— Masz również dwieście dziesięć tysięcy złotych po sprzedaży domu mamy. Pieniądze dostałaś cztery lata temu. Za to rozwiążcie sprawę mieszkania. Dla niej nie ma już miejsca u mnie.
Rozłączyłam się.
Dzielnicowy wyszedł po mniej więcej dziesięciu minutach. Zostawił mi swój numer i poradził, żebyśmy mimo wszystko spróbowały dojść do porozumienia bez dalszych konfliktów.
Danuta zniknęła jeszcze wcześniej, zabierając świeżą wiadomość na siódme piętro.
Teresa zamknęła się w swoim pokoju.
Dziadkowski kredens stał przy niej wzdłuż ściany.
Drzwiczki nadal otwierały się tylko do połowy.
Zostałam sama w kuchni.
Pozbierałam dokumenty.
Ułożyłam je po kolei.
Włożyłam do pudełka.
Zamknęłam wieczko.
Zaskrzypiało znajomo.
Usiadłam przy stole i przez kilka minut po prostu patrzyłam przed siebie.
Ramiona nagle mi opadły.
Dopiero wtedy dotarło do mnie, że chyba przez całe cztery lata trzymałam je bez przerwy napięte.
Nie włączyłam czajnika.
Nalałam sobie wody z kranu i wypiłam ją na stojąco.
Tak jak po długiej zmianie.
O dziewiątej wieczorem zadzwonił Marek.
Jego matka zdążyła porozmawiać z nim pierwsza.
Płakała.
Opowiadała, że wyrzucam ją na ulicę.
— Dałaś jej jakieś pismo? — zapytał.
Jego głos był napięty i dziwnie obcy.
— Dałam. Podpisała odbiór.
— Przy policjancie? Przy sąsiadce? Aga, ona ma sześćdziesiąt sześć lat. Ty naprawdę rozumiesz, co zrobiłaś?
— Rozumiem. To ona wezwała policję, żeby wyrzucić mnie z mojego mieszkania. A ty jesteś daleko i wszystkiego dowiedziałeś się najpierw od niej.
— Nie jestem aż tak daleko — poprawił mnie odruchowo.
— To nie ma znaczenia.
Przez chwilę milczał.
— Wrócę w niedzielę — powiedział w końcu. — I wszystko odwołamy.
— Przyjedź. Ale niczego nie odwołamy.
Tamtej nocy po raz pierwszy od czterech lat przespałam całą noc i obudziłam się dopiero przy dźwięku budzika.
Minęło półtora miesiąca.
Teresa wyprowadziła się dwudziestego szóstego dnia.
Pięć dni przed wyznaczonym terminem.
Kiedy byłam w pracy, przez dwa dni spakowała rzeczy, zamówiła samochód przeprowadzkowy i zostawiła klucz na komodzie w przedpokoju.
Bez kartki.
Bez pożegnania.
Teraz mieszka w Lublinie u Katarzyny.
W tym samym małym mieszkaniu.
Nie wymeldowała się jednak.
Dlatego mimo wszystko złożyłam pozew.
Zapłaciłam opłatę sądową.
Dołączyłam podpisane przez nią wezwanie.
Dodałam kopię policyjnej notatki.
Rozprawę wyznaczono na czternastego.
Marek mieszka ze mną.
Do matki jeździ sam, w każdą sobotę.
W te dni prawie ze sobą nie rozmawiamy.
Uważa, że skoro już się wyprowadziła, powinnam wycofać sprawę.
Teresa nie zadzwoniła do mnie ani razu.
Za to rodzinie opowiada, że synowa wyrzuciła ją z domu przy udziale policji.
I połowa krewnych jej wierzy.
Dziadkowski kredens znów stoi w salonie.
Na swoim dawnym miejscu.
Ci sami tragarze przenieśli go z powrotem w mniej więcej pół godziny.
Jasny prostokąt na tapecie został zasłonięty idealnie.
Co do milimetra.
To Teresa doprowadziła sprawę aż do sądu.
A ja nadal nie wycofałam pozwu.
Czy posunęłam się za daleko?
Czy może jeśli raz wyznacza się granicę, trzeba mieć odwagę doprowadzić wszystko do końca?