Na ostatnim roku miałam dwunastu płacących klientów i notes pełen pomysłów.
Nazwałam projekt NaprawaFlow, bo pomagał firmom remontowym przeprowadzać szkody, ekipy, rodziny i dokumentację przez chaos, nie gubiąc nikogo po drodze.
Później, gdy dodaliśmy automatyzację i przewidywanie braków w dokumentach, stał się NaprawaFlow AI.
Ukończyłam Politechnikę Poznańską z wyróżnieniem w gorące majowe popołudnie.
Takie ciepło, które podnosi się z asfaltu i sprawia, że zdjęcia wyglądają jaśniej, niż dana chwila naprawdę się czuje.
Studenci zbierali się przed aulą w togach i biretach. Rodzice trzymali kwiaty. Młodsze rodzeństwo narzekało. Dziadkowie ocierali łzy. Rodziny wołały imiona i pozowały pod banerami.
Małgorzata nie przyszła.
Powiedziała, że Paweł ma pokaz mieszkania, który może doprowadzić do ważnego kontaktu.
Krzysztof wysłał trzy słowa.
„Jestem dumny.”
Przeczytałam je przed aulą, podczas gdy matka innej dziewczyny poprawiała jej stułę i mówiła, że wygląda pięknie.
Nie płakałam.
To stało się jedną z moich umiejętności.
Umiałam odkładać uczucia do czasu, aż pojawi się praca.
Tamtego wieczoru, wciąż w sukience po rozdaniu dyplomów, otworzyłam laptop i pomogłam wykonawcy dokończyć raport szkody.
Tak świętowałam.
Pracowałam.
I pierwszy raz praca wydawała się budowaniem drzwi, których nikt nie mógł zamknąć od drugiej strony.
Po studiach Małgorzata oczekiwała, że znajdę bezpieczną pracę.
Wysyłała mi ogłoszenia na stanowiska administracyjne i młodszego specjalisty IT z dopiskami w stylu: „To wygląda realistycznie” albo „Benefity są ważniejsze niż gonienie za marzeniami.”
Prawie śmiałam się z tego słowa — realistycznie.
W mojej rodzinie realistycznie zawsze oznaczało mniejsze.
Mniejsze marzenia.
Mniejsze potrzeby.
Mniejsze miejsce przy stole.
Ale wtedy NaprawaFlow AI przynosiła już miesięcznie więcej, niż dałaby mi jakakolwiek praca na start.
Nie było w tym blasku.
O tym ludzie zapominają, gdy mówią o startupach.
Wyobrażają sobie ceglane ściany, modne biura, inwestorów, imprezy premierowe i założycieli w drogich sneakersach opowiadających o wizji.
Moja sala konferencyjna była tym kątem, który akurat był pusty.
Mój zespół składał się ze mnie, programisty na część etatu z grupy absolwentów, Bartosza Kaczmarka, i asystentki wsparcia klienta, Anny Szymańskiej, która wcześniej pracowała w firmie remontowej i dokładnie wiedziała, jak brzmi człowiek zestresowany po szóstym telefonie właścicielki pytającej, dlaczego w jej kuchni nadal nie ma szafek.
Byliśmy trzema osobami, dwoma składanymi stołami, jedną tablicą i produktem, który stawał się coraz lepszy, bo klienci mówili nam dokładnie, gdzie ich boli.
Dodaliśmy automatyczne porządkowanie zdjęć.
Przypomnienia o terminach.
Śledzenie materiałów.
Podpisy elektroniczne.
Aktualizacje dla klientów, które zmniejszały liczbę wściekłych telefonów.
Proste panele pokazujące, które szkody utknęły, które ekipy są dostępne i których dokumentów brakuje, zanim likwidator odrzuci plik.
Małe firmy nas kochały, bo nie traktowaliśmy ich z góry.
Dekarz z Poznania nie potrzebował ogromnej korporacyjnej platformy.
Potrzebował wiedzieć, która szkoda się opóźnia, która ekipa jest wolna i czy szafki pani Malinowskiej wreszcie zostały zaakceptowane przez ubezpieczyciela.
Chciał wrócić do domu, zanim jego dzieci zasną.
Potrzebował technologii, która szanuje jego dzień, zamiast dodawać mu kolejne hasło do zapamiętania.
W wieku dwudziestu czterech lat miałam trzydzieści siedem płacących firm.
W wieku dwudziestu pięciu przekroczyliśmy dwa miliony czterysta tysięcy złotych rocznych powtarzalnych przychodów.
Patrzyłam na tę liczbę w arkuszu i czułam, jak pokój cichnie.
Nie byłam bogata.
To kolejna rzecz, której ludzie nie rozumieją.
Przychód to nie jacht.
Przychód to pensje.
Serwery.
Prawnicy.
Audyt bezpieczeństwa.
Ubezpieczenia.
Rozwój produktu.
Wsparcie klienta.
Podatki, które przychodzą z pewnością siebie nieproszonego gościa.
Większość pieniędzy wracała prosto do firmy.
Ale firma była prawdziwa.
Miała ciężar.
Miała rytm.
Miała klientów, którzy zauważyliby, gdybyśmy zniknęli.
Chciałam powiedzieć rodzinie, nie dlatego, że potrzebowałam oklasków, ale dlatego, że gdzieś we mnie uparte małe dziecko wciąż chciało położyć dowód na stole.
Więc spróbowałam jeszcze raz.
Zadzwoniłam do Małgorzaty w niedzielne popołudnie.
Odebrała w samochodzie, rozproszona, z Pawłem mówiącym coś w tle.
Słyszałam jego głos przez zestaw głośnomówiący, głośny i pewny, kiedy opowiadał o doradcy kredytowym, potencjalnym kupującym i transakcji, która brzmiała ważnie, bo ciągle powtarzał, że jest ważna.
Powiedziałam: „NaprawaFlow osiągnęła w tym miesiącu duży kamień milowy.”
Małgorzata odparła: „To wspaniale, kochanie.”
Jej głos nie miał kształtu wokół tych słów.
Żadnej ciekawości.
Żadnej pauzy.
Żadnej wagi.
Potem zakryła telefon i zapytała Pawła, czy zadzwonił już do doradcy.
Kiedy wróciła, powiedziała: „Właściwie możesz zrobić Pawłowi lepszy landing page? Ta jego strona o nieruchomościach wygląda tanio.”
Zamknęłam oczy i powiedziałam, że mogę kogoś polecić.