Chwycił kurtkę i wybiegł z mieszkania, nawet jej nie zapinając.
Do matki dotarł w dwadzieścia minut. Wpadł do klatki schodowej, nie czekał na windę, tylko niemal wbiegł na czwarte piętro. Najpierw nacisnął dzwonek, a potem zaczął walić pięścią w drzwi.
Krystyna otworzyła z niezadowoloną miną.
— Co się stało? Czemu tak łomoczesz?
— Mamo, oddaj kożuch! — wyrzucił z siebie od razu.
— Jaki znowu kożuch?
— Ten, który wczoraj ci przyniosłem! Anny! Muszę go natychmiast zwrócić!
Twarz Krystyny stwardniała w jednej chwili.
— A więc o to chodzi. Żoneczka zrobiła ci awanturę, a ty jak grzeczny chłopczyk przybiegłeś na jej rozkaz? Jesteś mężczyzną czy szmatą?
— Mamo, ona mówi poważnie! Pocięła mój garnitur i koszulę! Całe! Na kawałki! I powiedziała, że złoży pozew o rozwód!
— To niech składa! — prychnęła teściowa. — Z taką żoną są same kłopoty. Rzeczy stały się dla niej ważniejsze niż rodzina. Mówiłam ci, że ona jest egoistką.
— Mamo, proszę cię! — Piotr prawie błagał. — Przecież sama mówiłaś, że rozmiar nie jest idealny. Że trochę cię ciągnie w ramionach, pamiętasz? Kupię ci inny. Lepszy. Taki, który będzie pasował. Tylko teraz oddaj ten.
Krystyna skrzyżowała ręce na piersi.
— Niczego nie oddam. Co dostałam, jest moje. Jeśli twoja żona nie rozumie, czym jest rodzina, to już jej problem. Byłam już w nim w sklepie. Założyłam go. Czyli jest mój.
— Mamo!
— Wracaj do domu. I przekaż swojej kapryśnej małżonce, że jej groźby mnie nie ruszają. Niech sobie leci do sądu. I tak niczego nie udowodni.
Drzwi zamknęły mu się przed nosem.
Piotr został na klatce, czując, jak panika zalewa go gorącą falą. Matka nie odda kożucha. Znał jej upór zbyt dobrze, tę żelazną pewność, że zawsze ma rację. Krystyna prędzej będzie brnęła do końca, niż przyzna, że przesadziła.
A Anna… Anna zrobi to, co powiedziała. Widział jej oczy. To nie była gra.
Do domu wrócił po czterdziestu minutach. Mieszkanie przywitało go głuchą ciszą. Anna siedziała na kanapie już ubrana do wyjścia, obok stała torba. Na stoliku leżał równy stos dokumentów.
— Gdzie kożuch? — zapytała, nawet na niego nie patrząc.
— Mama nie oddała — powiedział cicho Piotr. — Twierdzi, że już go nosiła.
Anna skinęła głową tak, jakby dokładnie tego się spodziewała. Wzięła z wierzchu pierwszą kartkę i podała mu ją.
— Pozew o rozwód — powiedziała spokojnie. — Wypełniony. Jutro go składam. Tam masz też listę wspólnego majątku i moją propozycję podziału. Możesz przeczytać.
— Anka, przecież ty nie mówisz serio — głos mu zadrżał.
— Mówię całkowicie serio. Trzy lata, Piotr. Trzy lata żyję w tym małżeństwie i czuję się nie jak żona, tylko jak ktoś tymczasowy. Jak gość, którego niby się toleruje, ale którego nikt nie szanuje. Twoja matka wchodzi do naszego mieszkania bez zapowiedzi. Mówi mi, co mam gotować, jak wydawać pieniądze, kiedy mamy mieć dzieci. A ty tylko kiwasz głową i powtarzasz: „To mama, nie rób jej przykrości”.
— Ale ona jest starsza! Jest sama! Potrzebuje wsparcia!
— Wsparcie to pomoc, troska i obecność. Nie prawo do rozporządzania naszym życiem! — głos Anny wreszcie się załamał. — Ona nie zabrała tylko mojego kożucha. Zabrała moje poczucie godności. Moje prawo do rzeczy, na którą sama zapracowałam. A ty jej w tym pomogłeś.
Piotr usiadł ciężko na krześle, jakby ziemia usuwała mu się spod nóg. Dopiero teraz dotarło do niego, że nie stracił garnituru ani koszuli. Stracił żonę.
— Ja… ja nie chciałem — wymamrotał. — Po prostu mama tak prosiła. Płakała, mówiła, że marznie. Pomyślałem, że zrozumiesz.
— Zrozumiałam — skinęła głową Anna. — Zrozumiałam, że w twoim życiu jestem wygodną jednostką roboczą. Zarabiam, gotuję, znoszę twoją matkę. Ale głosu nie mam. Właśnie to zrozumiałam.
Wstała i wzięła torbę.
— Jadę do koleżanki. Jutro zabiorę resztę rzeczy. Masz czas, żeby zdecydować, czy chcesz ratować to małżeństwo. Ale jeśli chcesz, warunki będą moje. Osobny budżet. Twoja matka przychodzi tylko wtedy, kiedy ją zaprosimy. Żadnych prezentów dla niej z moich rzeczy. I wreszcie nauczysz się mówić jej „nie”.
— A jeśli się nie zgodzę? — zapytał Piotr żałosnym głosem.
— Wtedy mieszkaj dalej z mamą. Myślę, że będzie wam razem bardzo wygodnie.
Drzwi zamknęły się za nią cicho, bez trzasku. Dla Piotra ten dźwięk zabrzmiał jednak głośniej niż wybuch.
Został sam pośród skrawków własnego garnituru. Wyjął telefon, zaczął pisać wiadomość do matki, ale zatrzymał się w połowie zdania. Co właściwie chciał napisać? Że wygrała? Że jej upór zniszczył mu rodzinę?
A może wcale nie chodziło tylko o matkę?
Może problem polegał na tym, że on sam nigdy nie stawiał granic? Że pozwalał jej wchodzić w ich życie bez pukania, rządzić, doradzać, decydować za nich? Że zawsze łatwiej było mu zgodzić się z mamą, niż powiedzieć jej wprost: mam teraz własną rodzinę?
Piotr spojrzał na kawałki materiału na podłodze. Tyle zostało z jego wygodnego świata, w którym próbował wszystkim dogodzić i nikogo nie urazić. Okazało się, że tak się nie da. Okazało się, że któregoś dnia i tak trzeba wybrać.
Podniósł telefon i zadzwonił do matki. Odebrała niemal natychmiast.