Młoda notariuszka w okularach uśmiechnęła się uprzejmie.
— Zapraszam. Dokumenty są już przygotowane. Brakuje tylko podpisów.
Elżbieta weszła pierwsza.
Usiadła przy biurku.
— Najpierw chciałabym przeczytać wszystkie dokumenty — powiedziała.
Notariuszka przez chwilę wyglądała na zaskoczoną, ale podała jej teczkę.
Elżbieta czytała powoli. Przesuwała palcem po kolejnych linijkach, tak jak kiedyś pomagała wnukom składać pierwsze słowa.
Mieszkanie w Krakowie.
W zamian za dom w podłowickiej wsi.
Elżbieta doskonale znała ten dom. Była tam jeszcze na ślubie Wiktorii.
Już wtedy dach przeciekał w kilku miejscach, a po tylu latach trudno było sobie wyobrazić, co jeszcze mogło z niego zostać.
Najpewniej poza ścianami niewiele.
Dalej znajdowała się zgoda małżonki na zbycie wspólnego majątku.
Widniało tam jej nazwisko.
I jej podpis.
Tyle że Elżbieta nigdy tego dokumentu nie podpisywała.
— To bardzo ciekawe — odezwała się, podnosząc wzrok.
Jej głos brzmiał spokojnie. Zaskakująco spokojnie, nawet dla niej samej.
— Nie podpisałam tego. Właściwie widzę ten dokument po raz pierwszy.
Twarz notariuszki gwałtownie pobladła. Kobieta sięgnęła po telefon.
— Elu, my przecież chcieliśmy dobrze… — Wiktoria stanęła w drzwiach, a kolor powoli odpływał z jej policzków. — Robiliśmy to dla was…
— Wystarczy, Wiktorio — Elżbieta podniosła się z krzesła. — Posłuchaj mnie teraz uważnie. Jeszcze dziś opuścicie moje mieszkanie. Jeśli nie, razem z panią notariusz zgłaszam policji próbę posłużenia się podrobionym dokumentem.
Waldemar pierwszy ruszył do wyjścia.
Wiktoria próbowała jeszcze coś powiedzieć.
Kiedy jednak zobaczyła, że notariuszka wybiera numer telefonu, szybko poszła za mężem.
Gdy Elżbieta wróciła do domu, czerwonego kapelusza nie było już w przedpokoju.
Zniknęła również wielka walizka.
Na kuchennym stole została połowa niezjedzonego sernika, a na lodówce leżał klucz, który Stefan zdążył przekazać Wiktorii.
Sam Stefan siedział na stołku przy oknie.
Zgarbiony, w starej domowej koszuli, wyglądał na znacznie mniejszego niż zwykle.
— Elu… Wybacz mi. Zachowałem się jak głupiec.
Przez dłuższą chwilę nie odpowiadała.
W końcu podeszła do niego i położyła mu rękę na ramieniu.
— Byłeś głupcem. Ale jesteś moim głupcem. Najważniejsze, że nadal mamy własny dom. Z resztą jakoś sobie poradzimy.
Po pewnym czasie Elżbieta dogadała się z młodą rodziną mieszkającą na parterze.
Trzy razy w tygodniu odbierała ich synka z przedszkola i zostawała z nim do wieczora.
Chłopiec mówił do niej „babciu Elu” i uczył ją grać w warcaby.
A Stefanowi powiedziała pewnego wieczoru przy kolacji spokojnie, lecz stanowczo:
— Koniec z rzekomo korzystnymi interesami. Żadnych pożyczek za moimi plecami. Będziemy żyli za tyle, ile naprawdę mamy.
— Obiecuję — odpowiedział.
I po raz pierwszy od bardzo dawna nie uciekł wzrokiem.
Dług oddała Marii razem ze słoikiem domowej papryki w pomidorach.
Siedziały u sąsiadki w kuchni i piły herbatę z miętą.
— Miałaś rację — powiedziała Elżbieta. — Krewny nie zawsze oznacza człowieka bliskiego. Trzeba patrzeć nie na to, ile uścisków przywozi, tylko jak wielką ma walizkę.
Za oknem zapalały się powoli wieczorne światła Krakowa.
Życie toczyło się dalej.
Stało się odrobinę cichsze.
Skromniejsze.
Ale za to po raz pierwszy od dawna — uczciwe.