— Mojego ojca? — wyszeptałam.
Oczy Emilii napełniły się łzami.
— On nie stracił rodzinnej ziemi przez złą sprzedaż. Został wypchnięty. Fundusz, którego Bartosz użył do zbudowania swojego imperium, zaczął się od majątku odebranego twojej rodzinie. Wasze małżeństwo nie było przypadkiem. Ożenił się z tobą, żeby zamknąć ostatnie roszczenie.
Sala zniknęła wokół mnie.
Przez sekundę znów miałam dziesięć lat i stałam obok ojca na skraju pola, które już nie należało do nas, patrząc, jak wpatruje się w horyzont, jakby ktoś wyciął z niego coś żywego. Umarł, wierząc, że nas zawiódł.
Moja matka sprzedała ślubne perły, żeby opłacić prąd.
Wyszłam za Bartosza, wierząc, że jest ratunkiem.
On był ostatnim zamkiem na kradzieży, która zaczęła się, zanim go poznałam.
Głos Bartosza dobiegł jakby z bardzo daleka.
Spojrzałam na niego.
Cały jego sprytny język go opuścił.
Nie próbował już oczarować sali.
Próbował przeżyć mnie.
Nagranie Emilii trwało.
— Dowód jest w niebieskiej księdze.
Śledcza gwałtownie zwróciła się do Andrzeja.
Andrzej pokręcił głową, oszołomiony. — Nigdy o niej nie słyszałem.
Emilia wyszeptała:
— Bartosz trzyma ją blisko, bo ona nie niszczy tylko jego. Ona niszczy wszystkich, którzy go stworzyli.
Usta Bartosza się rozchyliły.
Emilia uniosła wzrok, jakby usłyszała coś poza samochodem.
— Dziś wieczorem spotykam się z kimś, kto twierdzi, że może zapewnić mi ochronę. Jeśli nie wrócę, Klaro, nie ufaj nikomu, kto będzie ci mówił, żebyś się ugodziła.
Uśmiechnęła się do kamery słabo, złamana.
— I nie pozwól mu wmówić sobie, że jesteś mała. On wybiera publiczne okrucieństwo wtedy, kiedy prywatne kłamstwa zaczynają zawodzić.
Nagranie się skończyło.
Ekran zrobił się czarny.
Przez kilka sekund nawet oddychanie brzmiało zbyt głośno.
A potem Bartosz się roześmiał.
To był zrujnowany dźwięk.
— Nie masz pojęcia, czym jest ta księga — powiedział.
Zeszłam ze sceny.
Tłum rozstępował się przede mną.
Wino wciąż plamiło moją suknię. Włosy nadal miałam wilgotne. Dłonie mi drżały, ale nie ze strachu.
Z dziedzictwa.
Z gniewu starszego niż moje małżeństwo.
Z nagłej wiedzy, że moje życie z Bartoszem nie było tragiczną pomyłką.
Było strategią.
Zatrzymałam się przed nim.
— Gdzie ona jest?
Bartosz uśmiechnął się blado.
Stare okrucieństwo zamigotało po raz ostatni.
— Nigdy jej nie znajdziesz.
Zadzwonił telefon.
Nie mój.
Nie Bartosza.
Dźwięk dobiegł z małej kopertówki, którą zostawiłam przy swoim stoliku.
Wszystkie głowy odwróciły się w tamtą stronę.
Podeszłam do niej powoli, otworzyłam zapięcie i wyjęłam telefon, którego nigdy wcześniej nie widziałam.
Czarne etui.
Brak kontaktów.
Jedno połączenie przychodzące.
NIEZNANY NUMER.
Moje palce zawisły nad ekranem.
Śledcza powiedziała:
— Proszę włączyć głośnik.
Odebrałam.
Najpierw była tylko statyczna cisza.
Potem odezwała się kobieta.
Starsza.
Spokojna.
Znajoma w sposób, który moje kości rozpoznały szybciej niż umysł.
— Klaro — powiedziała. — Ty zawsze za długo czekałaś, zanim wychodziłaś z pokoju.
Gardło mi się zamknęło.
Bo znałam ten głos.
Słyszałam go w kołysankach. W urodzinowych piosenkach. W kłótniach szeptanych za kuchennymi drzwiami. W ostatnich modlitwach przy szpitalnym łóżku.
— Mamo? — wydusiłam.
Po sali przeszedł zbiorowy szloch zdumienia.
Twarz Bartosza poszarzała.
Moja matka nie żyła od dziewięciu lat.
Głos w telefonie mówił dalej.
— Niebieska księga nie jest ukryta w domu Bartosza. Nie ma jej w jego biurze. Nie jest u jego prawników.
Łzy zamazały mi wzrok.
— Gdzie jesteś?
— Nie ma czasu — powiedziała łagodnie. — Słuchaj uważnie. Twój ojciec nie umarł z rozpaczy. Emilia nie zginęła w wypadku. A Bartosz Wiśniewski nie jest człowiekiem, który cię wybrał.
Spojrzałam na Bartosza.
Kręcił głową, nie do mnie, lecz do telefonu.
Jakby błagał ducha, by pozostał milczący.
Głos mojej matki opadł do szeptu.
— Osoba, która zaaranżowała twoje małżeństwo, stoi w tej sali.
Każda twarz wokół mnie się zmieniła.
Darczyńcy patrzyli na sąsiadów.
Przyjaciele na małżonków.
Śledczy skanowali tłum.
Bartosz zamknął oczy.
A potem, z najdalszego końca sali, najstarsza kobieta w pomieszczeniu podniosła się z krzesła.
Zofia Wiśniewska.
Matka Bartosza.
Poprawiła diamentową broszę przy gardle, spojrzała prosto na mnie i się uśmiechnęła.
Głos mojej matki wyszeptał przez telefon:
— Część trzecia zaczyna się wtedy, gdy Zofia powie ci, dlaczego wybrano twoją rodzinę — i dlaczego na pierwszej stronie niebieskiej księgi zapisano twoje imię.