Kiedy się rozłączyłam, nawet w mojej własnej głowie cała sytuacja brzmiała jak majaczenie.
Powinnam była odjechać.
Powinnam zabrać Zosię do domu, poczekać na powrót Marka i wtedy zażądać wyjaśnień. We własnym salonie. Za zamkniętymi drzwiami. Nie siedząc naprzeciw domu obcych ludzi.
Uruchomiłam nawet silnik.
I wtedy coś we mnie pękło.
Podniosłam wzrok.
Firanka w przednim oknie lekko się poruszyła.
Ktoś nadal znajdował się w tamtym domu.
Ktoś, kto miał twarz mojego męża.
Wyłączyłam silnik.
Prawie godzinę siedziałam w samochodzie i patrzyłam na drzwi. Myśli krążyły w kółko. Wracały do tych samych pytań, tych samych obrazów, tego samego zdjęcia z Gdańska przesłanego poprzedniego wieczoru.
Wreszcie mężczyzna pojawił się ponownie na ganku.
Był sam.
Boso.
Podrzucał w dłoni klucze i szedł w stronę pojemnika na śmieci stojącego przy ulicy.
Wtedy coś we mnie puściło.
— Zostań tutaj, kochanie. Mama wróci za minutkę. Nie odpinaj pasów.
Uderzyłam go w twarz.
Najpierw opuściłam lekko szyby. Sprawdziłam pasy Zosi. Dwa razy nacisnęłam blokadę drzwi.
Tylko minuta, powtarzałam sobie.
Samochód był doskonale widoczny z podjazdu.
Odwróciłam się jeszcze raz. Za szybą zobaczyłam małą twarz córki.
Potem spojrzałam na mężczyznę.
Ta część mnie, która zawsze najpierw myślała o Zosi, zniknęła pod falą tak gwałtownej złości, że niemal przestałam słyszeć własne myśli.
Wyskoczyłam z auta i prawie biegiem przecięłam trawnik.
Czułam się, jakbym nic nie ważyła.
Mężczyzna podniósł głowę.
Uśmiechnął się uprzejmie. Tak, jak uśmiechamy się do sąsiada, którego twarz wydaje się znajoma, ale za nic nie możemy przypomnieć sobie nazwiska.
Zamachnęłam się i uderzyłam go otwartą dłonią w policzek.
— Jak mogłeś mnie okłamywać?! Jak mogłeś zrobić coś takiego naszej córce?!
Cofnął się gwałtownie. Przyłożył rękę do twarzy i patrzył na mnie, jakbym była kompletnie obłąkana.
— Właśnie uderzyła pani mojego męża.
— Przepraszam — powiedział cicho mężczyzna. — Proszę pani… ja… kim pani jest?
— Przestań! Nawet nie próbuj udawać, że mnie nie znasz. Sama pakowałam tę kurtkę. Sama wszyłam do niej twoje imię!
Drzwi domu otworzyły się z hukiem.
— Proszę od niego odejść! — krzyknęła kobieta, zbiegając po schodach. — Właśnie zaatakowała pani mojego męża! Dzwonię na policję!
— Pani męża?
Roześmiałam się.
Dźwięk własnego śmiechu przestraszył nawet mnie.
— To jest mój mąż. Mamy córkę. Siedzi tam, w samochodzie.
Mężczyzna przez cały czas powoli kręcił głową.
— Nigdy wcześniej pani nie widziałem. Przysięgam na Boga.
Cofnęłam się w stronę samochodu.
Zosia patrzyła na mnie przez szybę ogromnymi oczami.
W tamtej chwili byłam boleśnie pewna, że Marek wróci, spojrzy mi prosto w twarz i zaprzeczy każdej sekundzie tego, co widziałam.
Przez następne dwa dni zasypiałam zapłakana.
Każdego wieczoru poduszka była mokra od łez.
W kółko zadawałam sobie te same pytania.
Jak mógł mi to zrobić?
Jak długo mnie oszukiwał?
Ale najgorsze było to, że Marek ani na chwilę nie przestał pisać ze swojego „Gdańska”.
Marek: Cześć. Właśnie kupiłem obrzydliwą hotelową kawę. Już za tobą tęsknię.
Marek: Zosia pamiętała dzisiaj o basenie? Powiedz jej, że tata ją kocha.
Marek: Szkoda, że was tutaj nie ma. Poszlibyśmy razem na spacer nad Motławą.
Patrzyłam na każdą wiadomość tak długo, aż litery zaczynały się rozmywać.
Albo mój mąż był najbardziej przekonującym kłamcą na świecie, albo naprawdę zaczynałam tracić rozum.
Odpowiadałam jednym słowem.
Czasami nie odpowiadałam wcale.
Dwa dni później Marek wrócił do domu.
Był lekko opalony i przywiózł Zosi pudełko gdańskich krówek.
Gdy tylko zamknęły się za nim drzwi wejściowe, nie potrafiłam nawet spojrzeć mu w oczy.
Zosia chwyciła pudełko i pobiegła na górę do swojego pokoju.
Natychmiast odwróciłam się do męża.
— Jak śmiesz wchodzić tutaj i zachowywać się, jakby nic się nie stało?
— Aniu, o czym ty mówisz?
Rzuciłam telefon na stolik.
Na ekranie było zdjęcie granatowej kurtki oraz metki przyszytej moją ręką.
— Kim jest Piotr?
Marek spojrzał na mnie.
— Co?
— Wyjaśnij mi to. Wyjaśnij mi kobietę, która całowała cię przed błękitnym domem, podczas gdy ty podobno byłeś w Gdańsku.
Wziął telefon.
Kolor natychmiast odpłynął mu z twarzy.
— To nie jestem ja. Aniu, przysięgam ci, to nie ja.
— Nie waż się robić ze mnie idiotki.
Przesuwał palcem po kolejnych zdjęciach.
Nagle zakrył usta dłonią.
— Boże… Piotr.
— Kim jest Piotr?
Marek ciężko usiadł na kanapie i ukrył twarz w dłoniach.
— Moim bratem.
Milczał przez chwilę.
— Moim jednojajowym bratem bliźniakiem.
Poczułam, jak cały pokój przechyla się pod dziwnym kątem.
— Nie masz brata.
— Miałem. To znaczy… mam.
Osunął się głębiej w kanapę.
— Nie rozmawialiśmy przez dwanaście lat. Od śmierci naszego ojca.
— Nigdy mi nie powiedziałeś, że masz brata.
— Po śmierci taty wszystko się rozpadło. Pokłóciliśmy się o dom. Potem zaczęli się prawnicy, sprawy w sądzie… Cała rodzina podzieliła się na dwa obozy.
— I po prostu wykreśliłeś własnego brata ze swojego życia?
— Próbowałem.
Wpatrywał się w podłogę.