Barbara otworzyła kredens i wyjęła ulubiony porcelanowy talerz z cienkim złotym brzegiem.
Przechowywała go na wyjątkowe okazje. Nawet gościom rzadko podawała na nim jedzenie, bo bała się, że ktoś przypadkiem go stłucze.
Najwyraźniej właśnie nadszedł szczególny dzień.
Odcięła sobie duży, soczysty kawałek karkówki.
Obok ułożyła kilka miękkich ziemniaków nasiąkniętych sosem z pieczeni i obficie posypała wszystko świeżym koperkiem, który rosł na kuchennym parapecie.
Z lodówki wyjęła jędrnego, chrupiącego ogórka kiszonego.
Następnie nalała do małego, przezroczystego kieliszka domowej nalewki żurawinowej, nastawionej jeszcze jesienią, i usiadła przy oknie.
Łagodne wieczorne słońce zalewało czystą kuchnię złotym światłem.
Za szybą cicho poruszały się młode liście brzóz, a gdzieś w gęstych gałęziach głośno nawoływały się wróble.
Kolacja była znakomita.
Mięso okazało się miękkie i niemal rozpływało się w ustach.
Ziemniaki rozpadały się pod widelcem, a cierpka nalewka przyjemnie rozgrzewała gardło.
Barbara nigdzie się nie spieszyła.
Jadła powoli, ciesząc się każdym kęsem oraz niespodziewaną ciszą, która wreszcie zapanowała w mieszkaniu.
Po ciepłym posiłku zaparzyła sobie mocną herbatę i z przyjemnością zjadła duży kawałek jeszcze ciepłego ciasta z jajkiem i szczypiorkiem.
Pozostałe mięso, ziemniaki i pierogi starannie przełożyła do pojemników.
Następnego dnia zabierze wszystko do laboratorium i poczęstuje koleżanki oraz kolegów.
Zawsze szczerze chwalili jej domowe wypieki. Z pewnością znów będą prosić o przepis i pytać, co robi, że ciasto jest tak delikatne i miękkie.
Minęły trzy dni.
We wtorek, podczas przerwy obiadowej, telefon Barbary zadzwonił.
Na ekranie pojawiło się imię syna.
Michał.
Kobieta nie sięgnęła po aparat od razu.
Spokojnie dopiła herbatę, odstawiła kubek na stół i odebrała dopiero mniej więcej po piątym sygnale.
— Cześć, mamo — odezwał się Michał.
W jego głosie wyraźnie słychać było napięcie.
Pobrzmiewało w nim zakłopotanie, ale także znajome niezadowolenie, jakby Barbara już z góry była mu coś winna.
— Rozmawialiśmy z Karoliną… W weekend trzeba pojechać na działkę. Ziemniaki trzeba już sadzić, bo termin ucieka. Pojedziesz z nami swoim samochodem, prawda? I jeszcze… Słuchaj, zjadłaś już to mięso, czy coś zostało? Moglibyśmy wieczorem podjechać i zabrać.
Barbara spojrzała przez okno laboratorium.
Na rozgrzanym słońcem chodniku przed przychodnią skakały małe sikorki.
Na jej twarzy pojawił się ledwie widoczny uśmiech.
— Ziemniaki posadzicie teraz sami, synku. Z działki możecie korzystać w całości. Swoją część przepiszę, żeby później nie było żadnych nieporozumień. A jeśli chodzi o mięso — wczoraj poczęstowałam nim ludzi z pracy. To prości, niewymagający ludzie. Nie gardzą ani jedzeniem dla kotów, ani biednym stołem. A wy zamówcie sobie coś dobrego z restauracji. Przecież przywykliście już do nowoczesnego i wystawnego menu.
Barbara zakończyła rozmowę, odłożyła telefon ekranem do dołu i ponownie otworzyła laboratoryjny dziennik.
Po raz pierwszy od wielu lat nie bolała jej głowa.
A przed nią był wolny weekend.
I pierwszy raz od bardzo dawna nikt poza nią samą nie miał wobec tych dni żadnych planów.