— Kto dał pani ten sweter?
— Moja mama.
— Jak ma na imię?
Karolina zawahała się.
Podeszłam bliżej.
— Proszę nie zmuszać mnie, żebym wyciągała z pani każde słowo.
W jej oczach pojawiły się łzy.
— Magdalena.
Wpatrywałam się w jej twarz. Nie była dokładną kopią mojej siostry, ale coś w jej spojrzeniu wydało mi się znajome.
— Magdalena jest pani matką?
— Tak.
— Żyje?
— Tak.
Usiadłam na krześle.
Przez czterdzieści lat wyobrażałam sobie najróżniejsze zakończenia historii Magdy. Żadne nie przypominało tego, co właśnie usłyszałam.
— A Michał? To pani ojciec?
— Tak. Przez kilka lat byli razem.
Spojrzałam na sweter.
— I przez cały ten czas Magda ani razu nie wróciła do domu?
Karolina nabrała głęboko powietrza.
— Wróciła.
Podniosłam głowę.
— Kiedy?
— W 1992 roku.
Sześć lat po zniknięciu.
Magda miała wtedy dwadzieścia dwa lata.
— Skąd pani to wie?
— Bo zabrała mnie ze sobą.
Nie potrafiłam wydobyć z siebie słowa.
— Co?
— Miałam wtedy dwa lata. Oczywiście samego spotkania nie pamiętam.
— W takim razie proszę opowiedzieć tylko to, co mówiła pani Magda. Bez dopowiadania sobie reszty po latach.
Karolina skinęła głową.
— Mama mówiła, że w dniu pani urodzin Michał pojawił się pod waszym domem. Jego rodzina zamierzała wyjechać z miasta. Zaproponował Magdzie, żeby pojechała razem z nimi.
— I ona po prostu odeszła?
— Niezupełnie.
— Co to znaczy?
— Tata zobaczył ich obok domu. Pokłócili się. Powiedział jej, że jeśli wyjedzie z Michałem, nie ma po co liczyć na powrót.
Palce mocniej zacisnęły mi się na dzianinie.
— Co zrobiła Magda?
— Uznała, że tylko próbuje ją nastraszyć.
— A potem?
— Odeszła.
Odwróciłam wzrok.
Przez wszystkie te lata sądziłam, że ktoś zabrał ją wbrew jej woli. Nigdy nie dopuściłam do siebie myśli, że mogła odejść sama, w przypływie gniewu, wierząc, że później wszystko naprawi.
— Jak długo była z Michałem?
— Kilka lat. Urodziłam się, kiedy mama miała dwadzieścia lat.
— Co się stało później?
— Dorosła. Zmęczyło ją uciekaniem przed przeszłością. Michał nie chciał przestać uciekać.
— I wtedy postanowiła wrócić?
— Nie od razu. Powrót oznaczałby przyznanie, że popełniła błąd.
Zabolało mnie, jak dobrze rozumiałam tę myśl.
— Co zmieniło się w 1992 roku?
— Ja.
Głos Karoliny przycichł.
— Kiedy mama sama została matką, zrozumiała, przez co musiała przejść pani mama. Wtedy po raz pierwszy naprawdę poczuła wstyd.
— Dlatego przywiozła panią do domu?
— Tak. Miałam dwa lata.
— Czego spodziewała się, kiedy zapukała?
— Myślała, że drzwi otworzy pani mama.
— Teresa była wtedy w domu?
— Nie. Pani również nie było.
— Kto otworzył?
— Pani ojciec.
Po plecach przeszedł mi zimny dreszcz.
— Tata przez całe życie mówił, że po 1986 roku już nigdy jej nie widział.
Karolina nie odpowiedziała. Nie musiała.
— Co zrobił?
— Powiedział jej, że nie może wrócić.
Wstałam gwałtownie.
— Nie. Nie mógłby zrobić czegoś takiego, nie mówiąc mamie.
Po jej twarzy zrozumiałam, że jednak mógł.
— Magda próbowała wrócić jeszcze raz?
— Nie do domu.
— Dlaczego?
— Bo mu uwierzyła.
— W co?
— Powiedział, że rodzina nauczyła się żyć bez niej. Że jeśli znowu się pojawi, tylko otworzy stare rany i sprawi wam ból.
— Powiedział jej, że ja tak uważam?
— Mama nigdy nie powtórzyła mi dokładnie jego słów.
— Dobrze. Niech pani niczego nie dopowiada.
Karolina przytaknęła.
— Gdzie ona teraz jest?
— Niedaleko stąd.
Serce zaczęło mi walić.
— Wie, że dała pani sweter Zosi?
Karolina spuściła oczy.
Odpowiedź była oczywista.
— Nie.
— Naprawdę uważała pani, że po czterdziestu latach wystarczy wręczyć mojej wnuczce stary sweter i pozwolić mi samodzielnie odgadnąć resztę?
— Przez lata prosiłam mamę, żeby się z panią skontaktowała. W klasie Zosi wisiały drzewa genealogiczne. Kiedy sprzątałam salę, zobaczyłam panią na jednym ze zdjęć.
— Ale to nadal nie była pani decyzja.
— Wiem.
— Czy Magda mówiła, skąd wzięła ten wisiorek?
Karolina skinęła głową.
— Powiedziała, że tata oddał go jej podczas tamtej wizyty.
W noc zniknięcia Magdy wisiorek był w rękach mojego ojca.
Jeśli później znowu znalazł się u niej, oznaczało to tylko jedno: Jan rzeczywiście ją widział.
Nie miałam już żadnych wątpliwości.
Wzięłam torebkę.
— Dokąd pani idzie?
— Zapytać ojca, dlaczego pozwolił, żeby moja matka umarła, przekonana, że jej córka nigdy nie wróciła do domu.
Jan oglądał telewizję, kiedy weszłam do jego pokoju.
— Elżbieta. Jesteś wcześniej niż zwykle.
Położyłam drewniany słonecznik na stoliku.
Jego twarz natychmiast się zmieniła.
— Skąd to masz?
— Widziałeś Magdę po 1986 roku?
— Nie.
Odpowiedział zbyt szybko.
Rozłożyłam sweter na jego kolanach.
— Skąd to masz? — powtórzył.
— Wróciła — powiedziałam.
Odwrócił wzrok.
To wystarczyło.
— Kiedy?
Jego ramiona opadły.
— W 1992 roku.
Pokój nagle wydał mi się mniejszy.
— Była sama?
— Nie. Miała ze sobą małą dziewczynkę.
Zamknął oczy.
— Karolinę.
— Widziałeś ją.
— Tak.
Na jego twarzy pojawiła się ulga. To rozgniewało mnie jeszcze bardziej.
— Co się wydarzyło?
— Elżbieto, minęło tyle lat…
Przysunęłam krzesło i usiadłam naprzeciwko niego.