Zofia czytała powoli. Przesuwała palcem po kolejnych wierszach, tak jak kiedyś pomagała wnukom składać pierwsze słowa.
Mieszkanie na krakowskim Kazimierzu.
W zamian za dom mieszkalny w podkieleckiej wsi.
Zofia doskonale znała ten dom. Była tam na ślubie Renaty.
Już wtedy dach przeciekał w kilku miejscach, a po tylu latach zapewne z całego budynku zostały tylko ściany.
Na końcu dokumentu znajdowała się zgoda żony na zbycie wspólnego majątku.
Z jej nazwiskiem.
Z jej podpisem.
Tyle że Zofia nigdy go nie złożyła.
— Bardzo ciekawe — powiedziała i uniosła wzrok.
Jej głos był spokojny. Nienaturalnie spokojny.
Nawet ją samą to zdziwiło.
— Tego dokumentu nie podpisywałam. Widzę go po raz pierwszy.
Notariuszka gwałtownie pobladła i sięgnęła po telefon.
— Zosiu, my chcieliśmy tylko dobrze… — Renata stanęła w drzwiach, a kolor powoli odpływał z jej twarzy. — Robiliśmy to przecież dla was…
— Dość, Renato — Zofia podniosła się z krzesła. — Teraz słuchaj uważnie. Jeszcze dzisiaj wyprowadzicie się z mojego mieszkania. Jeśli nie, razem z panią notariusz składam zawiadomienie na policji w sprawie tego dokumentu.
Dariusz pierwszy ruszył do wyjścia.
Renata próbowała jeszcze coś tłumaczyć.
Kiedy jednak zobaczyła, że notariuszka wybiera numer telefonu, szybko wyszła za mężem.
Gdy Zofia wróciła do domu, czerwonego kapelusza nie było już w przedpokoju.
Zniknęła także ogromna walizka.
Na kuchennym stole leżał kawałek niedojedzonego sernika, a na lodówce spoczywał klucz, który Marian zdążył wcześniej przekazać Renacie.
On sam siedział na stołku przy oknie.
Był zgarbiony i miał na sobie starą, domową koszulę. Wyglądał, jakby nagle zrobił się mniejszy.
— Zosiu… Wybacz mi. Zachowałem się jak idiota.
Przez dłuższą chwilę nie odpowiadała.
Potem podeszła i położyła dłoń na jego ramieniu.
— Idiota. Ale mój. Najważniejsze, że nadal jesteśmy u siebie. Resztę jakoś naprawimy.
Po pewnym czasie Zofia dogadała się z młodym małżeństwem mieszkającym na pierwszym piętrze.
Trzy razy w tygodniu odbierała ich synka z przedszkola i zostawała z nim do wieczora.
Chłopiec mówił do niej „babciu Zosiu” i uczył ją grać w warcaby.
A pewnego wieczoru, podczas kolacji, powiedziała do Mariana spokojnie, lecz stanowczo:
— Żadnych więcej cudownych interesów. Żadnych pożyczek za moimi plecami. Żyjemy za tyle, ile naprawdę mamy.
— Obiecuję — odpowiedział.
I po raz pierwszy od bardzo dawna nie odwrócił wzroku.
Zofia oddała Helenie pożyczone pieniądze, a do tego przyniosła jej słoik domowych powideł.
Usiadły w kuchni sąsiadki i piły herbatę z miętą.
— Miałaś rację — powiedziała Zofia. — Krewny nie zawsze oznacza bliskiego człowieka. Trzeba patrzeć nie na liczbę uścisków, które przywozi, tylko na rozmiar walizki.
Za oknem powoli zapalały się wieczorne światła Krakowa.
Życie toczyło się dalej.
Stało się odrobinę cichsze.
Skromniejsze.
Ale za to po raz pierwszy od dawna — uczciwe.