Po sali przeszedł gwar.
Goście z zaciekawieniem odwrócili się w stronę parkietu.
Marta zachowywała się tak, jakby pomysł przyszedł jej do głowy właśnie przed sekundą.
— Pierwsze zadanie! — oznajmiła wesoło.
— Kto ma dziś czerwone skarpetki?
Sala wybuchnęła śmiechem.
Po chwili mój siostrzeniec Kuba wybiegł do przodu z okrzykiem triumfu.
Podciągnął nogawki spodni i z dumą pokazał czerwone skarpety.
— Mamy zwycięzcę! — zawołałam, zmuszając się do śmiechu.
Z srebrnej tacy wzięłam truskawkę w czekoladzie i podałam mu ją jak prawdziwe trofeum.
Kuba promieniał.
Marta znów uniosła mikrofon.
— Doskonale! — powiedziała.
— A teraz pora na kolejne zadanie.
Zrobiła krótką pauzę.
Rozejrzała się po gościach i dodała:
— Kto ma na ustach ciemnoczerwoną szminkę w odcieniu wiśni albo czerwonego wina? Prosimy na środek.
Atmosfera zmieniła się natychmiast.
Jeszcze przed chwilą wszyscy się śmiali. Teraz zapadła ciężka cisza.
Goście zaczęli spoglądać po sobie.
Między stolikami popłynęły szepty.
Zauważyłam, że kilka osób z tyłu sali jednocześnie odwróciło głowy w stronę jednej kobiety.
Ewy.
Ewa spuściła wzrok na kieliszek.
Ktoś siedzący obok trącił ją łokciem.
Powoli wstała.
Poruszała się tak, jakby nie szła po parkiecie, lecz zanurzała się w głębokiej wodzie.
Znałam ją jeszcze ze studiów.
Była moją współpracownicą.
Jedną z najbliższych przyjaciółek.
Kobietą, która znała niemal każdy rozdział mojego życia.
Słuchała, gdy opowiadałam o bólu, lęku i samotności po śmierci Michała.
Na naszym przyjęciu zaręczynowym podniosła kieliszek, zawołała: „Nareszcie!”, a potem mocno mnie uściskała.
Teraz szła w stronę parkietu z twarzą białą jak papier.
Stukot jej obcasów odbijał się echem w nagle cichej sali.
Spotkałyśmy się na środku.
Trzymałam mikrofon w dłoni.
— Dla ciebie nie mam nagrody — powiedziałam spokojnie.
— Ale być może zechcesz coś wyjaśnić wszystkim obecnym.
Cała sala wstrzymała oddech.
— Może powiesz, dlaczego próbowałaś pocałować mojego męża.
Ewa pobladła jeszcze bardziej.
— I skąd na jego koszuli wziął się ślad twojej szminki.
W jednej chwili zapanowała absolutna cisza.
Usta Ewy się rozchyliły.
Po chwili zacisnęła je znowu.
Spróbowała jeszcze raz coś powiedzieć.
Nie wydobył się z nich żaden sensowny dźwięk.
Głos jej drżał.
Nie była w stanie dokończyć zdania.
Cofnęłam się o krok.
Ewa spojrzała na mnie.
Potem na dziesiątki twarzy zwróconych w jej stronę.
Nagle odwróciła się i pobiegła do najbliższego wyjścia.
Nikt się nie roześmiał.
Nikt nie zaklaskał.
Nikt nie powiedział ani słowa.
Wszyscy patrzyli, jak znika za drzwiami.
Odwróciłam się.
Podeszłam do Zosi.
Wzięłam ją za małą rękę.
I wyszłam z własnego wesela.
Tamtej nocy Piotr zadzwonił do mnie sześć razy.
Nie odebrałam.
Nie było niczego, co mógłby powiedzieć od razu i co cofnęłoby wydarzenia z sali.
Nie chciałam słuchać wyjaśnień.
Nie byłam gotowa na obronę ani tłumaczenia.
Najpierw musiałam się uspokoić.
Potrzebowałam czasu, żeby poczuć ciężar tego, co się stało, i zrozumieć, czy potrafię jeszcze komuś zaufać.
Późnym wieczorem telefon zadzwonił ponownie.
Tym razem na ekranie zobaczyłam imię Ewy.
Odebrałam i od razu usłyszałam płacz.
Mówiła urywanym głosem.
Szlochała tak mocno, że z początku ledwie rozumiałam jej słowa.
Wreszcie, między jednym a drugim spazmatycznym oddechem, wyznała prawdę.
Powiedziała, że od lat kocha Piotra.
Jej uczucie miało się zacząć jeszcze wtedy, gdy wszyscy byliśmy tylko znajomymi.
Nie sądziła jednak, że Piotr naprawdę zdecyduje się zbudować życie właśnie ze mną.
— Nie chcę mówić niczego okrutnego… — zaczęła, a jej głos nadal drżał od łez. — Ale tak wtedy myślałam, Aniu. Ty już przeżyłaś wielką miłość. Byłaś mężatką, miałaś rodzinę i Zosię. Potem straciłaś Michała i wszyscy widzieliśmy, jak cierpisz. Szczerze mówiąc, nigdy nie uwierzyłabym, że Piotr któregoś dnia wybierze ciebie.
Pokręciłam głową z gorzkim uśmiechem.
— Słyszysz samą siebie? — zapytałam. — To brzmi potwornie.
— Wiem — wyszeptała. — Ale muszę być szczera.
Mówiła dalej, jakby nie usłyszała moich słów.
— Wszystko wydarzyło się zaraz po ceremonii. Powiedziałam mu, co czuję. Wyrzuciłam z siebie to, co nosiłam w środku przez lata. Potem pochyliłam się i spróbowałam go pocałować… ale Piotr się odsunął. Dlatego szminka została na rękawie.
Wzięłam głęboki oddech.
— Przysięgam, że nie było w tym nic więcej — dodała szybko. — On mi nie odpowiedział. Nie pocałował mnie. Nigdy nie dawał mi nadziei. To ja… po prostu straciłam panowanie nad sobą.
Zamknęłam oczy.
Nie potrafiłam znaleźć słów, które pasowałyby do tej chwili.
— Nie wiem, Ewo… — powiedziałam w końcu.
Po drugiej stronie zaległa cisza.
— Czy możemy porozmawiać później? — zapytała niepewnie.
Zastanawiałam się przez moment.
Potem pokręciłam głową, choć nie mogła tego zobaczyć.
— Nie — odparłam spokojnie, lecz stanowczo. — Myślę, że już nigdy nie będziemy o tym rozmawiać.
Zamilkła.
— Żegnaj, Ewo.
Rozłączyłam się.
Następnego dnia Piotr wysłał mi długą wiadomość.
Nie próbował się bronić.
Nie szukał wymówek.
Nie przekręcał faktów, żeby wyglądały korzystniej.