— O Boże…
Piętnaście minut później zeszła Zofia. Miała na sobie lekką lnianą narzutkę i sandały. Wyglądała, jakby już planowała cały dzień na tarasie.
Podeszła prosto do ekspresu.
Kawa nie była jeszcze zaparzona.
Mama stojąca obok mnie drgnęła niemal niezauważalnie.
Delikatnie dotknęłam jej nadgarstka.
Zofia otworzyła jedną szafkę, potem drugą.
— Kawa jeszcze niegotowa?
— Jeszcze nie — odpowiedziałam.
Spojrzała na mamę.
— A…
Dopiero wtedy zauważyła tablicę.
Przeczytała całą listę.
Potem zrobiła to jeszcze raz.
I roześmiała się.
— Co to ma być?
— Podział obowiązków na weekend.
— Widzę — odparła Zofia.
— Dzisiaj przygotowujesz śniadanie.
Popatrzyła na mnie, jakbym poprosiła ją o wymianę dachu.
— Mówisz poważnie?
— Bardzo.
Uśmiech zniknął z jej twarzy.
— Ale twoja matka zaprosiła nas w gości.
Zanim zdążyłam odpowiedzieć, do kuchni wszedł Paweł.
Przeczytał tablicę, a potem spojrzał na mnie.
Poprzedniego wieczoru powiedziałam mu, że nie będę dłużej patrzeć, jak mama pada ze zmęczenia. O liście jednak nic nie wiedział.
Zofia odwróciła się do syna.
— Podobno dzisiaj ja robię śniadanie.
Paweł przez moment milczał.
Ta krótka chwila ciągnęła się dla mnie w nieskończoność.
W końcu powiedział:
— Dobrze.
Zofia zamrugała.
— Dobrze?
— Tak. A potem ja posprzątam.
Skrzyżowała ręce na piersi.
— Kiedy ludzie przyjeżdżają do mnie, nie witam ich listą obowiązków.
Marek właśnie schodził po schodach i zatrzymał się na ostatnim stopniu.
Paweł spojrzał na matkę.
— Nie. Tata zwykle robi zakupy, śniadanie najczęściej przygotowuję ja, a po posiłku sprzątają wszyscy. Wszyscy oprócz ciebie.
Zofia gwałtownie odwróciła się do męża.
Marek wzruszył niezręcznie ramionami.
— Rzeczywiście jeżdżę po zakupy.
— Nie o to chodzi — zaprotestowała.
Ale właśnie o to chodziło.
Zofia uważała się za znakomitą gospodynię. Słyszałam to od niej nie raz. Planowała kolacje, wybierała kwiaty na stół, włączała muzykę i sadzała gości na odpowiednich miejscach.
Najważniejszą pracę wykonywali jednak inni.
Wydawało mi się, że ta myśl powoli dociera do wszystkich. Mama natychmiast spróbowała jednak rozładować napięcie.
— Mogę szybko usmażyć jajka — zaproponowała.
— Nie — powiedziałam stanowczo.
Zofia rzuciła mi gniewne spojrzenie.
Po chwili otworzyła lodówkę.
— Dobrze. Gdzie są jajka?
O dziewiątej zjedliśmy śniadanie.
Nie wydarzyła się żadna katastrofa. Zofia nikogo nie otruła, nikt też nie umarł z głodu.
Zrobiła jajecznicę i tosty. Jajka były trochę przesuszone. Pytała, gdzie stoi masło, choć przez wszystkie weekendy widziała, jak mama wyjmuje je z tej samej półki. Później szukała patelni i łopatki.
Mama trzy razy podnosiła się, żeby jej pomóc.
Trzy razy prosiłam ją, by usiadła.
Po śniadaniu Zofia odruchowo zostawiła talerz na stole.
Paweł spojrzał najpierw na naczynie, potem na matkę.
Zofia wróciła i zaniosła talerz do zlewu.
Powinnam była poczuć satysfakcję z tej małej wygranej.
Zamiast tego byłam wyczerpana.
Mama wyglądała bowiem na przygnębioną.
W porze obiadu zrozumiałam, że nowe zasady są trudne nie tylko dla Zofii.
Mama chodziła za mną po kuchni.
— Pokroiłaś pomidory za grubo.
— Jakoś to przeżyjemy.
— Mogę zrobić sos.
— Sama sobie poradzę.
— Duża miska jest w dolnej szafce.
— Mamo.
Umilkła, a po chwili zapytała:
— To co ja mam teraz robić?
To pytanie nie dawało mi spokoju.
Nie zapytała: „W czym ci pomóc?” ani „Czego jeszcze potrzebujesz?”.
Powiedziała: „Co ja mam teraz robić?”.
— Idź usiądź na zewnątrz — poradziłam.
— I co mam tam robić?
— Cokolwiek zechcesz.
Patrzyła na mnie, jakbym zaproponowała jej coś zupełnie absurdalnego.
Później poszłam na górę po sweter. Przy drzwiach pokoju gościnnego usłyszałam głosy Zofii i Marka.
Nie zamierzałam podsłuchiwać. Wtedy jednak Zofia powiedziała:
— Właśnie tego się obawiałam.
Zatrzymałam się.
Marek odpowiedział tak cicho, że nie zrozumiałam słów.
— Sama mi mówiła — ciągnęła Zofia. — Coraz trudniej jej ze wszystkim nadążyć. Sprzątanie, zakupy, przygotowanie domu… A teraz traktuje się ją tak, jakby nie potrafiła już prowadzić własnego gospodarstwa.
Zapukałam.
Po drugiej stronie zapadła cisza.
Zofia otworzyła drzwi.
— O czym rozmawiacie?
— Słucham?
— Mama powiedziała ci, że jest jej coraz ciężej?
Zofia spojrzała na Marka, a potem na mnie.
— Nie wspominała ci o tym?
— Nie.
Kiedy zeszłam na dół, mama siedziała na tarasie.
Zapytałam ją wprost.
Westchnęła.
— To nie jest żadna tajemnica.
— Co powiedziałaś Zofii?
— Nic szczególnego.
Zofia wyszła za mną na zewnątrz.
— Mówiłaś, że utrzymanie tego domu zaczyna cię męczyć.
— Powiedziałam, że szybciej się męczę niż dawniej — poprawiła mama.
— I że masz dość cotygodniowych zakupów — dodała Zofia. — Mówiłaś też, że przygotowanie domu na przyjazd gości to sporo pracy.
Odwróciłam się do teściowej.
— I dlatego postanowiłaś w ogóle jej nie pomagać?
Jej twarz stwardniała.
— Nie. Nie chciałam, żeby poczuła się niezdolna do kierowania własnym życiem.
Parsknęłam cicho, choć wcale nie było mi do śmiechu.
— Dlatego zostawiałaś po sobie brudne filiżanki?
Zofia poczerwieniała.
— Nie rozumiesz.