi nawet ręce.
— To ona ci powiedziała?
— No… jesteśmy przecież przyjaciółkami. Martwi się o ciebie.
Powoli położyłem wkrętarkę na podłodze.
— Posłuchaj. To, co u mnie z żoną, was obie w ogóle nie dotyczy.
Marina usiadła z powrotem, ale nie odwróciła wzroku.
— A jeśli dotyczy? Jeśli ktoś po prostu chce, żebyś wreszcie przypomniał sobie, że jesteś żywym mężczyzną?
Tutaj zrobiło mi się naprawdę obrzydliwie. Nawet nie przez nią. Przez Swietę. Przez tę tanią, jakąś nastoletnią inscenizację. Własna siostra pół roku nosiła urazę do mojej żony i postanowiła co? Udowodnić, że jestem słaby? Podsunąć mi przyjaciółkę? Zrobić test wierności jak w tanim programie?
Nawet nie uwierzyłem od razu. Tak bardzo było to głupie i podłe jednocześnie.
— Co tu się teraz dzieje? — zapytałem.
Marina wzruszyła ramionami, ale uśmiech już jej drżał.
— Andrzej, nic takiego. Jesteś dorosłym człowiekiem. Ja jestem dorosłą kobietą. Po prostu siedzimy, rozmawiamy.
— Nie. Nie po prostu. Zostałem tu zaproszony, żeby powiesić telewizor. A nie to wszystko.
— A co „to wszystko”? — głos jej stał się ostrzejszy. — Ktoś cię na siłę trzyma? Jesteś jak święty.
Podniosłem na nią wzrok:
— Nie święty. Po prostu nie chcę, żeby się do mnie czepiano.
Pewnie z boku brzmiało to prawie śmiesznie. Facet po pięćdziesiątce stoi z poziomicą i mówi kobiecie: „Nie chcę, żeby się do mnie czepiano”. Zazwyczaj jest tak, że jeśli kobieta okazuje zainteresowanie, mężczyzna powinien się cieszyć, albo przynajmniej czuć się zaszczyconym. A ja w tamtym momencie czułem tylko złość i wstyd. Jakbym został bez pytania rozebrany moralnie i zaczęto dyskutować, czy wytrzymam, czy nie.
Marina wstała gwałtownie:
— Daj spokój. Można pomyśleć, że jest ci obrzydliwie.
— Tak, — powiedziałem. — Teraz jest mi obrzydliwie.
Nastała cisza. W kuchni kliknęła lodówka. Za oknem ktoś klaksonował na podwórku. W sąsiednim mieszkaniu zaszczekał pies. I na tym tle Marina nagle zupełnie innym głosem, bez zmysłowości, bez gry, zmęczonym tonem powiedziała:
— Śwetka mówiła, że jesteście na skraju rozwodu.
— Śwetka dużo mówi.
— Powiedziała, że żona cię nie docenia. I jeśli znajdziesz kogoś innego, to będzie tylko sprawiedliwe.
Zaśmiałem się. Szczerze. Nie dlatego, że było wesoło, ale dlatego, że czasem od absurdu można się tylko tak ratować.
— Sprawiedliwe? Boże. Ona ma pięćdziesiąt dwa lata, a żyje jakby w ósmej klasie. „Odbiję ci męża”, „coś ci udowodnię”. Słyszycie siebie nawzajem?
Marina zaczerwieniła się. Po raz pierwszy zobaczyłem w niej nie pewną siebie uwodzicielkę, a zwykłą zmęczoną kobietę, która też z jakiegoś powodu weszła tam, gdzie nie powinna.
— Myślisz, że jest mi łatwo? — powiedziała cicho. — W końcu też nie jestem dziewczynką. I idiotką. Po prostu…
Urwała.
— Po prostu co?
— Po prostu Swieta powiedziała, że jesteś nieszczęśliwy. Że potrzebujesz bodźca. Że od dawna żyjesz nie swoim życiem.
— A nie powiedziała, że sama ze mną od pół roku prawie nie rozmawia? Że jest obrażona, bo Lena nie przeprosiła jej za coś, czego nie zrobiła?
Marina spuściła wzrok.
I tutaj, niespodziewanie dla siebie, zrozumiałem jedną rzecz: nie jestem zły na tę kobietę. Ona może jest samotna, może sama chciała poczuć się pożądaną, może uwierzyła w cudzą wersję wydarzeń. Nieprzyjemnie, tak. Ale główny cios nie przyszedł od niej.
Przyszedł od siostry.
Od osoby, która wie, jak żyję. Która zna Lenę od trzydziestu lat. Która jadła u nas przy jednym stole, zostawiała u nas dzieci na weekendy, pożyczała pieniądze, płakała u mnie w kuchni po rozwodzie. I właśnie ta osoba postanowiła wykorzystać mnie jako kij w swojej kobiecej wojnie.