Marta aż odsunęła telefon od ucha i spojrzała na ekran.
— Piotr, ty właśnie targujesz się o przeprosiny?
Westchnął z irytacją.
— Z tobą się nie da.
— To nie dzwoń.
— Chciałem powiedzieć, że zabrałaś wszystkie klucze.
— Zamki są już wymienione.
Po drugiej stronie znowu zapadła cisza.
— Szybko.
— Tak. Tym razem szybko.
Zakończyła rozmowę.
Wydawało się, że na tym wszystko powinno się skończyć.
Ale dwa dni później Marta dostała wiadomość z nieznanego numeru.
„Dzień dobry. Tu Agnieszka. Przepraszam, że piszę. Piotr nie odbiera. Obiecał zwrócić pieniądze za przeprowadzkę i zmarnowany dzień. Wiem, że pani nie ma z tym nic wspólnego. Chcę tylko uprzedzić: mówił mojemu mężowi, że ma dostęp jeszcze do jakiegoś pani domku letniskowego. To prawda?”
Marta przeczytała wiadomość dwa razy.
Domek letniskowy.
Piotr nigdy nie umiał zatrzymać się w porę.
Domek nie należał do Marty, tylko do jej ojca. Niewielki dom pod miastem, do którego czasem jeździła latem. Piotr bywał tam w czasie małżeństwa, ale kluczy mieć nie powinien.
Od razu zadzwoniła do ojca.
— Tato, czy Piotrowi przypadkiem nie zostały klucze od domku?
Ojciec zdziwił się.
— Dałem mu parę lat temu, kiedy pomagał sprawdzać dach. Nie oddał potem? Myślałem, że przekazał tobie.
Marta zamknęła oczy i powoli przesunęła dłonią po czole.
— Nie. Nie przekazał.
— Co się stało?
— Długo opowiadać. Powiedz tylko: teraz nikogo tam nie ma?
— Nie. Byłem wczoraj, wszystko zamknięte.
— Jutro pojadę i wymienię zamki w furtce i w domu.
— Marta, co ten człowiek znowu zrobił?
— Uznał, że cudze klucze czynią go gospodarzem.
Ojciec krótko zaklął.
— Pojadę z tobą.
Do domku pojechali rano.
Dom stał cicho, nie było żadnych śladów obcej obecności. Marta obeszła działkę, sprawdziła komórkę, okna i drzwi.
Wszystko było zamknięte.
Ojciec stał obok, ściskając w dłoniach starą czapkę.
— Nigdy bym nie pomyślał, że Piotr jest zdolny do czegoś takiego.
Marta uśmiechnęła się krzywo.
— Ja też nie. Dopóki nie zobaczyłam cudzego wózka w swoim przedpokoju.
Ojciec gwałtownie odwrócił głowę.
— Jakiego wózka?
I wtedy Marta opowiedziała mu wszystko.
Bez zbędnych szczegółów, ale wystarczająco, żeby zrozumiał sedno.
Pod koniec opowieści już nie tylko trzymał czapkę, lecz miął ją tak, jakby chciał ją rozerwać.
— Dobrze, że wróciłaś wcześniej.
— Tak.
— A gdybyś nie wróciła?
Marta spojrzała na dom.
Właśnie to pytanie zadawała sobie od chwili, gdy zobaczyła cudze walizki.
Gdyby wróciła w planowanym terminie, ci ludzie mieszkaliby tam tydzień. Może Piotr zdążyłby wziąć jeszcze jakieś pieniądze. Może Tomasz i Agnieszka uznaliby, że mogą zostać dłużej. Może sąsiedzi zdążyliby przywyknąć do nowych lokatorów.
A potem Marta musiałaby udowadniać rzecz oczywistą: że jej dom jest jej domem.
— Dlatego koniec z cudzymi kluczami — powiedziała.
Ojciec skinął głową.
— Słusznie.
Wezwali miejscowego ślusarza i wymienili zamki w furtce oraz w drzwiach wejściowych. Stare klucze ojciec oddał Marcie.
— Wyrzuć je sama. Mnie nieprzyjemnie na nie patrzeć.
Wieczorem Piotr przyjechał bez uprzedzenia.
Nowy klucz do mieszkania oczywiście nie pasował. Długo dzwonił do drzwi, potem zaczął pukać.
Marta spojrzała przez wizjer.
Piotr stał na korytarzu wściekły, rozczochrany, w rozpiętej kurtce.
— Otwórz! — krzyknął. — Wiem, że jesteś w domu!
Marta nie otworzyła od razu.
Najpierw włączyła nagrywanie w telefonie.
Potem szeroko otworzyła drzwi, zostając w progu.
— Czego chcesz?
Piotr wskazał palcem na zamek.
— Zupełnie oszalałaś? Stoję pod drzwiami jak idiota!
— Bo klucz już nie pasuje.
— To już zauważyłem!
— Więc po co pukasz?
Zrobił krok do przodu, ale Marta się nie cofnęła.
— Muszę porozmawiać.
— Mów tutaj.
— Na klatce?
— Tak.
Piotr rozejrzał się po sąsiednich drzwiach.
— Specjalnie mnie upokarzasz?
— Nie. Po prostu więcej nie wpuszczam cię do mieszkania.
Drgnął mu policzek.
— Marta, oddaj mi chociaż jeden klucz. Na wszelki wypadek.
Marta patrzyła na niego przez kilka sekund, a potem się roześmiała. Tym razem szczerze — z czystego zdumienia.
— Po tym wszystkim przyszedłeś prosić o klucz?
— Różne rzeczy się zdarzają. A jak będzie awaria, pęknie rura?
— Jest administracja. Są sąsiedzi. Jest mój telefon.
— A jeśli nie odbierzesz?
— To znaczy, że to nie będzie twoja sprawa.
Piotr zbliżył się jeszcze o krok.
— Nie masz prawa tak ze mną rozmawiać.
Marta uniosła telefon.
— Mam. I nagranie trwa.
Cofnął się gwałtownie.
— Ty jeszcze nagrywasz?
— Po twoich zachowaniach — tak.
Drzwi sąsiadki uchyliły się. Pani Jadwiga wyjrzała na korytarz.
— Wszystko w porządku, pani Marto?
Piotr natychmiast zmienił wyraz twarzy.
— Wszystko dobrze, pani Jadwigo. Rodzinna rozmowa.
Marta nawet nie odwróciła głowy.
— Nie rodzinna. Były mąż domaga się klucza do mojego mieszkania po tym, jak bez mojej zgody zakwaterował tu obcych ludzi.
Sąsiadka otworzyła drzwi szerzej.
— A więc to tak.
Piotr syknął przez zęby:
— Marta…
— Co, zrobiło się niewygodnie?
Stał na klatce i ciężko oddychał.
— Chciałem po dobroci.
— Po dobroci powinieneś był oddać wszystkie klucze zaraz po rozwodzie.