Starszy mężczyzna, który mieszkał obok mojego syna.
Ten sam, który zmarł poprzedniej zimy.
— Przed śmiercią powiedział mi coś o pani synu — szepnęła Katarzyna.
Zabrakło mi tchu.
— Co takiego?
Przez chwilę milczała.
— Pani syn robił już coś podobnego.
Świat jakby zachwiał się pod moimi stopami.
— Co?..
— Nie z rodziną. Ze starszymi ludźmi. Wchodził w ich zaufanie, pomagał przy dokumentach, przeprowadzkach, opiece…
Kolana mi zmiękły.
— Nie… pani się myli…
Ale nawet gdy to mówiłam, wiedziałam już, że nie.
Nie myliła się.
Katarzyna ciężko westchnęła.
— Pan Zieliński podejrzewał go o oszustwa. Nie miał jednak dowodów. A potem umarł.
Powoli osunęłam się na krzesło obok niej.
W głowie miałam szum.
— Dlaczego pani mi pomaga?
Katarzyna spojrzała mi prosto w oczy.
— Bo pani wnuczka zadzwoniła do mnie wczoraj w nocy.
Zamarłam.
— Co?..
— Znalazła mój numer w starym telefonie pani syna. Płakała. Powiedziała, że boi się o panią.
Oczy zaczęły mnie piec.
Ona wszystko zrozumiała.
Dużo wcześniej niż ja.
Katarzyna ostrożnie dotknęła mojej dłoni.
— Słyszała rozmowy. Pani syn planował po przylocie załatwić nad panią opiekę prawną. A potem umieścić panią w zamkniętym ośrodku.
Zakryłam usta ręką.
Nie mogłam złapać powietrza.
— Nie… nie…
— Proszę mnie teraz uważnie posłuchać — powiedziała stanowczo Katarzyna. — Najważniejsze jest zniknąć, zanim oficjalnie ogłosi, że pani zaginęła albo że nie jest pani w pełni świadoma.
Telefon w mojej dłoni znów zawibrował.
Na ekranie pojawiło się imię syna.
Odrzuciłam połączenie.
I w tej samej sekundzie go zobaczyłam.
Stał na końcu korytarza.
Nasze spojrzenia się spotkały.
Twarz syna zmieniła się natychmiast.
— Mamo!
Zerwałam się z miejsca.
Katarzyna gwałtownie złapała mnie za rękę.
— Szybko!
Wpadłyśmy za drzwi służbowe.
Za nami rozległ się głos syna:
— Mamo, stój!
W jego głosie nie było już troski.
Była tylko złość.
Prawdziwa złość.
Prawie biegłyśmy wąskim korytarzem między pomieszczeniami technicznymi. Kręciło mi się w głowie.
— Dokąd idziemy?..
— Na parking. Mam tam samochód.
Z tyłu dobiegły kroki.
Szedł za nami.
— Mamo! Ty nie rozumiesz, co robisz!
Prawie się rozpłakałam.
Ten głos.
Głos mojego chłopca.
Mojego syna.
Przecież kochałam go przez całe życie.
Nawet wtedy jakaś część mnie chciała się zatrzymać. Wysłuchać go. Uwierzyć.
Ale przed oczami miałam wnuczkę.
Jej małą dłoń.
I kartkę:
„Uciekaj”.
Wybiegłyśmy na parking.
Katarzyna nacisnęła pilot, a gdzieś przed nami mignęły światła starego samochodu.
— Szybko!
Odwróciłam głowę.
Syn już wypadł na zewnątrz.
Zobaczył nas.
I rzucił się za nami.
— MAMO!
Ludzie zaczęli się oglądać.
— Ona jest chora! — krzyknął. — Ona nie wie, co robi!
W środku wszystko mi się urwało.
A więc to było to.
Właśnie tego się bałam.
On już zaczął.
Katarzyna szarpnęła drzwi samochodu.
— Proszę wsiadać!
Wgramoliłam się do środka trzęsącymi się rękami.
Syn był już bardzo blisko.
— Mamo, proszę! — zawołał. — Popełniasz błąd!
Na sekundę nasze spojrzenia znów się spotkały.
I nagle nie zobaczyłam przed sobą syna.
Zobaczyłam obcego człowieka.
Zimnego.
Przestraszonego tylko dlatego, że jego plan się rozpada.
Katarzyna gwałtownie wcisnęła gaz.
Samochód szarpnął do przodu.
Przez tylną szybę widziałam, jak mój syn zostaje pośrodku parkingu.
Nieruchomy.
Patrzy za nami.
A potem powoli wyciąga telefon.
I właśnie wtedy zrozumiałam:
To jeszcze nie koniec.
Syn zabierał mnie do Niemiec i mówił, że tam zacznę nowe życie.
I wtedy pojawił się właściciel harleya.