— Nie zrobisz tego.
— Sprawdź.
Nie krzyczała. Nie płakała. Nie drżała jej broda. W jej głosie była tylko lodowata pewność. I właśnie to przeraziło Marka najbardziej. Patrzył na kobietę, którą przez lata uważał za łagodną, ustępliwą i wygodną. A teraz widział kogoś, kto przestał prosić o szacunek i zaczął go egzekwować.
Porwał kurtkę z wieszaka w przedpokoju i wybiegł z mieszkania, nawet nie zamykając drzwi na zamek.
Do matki dotarł po dwudziestu minutach. Wbiegł do klatki, nie czekał na windę, pokonał schody prawie biegiem i zaczął dzwonić, a potem uderzać pięścią w drzwi.
Teresa otworzyła z miną pełną pretensji:
— Co ty wyrabiasz? Po co tak tłuczesz?
— Mamo, oddaj kurtkę — wyrzucił z siebie. — Natychmiast.
— Jaką kurtkę?
— Tę, którą wczoraj ci przywiozłem. Anny. Muszę ją zabrać.
Twarz Teresy od razu stwardniała.
— No proszę. Czyli twoja żoneczka urządziła histerię, a ty przyleciałeś jak piesek na gwizdek? Ty jesteś mężczyzną czy popychadłem?
— Mamo, ona mówi serio! Pocięła mój garnitur. I koszulę. Wszystko na kawałki. Powiedziała, że złoży pozew o rozwód.
— To niech składa! — prychnęła Teresa. — Od początku mówiłam, że z taką kobietą będziesz miał same problemy. Rzeczy są dla niej ważniejsze niż rodzina. Egoistka i tyle.
— Mamo, błagam cię — Marek prawie załamał głos. — Sama mówiłaś, że trochę za ciasna w ramionach. Pamiętasz? Kupimy ci inną. Cieplejszą. Taką, która będzie naprawdę twoja. Tylko oddaj tę teraz.
Teresa skrzyżowała ramiona na piersi.
— Niczego nie oddam. Dostałam, więc jest moje. A jeżeli twoja żona nie rozumie, czym jest rodzina, to już jej wstyd. Zresztą byłam w niej dzisiaj w sklepie, więc jest używana. Koniec tematu.
— Mamo!
— Wracaj do domu. I powiedz tej swojej rozkapryszonej paniusi, że mnie nie przestraszy. Niech sobie idzie do sądu, gdzie chce. Niczego nie udowodni.
Drzwi zatrzasnęły się przed jego twarzą.
Marek został na klatce schodowej, czując, jak fala paniki zalewa go od środka. Wiedział, że matka nie ustąpi. Znał tę jej twardość, tę pewność, że jeśli coś raz uzna za swoje, nie odda tego nawet wtedy, gdy cały świat będzie przeciw niej. Teresa wolałaby pokłócić się ze wszystkimi dookoła, niż powiedzieć: „pomyliłam się”.
A Anna… Anna też nie żartowała. Widział jej oczy.
Wrócił do mieszkania po czterdziestu minutach. W środku panowała cisza, ciężka i zimna. Anna siedziała na kanapie już w płaszczu. Obok stała spakowana torba. Na stoliku leżał równy stos dokumentów.
— Gdzie jest kurtka? — zapytała, nie podnosząc na niego wzroku.
— Mama nie oddała — powiedział cicho. — Powiedziała, że już ją nosiła.
Anna skinęła głową, jakby dokładnie tego się spodziewała. Wzięła pierwszą kartkę ze stosu i podała mu ją.
— Pozew o rozwód. Wypełniony. Jutro składam go w sądzie. Tu masz też spis majątku i moją propozycję podziału. Możesz przeczytać.
— Aniu… ty chyba nie mówisz poważnie? — zapytał, a głos mu się załamał.
— Mówię śmiertelnie poważnie. Trzy lata, Marek. Trzy lata jestem w tym małżeństwie i coraz częściej czuję się nie jak żona, tylko jak ktoś przypadkowy. Jak lokatorka, której można coś zabrać, bo i tak się nie sprzeciwi. Twoja matka wchodzi do naszego mieszkania, kiedy chce. Pouczy mnie, co mam gotować, ile powinniśmy wydawać, kiedy mamy mieć dziecko i jak mam się odzywać. A ty za każdym razem mówisz: „To mama, nie rób jej przykrości”.
— Bo ona jest starsza! Jest sama! Potrzebuje pomocy!
— Pomoc to nie jest pozwolenie, żeby ktoś rządził naszym życiem! — głos Anny wreszcie zadrżał. — Ona nie zabrała tylko kurtki. Ona zabrała mi prawo do decydowania o sobie. Do własnej rzeczy. Do szacunku. A ty stanąłeś po jej stronie.
Marek usiadł ciężko na krześle, jakby nagle zabrakło mu sił w nogach. Dopiero teraz zrozumiał, że nie chodziło o garnitur, koszulę ani nawet o kurtkę. On właśnie tracił żonę.
— Ja nie chciałem źle — wyszeptał. — Mama prosiła. Mówiła, że marznie. Pomyślałem, że zrozumiesz.
— I zrozumiałam — powiedziała Anna. — Zrozumiałam, że w twoim domu jestem od zarabiania, gotowania, znoszenia twojej matki i milczenia. Ale nie od decydowania. Nie od posiadania czegokolwiek. Nie od stawiania granic.
Wstała i podniosła torbę.
— Jadę do przyjaciółki. Jutro przyjadę po resztę rzeczy. Masz czas, żeby zastanowić się, czy naprawdę chcesz ratować to małżeństwo. Ale jeżeli chcesz, warunki są moje. Oddzielny budżet. Twoja matka przychodzi tylko wtedy, kiedy oboje się na to zgadzamy. Nigdy więcej żadnych prezentów z moich rzeczy. I nauczysz się mówić jej „nie”.
— A jeśli nie dam rady? — zapytał żałośnie.
— Wtedy zamieszkaj z mamą. Myślę, że będziecie się świetnie rozumieć.
Drzwi zamknęły się za nią cicho. Bez trzaskania, bez teatralnego gestu. A jednak dla Marka zabrzmiało to tak, jakby cały dom runął mu na głowę.
Został sam pośród pociętych resztek garnituru. Wyjął telefon, otworzył wiadomość do matki i zaczął pisać, ale zatrzymał palec nad ekranem. Co właściwie miał jej napisać? Że dopięła swego? Że przez jej upór jego małżeństwo rozpadło się na kawałki?
Tylko czy naprawdę chodziło wyłącznie o nią?