Teresa otworzyła drzwi, zanim córka zdążyła zapukać po raz drugi.
— Boże, dziecko, jesteś cała przemoczona.
— Cześć, mamo.
Matka spojrzała na torbę podróżną, ale o nic nie pytała. Po prostu odebrała ją od córki.
— Wchodź. Ugotowałam dziś barszcz.
Katarzyna przekroczyła próg ciepłego przedpokoju i nagle zaczęła płakać.
Nie w mieszkaniu.
Nie w autobusie.
Nie wtedy, gdy Marek kazał jej przepraszać ojca.
Dopiero tutaj.
Kiedy zobaczyła stare kapcie matki przy drzwiach, ręcznik wiszący przy piecu i znajomy słoik z suszonymi jabłkami na parapecie.
— No już, chodź do mnie — Teresa przytuliła córkę.
— Mamo… Ja już nie mogłam.
— Skoro nie mogłaś, to nie trzeba było dłużej znosić.
Długo siedziały w kuchni. Teresa słuchała bez przerywania. Dopiero gdy Katarzyna opowiedziała o słowach teścia dotyczących jej „miejsca”, matka lekko uniosła brwi.
— A co powiedział Marek?
— Poprosił, żebym go przeprosiła.
Teresa ciężko westchnęła.
— To już jest gorsze.
— Kocham go.
— Wiem.
— Ale nie chcę tam wracać.
— Nikt cię tam nie wysyła.
Przez pierwsze dni Marek dzwonił niemal bez przerwy.
Katarzyna nie odbierała.
Później zaczęły przychodzić wiadomości.
„Porozmawiajmy”.
„Tęsknię”.
„Nie możesz tak po prostu wyjechać”.
„Ojciec już się uspokoił”.
Ostatnia wiadomość zirytowała ją najbardziej. Brzmiała tak, jakby cały problem polegał tylko na tym, że Władysław przez chwilę był zdenerwowany.
Potem Marek przestał pisać.
Minął tydzień.
Później drugi.
Katarzyna pracowała zdalnie, pomagała matce w gospodarstwie, a wieczorami obie piły herbatę w kuchni. Niespodziewanie zaczęło jej się łatwiej oddychać.
Nikt nie sprawdzał, czy dobrze wytarła stół.
Nikt nie pouczał jej, jak należy ugotować barszcz.
Nikt nie przypominał, do kogo należy dach nad jej głową.
Pewnego sobotniego poranka Teresa wyjrzała przez okno.
— Kasia.
— Co się stało?
— Ktoś przyjechał.
Przy furtce stał Marek.
Sam.
Bez ojca.
Z niewielką torbą w dłoni.
Katarzyna wyszła na ganek.
— Cześć.
— Cześć.
Wyglądał na wyczerpanego.
— Mogę wejść?
Katarzyna bez słowa otworzyła furtkę.
Teresa zdążyła już postawić wodę na herbatę.
— Wchodź, Marku — powiedziała tonem, jakby zięć przyjechał zupełnie zwyczajnie. — Jadłeś śniadanie?
— Nie.
— To umyj ręce. Są racuchy.
Katarzyna ze zdziwieniem spojrzała na matkę.
Teresa tylko wzruszyła ramionami.
— Głodny człowiek nie potrafi spokojnie rozmawiać.
Podczas śniadania prawie się nie odzywali. Potem Teresa wyszła na podwórko, zostawiając ich samych.
— Zabrałem swoje rzeczy — powiedział Marek.
— Z mieszkania?
— Tak.
Katarzyna powoli odstawiła filiżankę.
— A ojciec?
— Krzyczał. Powiedział, że nastawiłaś mnie przeciwko niemu.
— Nigdy nie nastawiałam cię przeciwko nikomu.
— Wiem.
Zmęczonym ruchem przetarł twarz.
— Kasia, postąpiłem źle.
Nie odpowiedziała.
— Powinienem był zatrzymać go dużo wcześniej. Nie tylko tamtego wieczoru. Kiedy czepiał się ciebie o jedzenie, remont i każdą drobnostkę.
Marek spuścił głowę.
— Wydawało mi się, że jeśli będę milczał, nie dojdzie do awantury. Dopiero teraz zrozumiałem, że milczenie też jest wyborem.
Katarzyna poczuła łzy napływające do oczu.
— Najbardziej zabolało mnie, kiedy powiedziałeś, że mam go przeprosić.
— Wiem.
— Wtedy nawet nie rozumiałeś, co robisz.
— Nie rozumiałem.
Podniósł na nią wzrok.
— Zrozumiałem dopiero, kiedy zostałem z nim sam.
Katarzyna milczała.
— Następnego ranka zaczął mówić, że teraz wreszcie w mieszkaniu będzie porządek. I aż mnie ścisnęło, kiedy to usłyszałem.
Uśmiechnął się smutno.
— Wszedłem do kuchni. Nie było tam twojego kubka. Nie było pojemnika z moim obiadem. Nie było twojego szlafroka na drzwiach. I wtedy dotarło do mnie coś prostego: ojciec przez cały czas nazywał to mieszkaniem swoim, ale to ty zrobiłaś z niego dom.
Katarzyna odwróciła się ku oknu. Na podwórku Teresa rozwieszała pranie.
— Nie chcę tam wracać — powiedziała cicho.
— Ja też nie.
Katarzyna gwałtownie odwróciła głowę.
— Co?
— Nie proszę cię, żebyś wracała.
Marek wskazał torbę stojącą przy krześle.
— Przyjechałem do ciebie.
— Marek, to dom mojej mamy.
— Wiem. Nie zamierzam wpraszać się tutaj na zawsze.
W tym momencie otworzyły się drzwi. Teresa usłyszała ostatnie zdanie.
— A kto powiedział, że się wpraszasz?
Marek speszył się.
— Ja tylko…
— Wolny pokój jest. Dach nie przecieka. Drewna na zimę wystarczy.
Spojrzała uważnie na zięcia.
— Jeśli nie będziesz krzywdził mojej córki, możesz zostać.
— Mamo…
— Co „mamo”? — Teresa uśmiechnęła się pod nosem. — Niech trochę pomieszka na świeżym powietrzu. Może nabierze rozumu.
Marek po raz pierwszy tego ranka się roześmiał.
I tak już zostało.
Najpierw sądzili, że to tylko na miesiąc.
Później postanowili zostać do wiosny.
W końcu zrozumieli, że wcale nie spieszy im się, żeby wyjeżdżać.
Marek codziennie dojeżdżał do pracy w mieście, a Katarzyna nadal pracowała z domu.
W weekendy wspólnie naprawili dach nad letnią kuchnią, odnowili starą furtkę i posadzili przy ganku dwie młode jabłonie.
Teresa nigdy nie wtrącała się w ich kłótnie.
Kiedy zauważała, że zaczynają podnosić głosy, mówiła tylko: