— Zapraszam. Dokumenty są już przygotowane. Brakuje tylko podpisów.
Zofia weszła pierwsza.
Usiadła przy biurku.
— Chciałabym najpierw przeczytać wszystkie dokumenty — powiedziała.
Notariuszka była wyraźnie zaskoczona, ale podała jej teczkę.
Zofia czytała powoli. Palcem przesuwała po kolejnych linijkach, tak jak kiedyś pomagała wnukom składać pierwsze słowa.
Mieszkanie w Lublinie.
W zamian za dom położony w niewielkiej miejscowości.
Znała ten dom. Była tam na ślubie Katarzyny.
Już wtedy dach przeciekał w kilku miejscach. A to, co zostało z budynku po tylu latach, nie budziło żadnych złudzeń.
Najpewniej z dawnego domu pozostały tylko ściany.
Dalej znajdowała się zgoda małżonki na zbycie wspólnego majątku.
Widniało tam nazwisko Zofii.
I jej podpis.
Tyle że Zofia nigdy go nie złożyła.
— To bardzo interesujące — powiedziała i podniosła wzrok.
Jej głos był spokojny. Aż sama poczuła zdziwienie, że potrafi mówić tak opanowanie.
— Nie podpisywałam tego dokumentu. Widzę go po raz pierwszy.
Notariuszka gwałtownie pobladła i sięgnęła po telefon.
— Zosiu, my chcieliśmy tylko dobrze… — Katarzyna stanęła w drzwiach, a kolor powoli odpływał z jej twarzy. — Robiliśmy to dla was…
— Wystarczy, Kasiu — Zofia wstała. — Teraz mnie uważnie posłuchasz. Jeszcze dziś opuszczacie moje mieszkanie. Jeśli nie, razem z panią notariusz składam zawiadomienie na policji w sprawie tego sfałszowanego dokumentu.
Marek pierwszy skierował się do wyjścia.
Katarzyna próbowała jeszcze coś tłumaczyć.
Kiedy jednak zobaczyła, że notariuszka wybiera numer telefonu, ruszyła za mężem.
Po powrocie Zofii w przedpokoju nie było już czerwonego kapelusza.
Zniknęła również wielka walizka.
Na kuchennym stole leżał niedojedzony kawałek kremówki, a na lodówce spoczywał klucz, który Henryk zdążył przekazać Katarzynie.
Sam Henryk siedział na stołku przy oknie.
Zgarbiony, w starej domowej koszuli, wyglądał na znacznie mniejszego niż zwykle.
— Zosiu… Wybacz. Zachowałem się jak głupiec.
Przez dłuższą chwilę nie odpowiadała.
W końcu podeszła i położyła mu dłoń na ramieniu.
— Głupiec. Ale mój. Najważniejsze, że wciąż jesteśmy u siebie. Resztę jakoś naprawimy.
Po pewnym czasie Zofia dogadała się z młodym małżeństwem mieszkającym na parterze.
Trzy razy w tygodniu odbierała ich syna z przedszkola i zostawała z nim do wieczora.
Chłopiec mówił do niej „babciu Zosiu” i uczył ją grać w warcaby.
Pewnego wieczoru, podczas kolacji, Zofia powiedziała do Henryka spokojnie, lecz stanowczo:
— Żadnych więcej cudownych interesów. Żadnych pożyczek za moimi plecami. Żyjemy za tyle, ile naprawdę mamy.
— Obiecuję — odpowiedział.
Po raz pierwszy od bardzo dawna nie uciekł wzrokiem.
Jadwidze Zofia oddała dług razem ze słoikiem domowego sosu paprykowego.
Siedziały u sąsiadki w kuchni i popijały herbatę z miętą.
— Miałaś rację — przyznała Zofia. — Krewni nie zawsze są naszymi ludźmi. Nie należy patrzeć na liczbę uścisków, które ze sobą przywożą, tylko na rozmiar ich walizek.
Za oknem powoli zapalały się wieczorne światła Lublina.
Życie toczyło się dalej.
Stało się odrobinę cichsze.
Bardziej oszczędne.
Ale za to po raz pierwszy od dawna — uczciwe.