Ostatnią śrubkę dokręciłem milcząc. Włączyłem telewizor. Na ekranie od razu wyskoczyła zapowiedź jakiegoś kanału muzycznego, i stamtąd energicznie zawyła piosenka o miłości. Nawet tutaj życie postanowiło zadrwić.
– Gotowe, – powiedziałem.
Marina stała przy oknie, obejmując się rękami.
– Andrzej.
– Co?
– Przepraszam.
Kiwnąłem głową. Bez wielkoduszności, bez pięknych słów. Po prostu kiwnąłem.
– I ty mnie przepraszam, jeśli byłam zbyt ostra.
– Nic się nie stało, – odpowiedziała i spróbowała się uśmiechnąć. – Telewizor wisi chociaż równo?
Spojrzałem i powiedziałem:
– Równo. Tutaj bez niespodzianek.
To był zły żart, ale nagle zadziałał. Marina prychnęła, potem się zaśmiała, potem dlaczegoś prawie się rozpłakała. Nie dociekałem. Po prostu wziąłem kurtkę i poszedłem do przedpokoju.
Już przy drzwiach powiedziała:
– Świetka prosiła, żebyś potem do niej zadzwonił.
Odwróciłem się:
– Nie dzwoń.
– Myślisz, że jestem taka głupia?
Wzruszyłem ramionami:
– Dziś – nie myślę.
Na ulicy było mokro, ciemno i pachniało mokrym asfaltem. Usiadłem w samochodzie i przez pięć minut po prostu siedziałem, nie uruchamiając silnika. Ręce naprawdę drżały. Nie od pokusy, nawet nie od adrenaliny. Od jakiegoś dziecięcego żalu. Dziwnie w moim wieku to przyznawać, ale kiedy zdradza cię nie obca osoba, a własna, w środku coś jakby się rozsypuje.
Świetka zadzwoniła sama, kiedy już wyjeżdżałem z podwórka.
Włączyłem głośnomówiący.
– No i co? – zapytała zbyt entuzjastycznie. – Pomogłeś Marince?
– Pomogłem.
– No i jak ona?
– Normalnie.
Pauza.
– I tyle?
– A co chcesz usłyszeć?
Zamilkła, potem sucho powiedziała:
– Nic. Po prostu pytam.
I właśnie wtedy pierwszy raz w życiu powiedziałem siostrze to, co od dawna powinienem był powiedzieć.
– Świetka, nie dzwoń do mnie więcej.
Po drugiej stronie cisza. Potem nerwowy chichot:
– Zwariowałeś?
– Nie. Wręcz przeciwnie. Nareszcie się otrząsnąłem.
– Andrzej, o co ci teraz chodzi?
– O to, że postanowiłaś zrobić mi podkładkę. O to, że wtrąciłaś się do mojej rodziny. O to, że chciałaś się przez mnie zemścić na Lence.
– Nikt ci się nie mścił! – od razu się wzburzyła. – Chciałam otworzyć ci oczy!
– Na co?
– Na to, jak żyjesz! Na to, że ona tobą manipuluje!
– Teraz to ty próbowałaś mną manipulować.
Znowu cisza.
Słyszałem jej oddech. I nagle zrozumiałem: ona przecież nawet nie uważa, że zrobiła coś potwornego. Dla niej to intryga, kombinacja, prawie dobra usługa. To właśnie było najstraszniejsze.
– Świetka, – powiedziałem już spokojnie, – mam żonę. Kocham ją. Nie zawsze łatwo, nie zawsze pięknie, ale to moja rodzina. I ty tam więcej nie wchodzisz. Wcale.
– Oczywiście, – wymruczała. – Teraz ja jestem winna we wszystkim. Jak zawsze.
– Nie. Nie jak zawsze. Ale konkretnie teraz.
Rozłączyłem się. Nie z dumy. Po prostu zrozumiałem, że dalej będzie tylko brudniej.
Do domu wróciłem późno. Lena otworzyła drzwi w ciepłym swetrze, z kucykiem na karku i z zapachem smażonych ziemniaków z kuchni. Najzwyklejszy wieczór. Najzwyklejsza kobieta. Moja.
– Coś ty taki? – zapytała od razu. – Co się stało?
I wtedy się zawahałem. Bo można było milczeć. Powiedzieć: zmęczony, korki, nic szczególnego. Wielu tak robi. Szczególnie mężczyźni w moim wieku. Połykają, ukrywają, udają, że sami sobie poradzą.
A ja nagle zrozumiałem, że nie chcę ukrywać.
Usiedliśmy w kuchni. Za oknem deszcz bębnił o parapet. Czajnik szumiał. Od ziemniaków z koperkiem szedł taki domowy zapach, że gula podjechała mi do gardła. I opowiedziałem wszystko. Prosto. Bez bohaterstwa. Bez upiększania. Nawet nieprzyjemne momenty opowiedziałem, gdzie było mi wstyd i obrzydliwie.
Siedziałem i patrzyłem na swoje ręce. Na paznokciach wciąż pozostał biały pył ze ściany. I nagle poczułem się jednocześnie lżej i ciężiej. Lżej – bo jestem w domu i już nie jestem sam w tej obrzydliwej historii. Ciężiej – bo to wszystko naprawdę się wydarzyło.
Lena nalała mi herbaty i cicho powiedziała:
– Dziękuję, że opowiedziałeś.
Niby proste słowa. Ale one wtedy przeszyły mnie na wskroś.
Nie „dlaczego pojechałeś”, nie „a może tobie samemu się spodobało”, nie „wszyscy faceci są tacy sami”. Po prostu: dziękuję, że opowiedziałeś.
Prawdopodobnie zaufanie właśnie tak wygląda. Nie w pięknych przysięgach. Ale w tym, że człowiek najpierw wierzy tobie, a potem dopiero złości się na okoliczności.
Następnego dnia Świetka napisała długą wiadomość. Że jestem niewdzięczny. Że Lena mnie nastawiła. Że chciała dobrze. Że Marina niby sama wszystko wymyśliła. Że jeszcze pożałuję. Że tak się nie postępuje z rodziną.
Przeczytałem, usunąłem i zablokowałem numer.
Od tamtego czasu minęło już kilka miesięcy. Siostra więcej się nie pojawiała. Przez wspólnych krewnych przekazywała, że „złamałem się pod pantoflem”. Niech sobie mówi, co chce. Wiesz, w wieku pięćdziesięciu czterech lat nagle bardzo jasno rozumiesz: nie każdy krewny to swój człowiek. I nie każda „troska” jest w ogóle o troskę.
Tę sobotę zapamiętałem zbyt dobrze. I, szczerze, wolałbym, żeby to był tylko krzywo powieszony telewizor.