Stało się nieprzyjemnie. Nie pochlebnie, nie śmiesznie. Nieprzyjemnie.
Bo kiedy jesteś dorosłym mężczyzną, żonatym, przyjechałeś w interesach, a ktoś zaczyna cię sprawdzać na wytrzymałość, czujesz się nie jak bohater marzeń, ale jak człowiek, którego ktoś bez powodu wciąga w cudzą grę.
— Marysiu, — powiedziałem najrówniej, jak potrafiłem, — pozwól, że szybko skończę i pojadę.
— Dokąd się tak spieszysz? — usiadła na kanapie, podwijając nogi. — Herbaty, kawy, czegoś mocniejszego?
— Nic nie potrzebuję.
— Żona będzie krzyczeć?
Powiedziane z uśmiechem, ale jakoś z naciskiem.
— Nie. Po prostu czekają na mnie w domu.
Zamilkła na kilka sekund, potem chrypnęła:
— Szczęśliwy jesteś człowiek. Czekają na ciebie.
I tutaj powinienem był, rozsądnie, skończyć, zebrać narzędzia i wyjść. Ale telewizor był już w połowie powieszony, postanowiłem dokończyć. Moja odwieczna wada: jeśli zacząłem, muszę skończyć, nawet jeśli wokół już nie tylko wanilia pachnie, ale i kłopoty.
Marysia wstała, podeszła znowu blisko i powiedziała prawie szeptem:
— A Świnka ma rację. Jesteś bardzo porządny.
— W jakim sensie ma rację?
— Tak po prostu… dużo o tobie opowiadała.
Spojrzałem na nią uważniej. Bo uśmiechała się nie jak osoba, która flirtuje spontanicznie. Miała twarz osoby, która realizuje z góry ustalony scenariusz.
— Co dokładnie opowiadała? — zapytałem.
— Że żyjesz od dawna jak z przyzwyczajenia. Że z żoną macie już wszystko… no, cicho. Bez ognia.
Zamarły mi nawet ręce.
— To ona ci to powiedziała?
— No… jesteśmy przecież przyjaciółkami. Ona się o ciebie martwi.
Powoli położyłem wkrętarkę na podłogę.
— Posłuchaj. To, co się dzieje u mnie z żoną, was obie wcale nie dotyczy.
Marysia usiadła z powrotem, ale nie oderwała wzroku.
— A jeśli dotyczy? Jeśli ktoś po prostu chce, żebyś wreszcie przypomniał sobie, że jesteś żywym mężczyzną?
Wtedy zrobiło mi się naprawdę wstrętnie. Nawet nie z jej powodu. Ze względu na Świnkę. Ze względu na tę tanią, jakąś nastoletnią inscenizację. Rodzona siostra przez pół roku nosiła urazę do mojej żony i postanowiła co? Udowodnić, że jestem słaby? Podsunąć mi przyjaciółkę? Urządzić test wierności, jak w tanim programie?
Nawet na początku nie uwierzyłem. Tak bardzo było to głupie i podłe jednocześnie.
— Co to teraz w ogóle jest? — zapytałem.
Marysia wzruszyła ramionami, ale jej uśmiech już się zachwiał.
— Andrzej, nic specjalnego. Jesteś dorosłym człowiekiem. Jestem dorosłą kobietą. Po prostu siedzimy i rozmawiamy.
— Nie. Nie po prostu. Zostałem tu zaproszony, żeby powiesić telewizor. A nie te wszystkie rzeczy.
— A co «te wszystkie rzeczy»? — jej głos stał się ostrzejszy. — Ktoś cię na siłę trzyma? Jesteś po prostu jak święty.
Spojrzałem na nią:
— Nie jestem święty. Po prostu nie chcę, żeby się do mnie przyczepiano.
Prawdopodobnie z boku brzmiało to prawie śmiesznie. Mężczyzna po pięćdziesiątce stoi z poziomnicą i mówi kobiecie: «Nie chcę, żeby się do mnie przyczepiano». Zwykle przecież jak jest przyjęte? Jeśli kobieta okazuje zainteresowanie, mężczyzna powinien albo się cieszyć, albo przynajmniej czuć się pochlebiony. A ja w tamtej chwili czułem tylko złość i wstyd. Jakby mnie bez pytania rozebrano moralnie i zaczęto omawiać, czy wytrzymam, czy nie.
Marysia wstała gwałtownie:
— No, daj spokój. Można by pomyśleć, że ci to obrzydliwe.
— Tak, — powiedziałem. — Teraz jest obrzydliwe.
Zapadła cisza. W kuchni kliknął lodówka. Za oknem ktoś klaksonował na podwórku. W sąsiednim mieszkaniu zaszczekał pies. I na tym tle Marysia nagle zupełnie innym głosem, bez zmysłowości, bez gry, zmęczono powiedziała:
— Świnka mówiła, że jesteście prawie na skraju rozwodu.
— Świnka wiele rzeczy mówi.
— Mówiła, że żona cię nie docenia. I jeśli znajdziesz kogoś innego, to będzie tylko sprawiedliwe.
Zaśmiałem się. Szczerze. Nie dlatego, że było śmiesznie, ale dlatego, że czasem od absurdu można się tylko tak uratować.
— Sprawiedliwe? Boże. Ma pięćdziesiąt dwa lata, a żyje jak w ósmej klasie. «Odbiorę ci męża», «udowodnię ci coś». Słyszycie siebie nawzajem?
Marysia się zarumieniła. Po raz pierwszy zobaczyłem w niej nie pewną siebie uwodzicielkę, ale zwykłą, zmęczoną kobietę, która też z jakiegoś powodu wplątała się nie tam, gdzie trzeba.
— Myślisz, że to jest dla mnie łatwe? — powiedziała cicho. — Ja przecież też nie jestem dziewczynką. I nie jestem idiotką. Po prostu…
Urwała.
— Po prostu co?
— Po prostu Świnka mówiła, że jesteś nieszczęśliwy. Że potrzebujesz impulsy. Że żyjesz od dawna nie swoim życiem.
— A nie mówiła, że sama ze mną od pół roku prawie nie rozmawia? Że jest obrażona, bo Lena nie przeprosiła jej za coś, czego nie zrobiła?
Marysia opuściła oczy.
I tutaj, niespodziewanie dla siebie, zrozumiałem jedną rzecz: zły jestem nie na tę kobietę. Ona może jest samotna, może sama chciała poczuć się pożądaną, może uwierzyła w cudzą wersję wydarzeń. Nieprzyjemne, owszem. Ale główny cios nie był od niej.
Był od siostry.