W zamian za dom w niewielkiej miejscowości.
Maria doskonale znała ten dom.
Była tam na ślubie Iwony.
Już wtedy dach przeciekał w kilku miejscach, a po tylu latach nawet nie chciała sobie wyobrażać, w jakim stanie znajduje się budynek.
Najpewniej z dawnego domu zostały tylko ściany.
Dalej znajdowała się zgoda małżonki na zbycie wspólnego majątku.
Z jej nazwiskiem.
Z jej podpisem.
Tyle że Maria nigdy tego podpisu nie złożyła.
— To bardzo ciekawe — powiedziała i podniosła wzrok.
Jej głos brzmiał zaskakująco spokojnie.
Nawet ją samą to zdziwiło.
— Nie podpisałam tego dokumentu. Widzę go po raz pierwszy.
Notariuszka gwałtownie pobladła i sięgnęła po telefon.
— Marysiu, my naprawdę chcieliśmy dobrze… — Iwona stanęła w drzwiach, a rumieniec powoli znikał z jej twarzy. — Robiliśmy to dla was…
— Wystarczy, Iwona — Maria podniosła się z krzesła. — Teraz posłuchaj uważnie. Jeszcze dziś opuścicie moje mieszkanie. Jeśli nie, razem z panią notariusz składam zawiadomienie na policję w sprawie fałszywego dokumentu.
Marek pierwszy ruszył do wyjścia.
Iwona jeszcze próbowała coś tłumaczyć.
Kiedy jednak zobaczyła, że notariuszka wybiera numer telefonu, szybko podążyła za mężem.
Po powrocie Marii w przedpokoju nie było już czerwonego kapelusza.
Zniknęła także ogromna walizka.
Na kuchennym stole została połowa niedojedzonego tortu, a na lodówce leżał klucz, który Stefan zdążył przekazać Iwonie.
Sam Stefan siedział na taborecie przy oknie.
Zgarbiony, w starej domowej koszuli, wyglądał na znacznie mniejszego niż zwykle.
— Marysiu… Wybacz mi. Zachowałem się jak idiota.
Przez dłuższą chwilę nie odpowiadała.
W końcu podeszła i położyła mu dłoń na ramieniu.
— Byłeś idiotą. Ale jesteś moim idiotą. Najważniejsze, że wciąż mamy swój dom. Z resztą jakoś sobie poradzimy.
Po pewnym czasie Maria dogadała się z młodym małżeństwem mieszkającym na pierwszym piętrze.
Trzy razy w tygodniu odbierała ich synka z przedszkola i zostawała z nim do wieczora.
Chłopiec mówił do niej „babciu Marysiu” i uczył ją grać w warcaby.
A Stefanowi pewnego wieczoru powiedziała spokojnie, lecz stanowczo:
— Żadnych więcej „korzystnych interesów”. Żadnych pożyczek za moimi plecami. Żyjemy za tyle, ile naprawdę mamy.
— Obiecuję — odpowiedział.
I pierwszy raz od bardzo dawna nie odwrócił wzroku.
Marii udało się oddać Teresie pieniądze razem ze słoikiem domowego leczo.
Siedziały w kuchni sąsiadki, popijając herbatę z miętą.
— Miałaś rację — powiedziała Maria. — Krewny nie zawsze oznacza bliskiego człowieka. Nie należy patrzeć na to, ile uścisków ktoś przywozi, tylko na rozmiar jego walizki.
Za oknem zapalały się wieczorne światła Warszawy.
Życie toczyło się dalej.
Stało się trochę cichsze.
Skromniejsze.
Ale za to wreszcie uczciwe.