W pewnej chwili Michał poczuł, że ciemnieje mu przed oczami.
— Muszę wyjść — powiedział cicho do Moniki.
— Idź. My już wszystko dokończymy.
Powoli ruszył w stronę bramy. Ceremonia dobiegła końca. Teraz czekał go powrót do pustego mieszkania, do ciszy i do życia, w którym nie miało być już Zofii.
Przy wyjściu, na starej, odrapanej ławce, siedziała dziewczynka wyglądająca na jedenaście lat. Była bardzo chuda, a za duży, znoszony płaszcz wisiał na niej jak na wieszaku. Przy jej stopach stała blaszana puszka z kilkoma monetami.
— Proszę pana, może da pan coś na chleb? — odezwała się cicho.
Michał niemal odruchowo sięgnął do kieszeni. Znalazł dwie ostatnie stuzłotowe banknoty i wrzucił je do puszki.
— Masz.
Dziewczynka spojrzała na niego z niedowierzaniem.
— To bardzo dużo…
— Weź — odpowiedział zmęczonym głosem i odwrócił się w stronę samochodu.
— Proszę pana!
Zatrzymał się i obejrzał.
Jej twarz nagle spoważniała. Patrzyła na niego uważnie, niemal jak dorosła osoba.
— Pańska żona żyje — powiedziała prawie szeptem. — Ale nie będzie pan z tego powodu szczęśliwy. Proszę iść ze mną.
Michał znieruchomiał.
— Co takiego?
— Nie ma czasu na tłumaczenia. Chodźmy.
Dziewczynka chwyciła puszkę i ruszyła szybkim krokiem w stronę leśnej ścieżki. Przez kilka sekund Michał nie potrafił się poruszyć. Serce waliło mu w piersi tak mocno, jakby miało ją rozerwać.
Żyje?
Nie umiał pomieścić tego słowa w głowie.
W końcu poszedł za nią.
Dziecko poruszało się pewnie, jakby znało tę drogę od dawna.
— Zaczekaj! — zawołał, gdy weszli między drzewa. — Możesz mi wreszcie powiedzieć, co się dzieje?
— Powiem. Ale nie tutaj. Ściany mają uszy, nawet jeśli są z lasu.
Michał rozejrzał się. Wokół nie było nikogo, tylko pnie drzew, krzaki i mokra ściółka.
— Są ludzie, którym bardzo zależy, żeby nie poznał pan prawdy — dodała dziewczynka.
Skręciła w prawie niewidoczną ścieżkę.
— Jak masz na imię? — zapytał.
— Hania.
— Skąd wiedziałaś, kim jestem?
— Słyszałam na cmentarzu. A poza tym… obserwowałam pańską żonę przez trzy dni.
Michał gwałtownie się zatrzymał.
— Co znaczy, że ją obserwowałaś?
Hania również stanęła i spojrzała mu prosto w twarz. W jej oczach kryło się coś ciężkiego, zdecydowanie zbyt poważnego jak na dziecko.
— Bo ona nie zginęła w wypadku. Ktoś chciał ją zabić.
Michał poczuł, że uginają się pod nim nogi. Oparł się o brzozę, żeby nie upaść.
— Kto?
— Ci sami ludzie, którzy dzisiaj pochowali kłamstwo zamiast prawdy — odparła spokojnie Hania. — Chodź. Pokażę ci, gdzie ją trzymają.
Przez następne dziesięć minut szli w milczeniu. W głowie Michała wirowały urywki wspomnień: zamknięta trumna, pośpiech Moniki, jej suche oczy i formalności załatwione z podejrzaną łatwością.
Wreszcie Hania zatrzymała się przed przekrzywioną szopą stojącą przy wąwozie.
— Tutaj.
Michał szarpnął za drzwi.
W środku pachniało wilgotną ziemią, pleśnią i starym drewnem. W kącie, na stercie brudnych koców, leżała kobieta. Miała wychudzoną twarz, skołtunione włosy i wyczerpane spojrzenie.
Ale oczy…
To były oczy Zofii.
Podniosła głowę. Kiedy go zobaczyła, wybuchnęła płaczem.
— Michał…
Zabrakło mu tchu. Rzucił się ku niej, uklęknął i przyciągnął ją do siebie. Była ciepła. Oddychała. Żyła.
— Jak… Jak to możliwe?
Zofia mówiła z trudem. Głos łamał się jej, słowa plątały i urywały. Powoli jednak zaczął rozumieć, co się wydarzyło.
W Lublinie czekała na nią Monika. Powiedziała, że pogrzeb dziadka już się zakończył, i zaproponowała, żeby pojechały coś zjeść oraz wspólnie go wspomnieć. Później ruszyły samochodem, rzekomo do domu. Po drodze Zofia poczuła nagłe osłabienie, a przed oczami zrobiło jej się ciemno. Ocknęła się dopiero tutaj — związana, zmarznięta i zamknięta w szopie.
— Monika powiedziała, że jestem przeszkodą — wyszeptała Zofia. — Że dom zostanie sprzedany, a pieniądze podzielą między siebie. Nikt nie będzie mnie szukał. Potem dodała, że ty już uwierzyłeś w moją śmierć… że wszystko jest skończone…
W Michale narastała wściekłość. Nie była gwałtowna ani krzykliwa. Była zimna, ciężka i przerażająca.
— Hania mnie znalazła — mówiła dalej Zofia. — Przynosiła mi wodę i jedzenie. Gdyby nie ona, nie przeżyłabym.
Dziewczynka stała przy drzwiach i nerwowo ściskała rękaw płaszcza.
— Mieszkam niedaleko — wyjaśniła cicho. — Widziałam, jak ją tutaj przywieźli. Najpierw pomyślałam, że źle zobaczyłam. Kiedy jednak usłyszałam o wypadku, zrozumiałam, że miałam rację.
— Dlaczego nie poszłaś na policję? — zapytał Michał.
Hania uśmiechnęła się gorzko.
— Kto by mnie słuchał? Dla wszystkich jestem nikim.
W tej samej chwili z zewnątrz dobiegły głosy.
Hania natychmiast zesztywniała.
— Ciszej.
Michał przyłożył oko do szczeliny w deskach. Ścieżką zbliżali się Monika i Piotr. Za nimi szło dwóch potężnie zbudowanych mężczyzn.
— To musi być gdzieś tutaj — odezwał się Piotr. — Trzeba skończyć robotę i pozbyć się śladów.
Zofia zacisnęła palce na rękawie męża.
— Jest stąd jakieś drugie wyjście? — spytał szeptem.
Hania skinęła głową, podbiegła do odległego kąta i odsunęła warstwę starego siana. Pod nią ukazał się wąski, ciemny otwór.