Spojrzał mi prosto w oczy.
— Pani ojciec nazywał się Roman. Był detektywem.
Przytaknęłam. Zaskoczyło mnie, jak boleśnie zabrzmiało imię ojca. Przez większą część życia pracował w wydziale zabójstw. Przed śmiercią czasem opowiadał mi o dawnych sprawach — nigdy o najbardziej okrutnych szczegółach, ale wystarczająco dużo, bym zrozumiała, że pewne śledztwa zostają z człowiekiem na zawsze.
Komisarz Rudzki podszedł do stołu.
Najpierw jego twarz pozostała nieruchoma.
Potem dostrzegł trzy oznaczone róże.
Kolor odpłynął mu z policzków.
— Skąd się to wzięło? — zapytał cicho.
— Już mówiłam. Kurier z kwiaciarni. Bez kartki. Bez nadawcy. Tylko moje imię.
Odwrócił się do policjantów.
— Zabezpieczyć dom. Proszę natychmiast skontaktować się z komendą.
Aspirant Wolski wyprostował się.
— Panie komisarzu?
— Natychmiast.
Nogi się pode mną ugięły.
— Co pan wie? — zapytałam.
Rudzki spojrzał na mnie i po raz pierwszy od chwili dostarczenia bukietu poczułam, że ktoś naprawdę mi wierzy.
— Dwadzieścia dwa lata temu zniknęły trzy kobiety — zaczął. — Przed każdym zaginięciem dostarczono im sto żółtych róż.
Gardło ścisnęło mi się tak mocno, że ledwie mogłam mówić.
— Sto…
Skinął głową.
— Nie dziewięćdziesiąt dziewięć. Nie sto jeden. Dokładnie sto. Pani ojciec uważał, że ta liczba oznacza koniec. Zamknięty krąg. Ostatnie pożegnanie.
Chwyciłam oparcie krzesła.
— A czerwone punkty?
— Trzy oznaczone kwiaty — potwierdził. — Za każdym razem było tak samo.
Pokój zaczął wirować.
Nagle przypomniałam sobie pewien wieczór sprzed wielu lat. Siedziałam z ojcem na starej werandzie. Wpatrywał się w ciemność, obracając w dłoniach kubek z wystygłą kawą.
— Niektóre potwory nie zostawiają śladów — powiedział wtedy. — Zostawiają znaki.
Uznałam, że jest po prostu zmęczony.
Nie wiedziałam, że próbuje mnie ostrzec.
Policjanci jeszcze raz próbowali dodzwonić się do Michała. Ja również dzwoniłam. Za każdym razem odpowiadała nam cisza.
W końcu komisarz Rudzki skontaktował się z firmą mojego męża.
Patrzyłam na jego twarz, kiedy słuchał odpowiedzi.
— Co powiedzieli? — zapytałam po odłożeniu telefonu.
Nie odezwał się od razu.
— Proszę, niech mi pan powie.
— Michał nie był w żadnej delegacji.
Miałam zupełnie suche usta.
— To niemożliwe.
— Rezerwacja hotelowa okazała się fikcyjna. Nie wsiadł do samolotu. Nikt z firmy nie widział go od czterech dni.
Cztery dni.
W poniedziałek rano pocałował mnie w czoło, powiedział, że zadzwoni z Gdańska, i wyszedł z domu z walizką.
A teraz nie wiedziałam, gdzie jest.
Ani kim naprawdę był.
Tego wieczoru policja przeszukała dom. Siedziałam w salonie owinięta kocem i słuchałam, jak na górze otwierają się i zamykają szuflady.
Po pewnym czasie komisarz Rudzki wrócił z małym metalowym sejfem znalezionym w gabinecie Michała.
— Pani Anno — powiedział ostrożnie — czy wie pani, co to jest?
Pokręciłam głową.
W środku znajdowały się wycinki z gazet.
Dziesiątki.
Niektóre były stare i pożółkłe, inne wyglądały na wycięte niedawno. Wszystkie dotyczyły zaginięć sprzed dwudziestu dwóch lat.
Zakryłam usta dłonią.
— Nie…
Były tam fotografie ofiar. Artykuły o różach. Notatki zapisane charakterem pisma Michała.
Aspirant Wolski spoważniał.
— Będziemy potrzebowali nakazu.
Patrzyłam na wycinki, aż litery zaczęły się rozmazywać.
Mój Michał.
Człowiek, który w każdą niedzielę smażył okropne naleśniki, twierdząc, że moje są „zbyt ładne, żeby je jeść”. Człowiek, który obejmował mnie, kiedy umierał mój ojciec. Mężczyzna śpiący obok mnie przez osiemnaście lat.
Czy przez cały ten czas coś przede mną ukrywał?
Czy kochałam obcego człowieka?
Przed północą Michał został uznany za głównego podejrzanego.
Do rana czułam się tak, jakby wszystko we mnie spłonęło.
Wtedy nadeszły wyniki badań kryminalistycznych.
Komisarz Rudzki pojawił się zaraz po śniadaniu. Miał mocno zaciśniętą szczękę.
— Odciski znalezione na zamówieniu pochodzą z kwiaciarni — powiedział.
Byłam gotowa usłyszeć najgorsze.
— Ale nie należą do Michała.
Zamrugałam.
— Do kogo więc?
Jego twarz nagle się zmieniła.
Przez moment wyglądał tak, jakby w ciągu kilku sekund postarzał się o kolejne dziesięć lat.
— Należą do Antoniego Burskiego.
To nazwisko nic mi nie mówiło.
Rudzki ciężko przełknął ślinę.
— Burski był emerytowanym detektywem. Pracował przy tamtej sprawie razem z pani ojcem.
Partner mojego ojca.
W pokoju zapadła cisza.
Komisarz usiadł naprzeciw mnie i zaczął mówić łagodniejszym tonem.
— Zanim pani ojciec umarł, podejrzewał Burskiego. Nigdy jednak nie zdołał zdobyć dowodów.
Byłam wstrząśnięta.
— Dlaczego więc przysłał mi róże?
— To nie on wysłał je pani — odpowiedział Rudzki. — Uważamy, że bukiet miał być przynętą.
— Nie rozumiem.
— Znaleźliśmy dowody, że Michał posiadał stare notatki pani ojca. Najprawdopodobniej niedawno odkrył coś ważnego. Burski uznał, że zbliżył się do prawdy zbyt mocno.
Serce uderzyło mi boleśnie.
— Michał wiedział?
— Możliwe, że próbował panią chronić.
Wtedy się załamałam.
Przez całą noc wyobrażałam sobie męża jako potwora, a tymczasem być może walczył z prawdziwym potworem.