Wyraz twarzy Harolda stwardniał boleśnie.
Przez chwilę na jego twarzy pojawiła się prawdziwa emocja.
Żal.
Potem zniknęła.
„Znajdź ją, zanim zrobią to policjanci.”
Głos zawahał się.
„Panie… jeśli ona przypomni sobie wszystko—”
„Nie przypomni.”
Ale nawet Harold nie brzmiał już pewnie.
Bał się, że pamięć jego córki już wraca.
Świt wkradł się nad zrujnowaną posiadłość Ellingtonów.
Dym wciąż unosił się w szarym porannym niebie, podczas gdy strażacy poruszali się przez czarne resztki zachodniego skrzydła.
Posiadłość wyglądała jak pole bitwy.
Wewnątrz tymczasowego centrum dowodzenia policji, ustawionego w bibliotece, James Ellington przygotowywał się do wojny.
Detektyw Lawson rozłożył zdjęcia i dokumenty finansowe na długim dębowym stole.
„Harold Whitcomb wypłacił prawie dwanaście milionów dolarów w ciągu ostatnich czterdziestu ośmiu godzin,” wyjaśnił. „Prywatne lotniska zostały powiadomione. Kilka kont offshore zostało opróżnionych.”
James badał papiery w milczeniu.
„Ucieka.”
Lawson kiwnął.
„Ale nie sam.”
Przesunął zdjęcie do przodu.
Oddech Rachel zamarł.
Obraz przedstawiał Harolda Whitcomba wychodzącego z prywatnego pokoju spotkań z trzema nieznajomymi mężczyznami na kilka tygodni przed wypadkiem.
Jedna twarz została okrążona na czerwono.
Victor Sloane.
Rachel natychmiast rozpoznała nazwisko.
Billioner inwestycyjny.
Publicznie podziwiany.
Prywatnie plotkowany o powiązaniach z zorganizowaną przestępczością.
James zauważył jej reakcję.
„Znasz go?”
Rachel powoli kiwnęła.
„On i mój ojciec byli partnerami biznesowymi.”
Wyraz twarzy Lawsona się ściemnił.
„Śledczy federalni uważają, że Sloane mógł pomóc Whitcombowi w praniu nielegalnych pieniędzy za granicą przez lata.”
Oliver siedział zwinięty obok Rachel na sofie, trzymając w ramionach pluszowego misia, którego jedna z służących znalazła nietkniętego w sypialni.
Był zbyt młody, by zrozumieć wszystko.
Ale wystarczająco stary, by poczuć strach wokół siebie.
„Czy dziadek ma kłopoty?” zapytał cicho.
W pokoju zapadła cisza.
Rachel przyciągnęła go do siebie.
„Tak, kochanie.”
Oliver zmarszczył brwi.
„Czy cię skrzywdził?”
Rachel nie mogła odpowiedzieć.
Prawda bolała zbyt mocno.
James podszedł do przodu.
„Nikt nie skrzywdzi twojej mamy znowu.”
Oliver spojrzał na niego ostrożnie.
„Obiecujesz?”
James ukląkł obok nich.
Jego głos był cichy.
Absolutny.
„Obiecuję.”
Trzy godziny później Rachel stała sama w jednym z ocalałych pokoi gościnnych, zmieniając się w czyste ubrania, które personel jej przyniósł.
W momencie, gdy drzwi się zamknęły, maska pękła.
Chwyciła się komody, gdy żal ją przytłoczył.
Cassandra.
Ogień.
Jej ojciec.
Kłamstwa.
Całe jej życie wydawało się zatrute.
Potem pojawiło się kolejne wspomnienie.
Ostre tym razem.
Jasne.
Harold Whitcomb stał w swoim biurze późną nocą, mówiąc w furii do telefonu.
Rachel zatrzymała się na zewnątrz lekko uchylonych drzwi, niezauważona.
„Widziałam przelewy,” syknął Harold.
Cisza.
Potem: „Nie. James nic jeszcze nie wie.”
Rachel pamiętała, jak jej serce przyspieszyło.
Przelewy?
Zbliżyła się.
Potem usłyszała zdanie, które teraz ją prześladowało.
„Jeśli Rachel porozmawia z federalnymi śledczymi, wszystko się zawali.”
Rachel głośno wciągnęła powietrze w teraźniejszości.
Więcej wspomnień przyszło gwałtownie.
USB.
Ukryte w jej torebce.
Jej ojciec to widział.
Kłótnia.
Jej opuszczenie posiadłości w łzach podczas burzy.
Reflektory.
Skrzypiące hamulce.
Potem ciemność.
Rachel cofnęła się.
USB.
Skopiowała dowody.
To dlatego Harold się przestraszył.
To dlatego Cassandra manipulowała jej samochodem.
Rachel przycisnęła drżące palce do skroni.
Gdzie jest ten napęd?
Czy ktoś go znalazł po wypadku?
Czy zniknął razem z nią?
Zapukał ktoś do drzwi sypialni.
James wszedł natychmiast po usłyszeniu jej zmartwionego głosu.
„Rachel?”
Spojrzała na niego, wstrząśnięta.
„Pamiętam.”
Przeszedł przez pokój natychmiast.
„Co?”
„Noc wypadku.”
Chwyciła go za ramię.
„Miałam dowody przeciwko mojemu ojcu.”
Wyraz twarzy Jamesa się zaostrzył.
„Jakie?”
„Skopiowałam dokumenty finansowe na USB.”
Detektyw Lawson, który podążał za Jamesem na górę, zamarł w drzwiach.
„Czy wiesz, gdzie to jest?”
Rachel zamknęła oczy i zmusiła się do przypomnienia.
Potem przyszedł kolejny błysk.
Widziała siebie w samochodzie.
Deszcz uderzający w przednią szybę.
Jej torebka obok niej.
A w środku mały srebrny pendrive ukryty w zdjęciu USG Olivera.
Jej oczy otworzyły się szeroko.
„Szpital.”
James zmarszczył brwi.
„Co?”
„Kiedy obudziłam się po wypadku… wciąż miałam swoją torebkę.”
Lawson podszedł do przodu.
„Ale dokumenty szpitalne mówią, że twoje rzeczy zaginęły.”
Rachel powoli uniosła wzrok.
„Skłamali.”
Cisza wypełniła pokój.
Ten napęd mógł całkowicie zniszczyć Harolda Whitcomba.
Potem telefon Lawsona zadzwonił ponownie.
Detektyw odebrał.
Słuchał.
I zbladł.
„Co się stało?” James zażądał.
Lawson powoli opuścił telefon.
„Znaleźliśmy świadka.”
Nadzieja zajaśniała w Rachel.
Ale następne słowa detektywa ją zniszczyły.
„Ktoś właśnie próbował ją zabić.”