— Nie uważam. Wiem — odparła. — Pytanie brzmi, czy sam to stworzył, czy tym kieruje, czy znalazł starą maszynę i postanowił z niej skorzystać.
Trzy dni później Agnieszka stała się Wiktorią.
Bogata nowa klientka prywatna.
Niepewna.
Schlebiająca.
Zachwycona.
Tomasz połknął przynętę niemal natychmiast.
W domu wspomniał o niej mimochodem.
— Jest bystra — powiedział, nalewając wino. — Ale niedoświadczona. Potrzebuje kogoś, komu może zaufać.
— Brzmi jak odpowiedzialność — odpowiedziałam.
Uśmiechnął się.
— Poradzę sobie.
Cztery słowa, które były Tomaszem w najczystszej postaci.
Poradzę sobie.
Wierzył, że poradzi sobie ze skradzionymi pieniędzmi.
Z udawanym romansem.
Ze śledztwem państwowej agencji.
Ze mną.
Mylił się.
Teraz, na obrazie z lotniska, pochylał się ku agentce Zalewskiej i śmiał. Kciukiem stukał o rączkę skórzanej teczki mojego ojca.
Na jej widok zabolało bardziej, niż się spodziewałam.
Mój ojciec, Andrzej Nowicki, nosił tę teczkę przez większość swojej kariery. Pamiętałam zapach skóry i kawy, mosiężne zapięcie, sposób, w jaki stawiał ją przy drzwiach po późnych powrotach z Mazur i Partnerzy.
— Ważne rzeczy zasługują na bezpieczne miejsce — mówił mi kiedyś.
Tomasz nie miał prawa jej dotykać.
A jednak stała tam, między jego wypolerowanymi butami, pełna dowodów, które jego zdaniem miały pomóc mu zniknąć.
— Cel wciąż przy barze — usłyszałam w słuchawce głos agentki Zalewskiej. — Obserwuje ochronę. Robi się niecierpliwy.
— Widzę go — powiedziałam.
Telefon znów zawibrował.
Zdjęcie.
Tomasz unoszący kieliszek szampana obok „Wiktorii”.
Pod spodem napisał:
Dzięki, że tak bardzo mi to ułatwiłaś. Wziąłem trochę więcej z twojego funduszu awaryjnego. Potraktuj to jako zapłatę za pięć lat udawania, że cię kocham.
Przez chwilę lotnisko rozmazało mi się przed oczami.
Pięć lat udawania.
Pomyślałam o początku.
Tomasz przynoszący mi jedzenie na wynos, kiedy pomijałam kolację podczas szkolenia.
Tomasz zostawiający rosół pod moimi drzwiami, gdy miałam grypę.
Tomasz trzymający mnie za rękę na pogrzebie ojca, kiedy zimowy deszcz stukał w czarne parasole.
Czy cokolwiek z tego było prawdziwe?
Czy może już wtedy studiował moje nazwisko?
Mój ojciec był dyrektorem finansowym w Mazur i Partnerzy piętnaście lat wcześniej. Odszedł w okolicznościach, których nikt nigdy jasno nie wyjaśnił. Po jego śmierci odziedziczyłam notesy, teczkę i zaszyfrowany dysk, którego nigdy w pełni nie rozumiałam.
Tomasz o tym wiedział.
Wiedział o wszystkim.
— Agentko Zalewska — powiedziałam, patrząc na ekran. — Dowody są w teczce.
— Jesteś pewna?
— Tak. Uznałby, że to sprytne. Uznałby, że nikt nie zakwestionuje mężczyzny z rodzinną, starą teczką.
— Przyjęłam — odparła. — Zabezpieczymy ją.
Dwóch mężczyzn w mundurach ochrony lotniska przesunęło się bliżej kontroli bezpieczeństwa. Kolejny stanął przy sklepie bezcłowym. Kobieta w ciemnej marynarce pojawiła się przy korytarzu prowadzącym do saloniku.
Krąg się zamykał.
Tomasz nie widział niczego.
Taki jest problem z pychą.
Nie czyni ludzi odważnymi.
Czyni ich ślepymi.
Podniosłam telefon i powoli wystukałam wiadomość.
Może najpierw porozmawiaj z agentką CBA stojącą obok ciebie.
Wysłałam.
Na ekranie monitoringu telefon Tomasza rozbłysnął.
Jego uśmiech zniknął.
Nie stopniowo.
Natychmiast.
Przeczytał wiadomość raz. Potem drugi.
Na jego twarzy najpierw pojawiło się niezrozumienie, potem alarm, potem strach.
Odwrócił się do agentki Zalewskiej.
Wiktoria zniknęła.
Nie było już żadnej ciepłej, zachwyconej kobiety.
Z jej oczu zniknęła miękkość.
Został spokój, urzędowy chłód i coś ostatecznego.
Tomasz cofnął się o krok.
Chwyciła go za nadgarstek.
Dwaj agenci podeszli z boku. Następny od tyłu. Kobieta w marynarce zamknęła mu drogę przed sobą.
— Tomaszu Wysocki — powiedziała agentka Zalewska — zostaje pan zatrzymany w związku z oszustwami korporacyjnymi, defraudacją i próbą ucieczki przed odpowiedzialnością karną.
Lotnisko nie zamarło.
Lotniska nigdy nie zamierają.
Ale przestrzeń wokół niego jakby zwolniła.
Ludzie odwracali głowy. Walizki stawały w miejscu. Kobieta przy barze opuściła kieliszek.
Tomasz na początku się nie szarpał.
Zastygł.
Agentka Zalewska zabrała teczkę.
Jego oczy powędrowały za nią z takim przerażeniem, że potwierdził wszystko bez słów.
A potem się zaśmiał.
Cicho, brzydko.
— Och, Klara — powiedział do telefonu. — Naprawdę myślisz, że to koniec?
Nie odpowiedziałam.
— Sprawdź pocztę — wyszeptał. — Twój ojciec nie był tak czysty, jak ci się wydawało.
Dłoń mi zlodowaciała.
W skrzynce pojawił się folder.
Akta projektu Andrzeja Nowickiego.
Otworzyłam go.
Rejestry transakcji.
Stare akceptacje.
Wewnętrzne maile.
Skanowane notatki.
Pliki sprzed piętnastu lat.
Nazwisko mojego ojca było wszędzie.
Struktura była znajoma, bo Tomasz ją skopiował.
Warstwowe przelewy. Fałszywe korekty. Ukryte przesunięcia środków klientów. Zagraniczne podmioty. Gładkie wyjaśnienia.
Ten sam szkielet, tylko ubrany w nowsze szaty.
— On wiedział — wyszeptałam.
Agentka Zalewska zapytała:
— Co?
— Tomasz wiedział o moim ojcu.
Nadeszła kolejna wiadomość.