— Przepraszam bardzo, kim państwo są i dlaczego wasze rzeczy leżą w mojej sypialni?
— Przepraszam, ale kim wy właściwie jesteście i co robią wasze rzeczy w mojej sypialni? — zapytała Marta, zatrzymując się nieruchomo w progu pokoju.
Kobieta stojąca przy szafie drgnęła tak gwałtownie, że wieszak wyślizgnął jej się z dłoni i z głuchym stukiem spadł na podłogę. Na łóżku Marty leżały dziecięce bluzeczki, paczka mokrych chusteczek, pluszowy królik z naderwanym uchem i obca kosmetyczka. Przy oknie stały dwa duże kartony, a na jednym z nich krzywymi literami napisano: „Naczynia. Ostrożnie”.
— A pani… kim jest? — nieznajoma powoli się wyprostowała, przyciskając do siebie złożoną męską koszulę.
Marta przez kilka sekund patrzyła na nią bez słowa, a potem przeniosła wzrok na szafę. Tam, gdzie jeszcze niedawno wisiały jej sukienki, teraz znajdowały się cudze kurtki i dziecięcy kombinezon.
— Właścicielką tego mieszkania.
Z przedpokoju dobiegł męski głos:
— Aga, kto przyszedł?
Po chwili do sypialni wszedł wysoki mężczyzna w domowej koszulce i dresowych spodniach. Za nim wyjrzała dziewczynka mniej więcej sześcioletnia, trzymając w dłoni ciastko.
Na widok Marty mężczyzna pobladł i odruchowo zasłonił sobą dziecko.
— Jak pani tu weszła?
Marta uniosła pęk kluczy.
— Otworzyłam drzwi. Swoje drzwi.
Cisza zgęstniała tak bardzo, że z korytarza dało się usłyszeć ciche skrzypnięcie rączki dziecięcego wózka.
Marta kupiła bilet na najbliższy pociąg regionalny, po drodze wzięła kawę w papierowym kubku i nawet zdążyła się ucieszyć na myśl, jak dobrze będzie wrócić do domu wcześniej: wziąć prysznic, włączyć jakiś film i bez pośpiechu rozpakować walizkę.
O swoim powrocie nikomu nie powiedziała. Nawet byłemu mężowi, Piotrowi, z którym po rozwodzie czasem wymieniała kilka zdań w rzadkich, czysto praktycznych sprawach dotyczących starego samochodu, który przypadł mu przy podziale majątku. Nikt nie wiedział, że Marta wróci akurat tego dnia.
A teraz stała pośrodku własnej sypialni, w której obca kobieta układała rzeczy na jej półkach.
— Proszę, tylko spokojnie — pierwszy odezwał się mężczyzna. — To chyba jakieś nieporozumienie.
Marta powoli odwróciła głowę w jego stronę.
— Nieporozumienie jest wtedy, kiedy sąsiad przez pomyłkę weźmie spod drzwi nie tę torbę. Kiedy wracam do domu i widzę cudze zabawki na swoim łóżku, to nazywa się zupełnie inaczej.
Kobieta, którą mężczyzna nazwał Agą, zaczęła nerwowo mrugać, patrząc raz na Martę, raz na męża.
— Piotr powiedział nam, że możemy.
Imię byłego męża nie wywołało na twarzy Marty żadnej reakcji. Tylko palce zacisnęły się mocniej na kluczach.
— Który Piotr?
— Piotr Wysocki. Tłumaczył, że mieszkanie i tak stoi puste, że pani jest w innym mieście, a nam potrzeba tylko na dwa tygodnie. Jesteśmy jakby rodziną jego ciotki. To znaczy mama mojego męża była z nią kuzynką.
Mężczyzna zakaszlał niezręcznie.
— Nazywam się Tomasz. To moja żona, Agnieszka. Dzieci są w salonie. Naprawdę byliśmy przekonani, że wszystko jest z panią ustalone.
— Z kim ustalone?
— Z właścicielem mieszkania.
Marta powoli skinęła głową.
— Rozumiem. Tyle że właścicielka mieszkania stoi teraz przed państwem. A Piotr nie mieszka tu od dwóch lat i nie ma do tego lokalu żadnych praw.
Agnieszka gwałtownie wciągnęła powietrze.
— Ale on otworzył drzwi swoimi kluczami…
— I to mnie również bardzo interesuje.
Marta wyszła do przedpokoju.
Stały tam trzy walizki, dziecięcy wózek, torby z zakupami i wielki worek z butami. Na jej szafce leżał cudzy portfel, obok rzucono kluczyki do samochodu. W salonie na kanapie siedział chłopiec około dziesięcioletni i oglądał bajkę na tablecie. Na stoliku kawowym leżały kanapki, jabłka, kolorowanki i flamastry.
Na podłodze przy fotelu Marta zauważyła swoją teczkę z dokumentami. Ktoś zdjął ją z półki, żeby postawić tam dziecięce książki.
Podeszła, podniosła teczkę i przycisnęła ją do piersi.
— Zrobimy tak — powiedziała Marta. — Wszyscy dorośli idą teraz do kuchni. Dzieci zostają w salonie. A państwo spokojnie, bez zbędnych emocji, wyjaśniają mi, jak znaleźliście się w moim mieszkaniu.
Tomasz spojrzał na żonę.
— Nie chcieliśmy żadnych kłopotów.
— One już są.
W kuchni Marta zobaczyła kolejny przykry szczegół. W lodówce leżały cudze produkty, jej pojemniki odsunięto pod tylną ściankę, a na blacie stał garnek, którego nigdy wcześniej nie widziała.
Agnieszka usiadła na brzegu krzesła i złożyła dłonie na kolanach. Tomasz został na stojąco.
— Piotr powiedział, że jest pani jego byłą żoną — zaczął ostrożnie. — Że mieszkanie kiedyś było wasze wspólne, rodzinne, ale teraz stoi puste. Mówił, że wyjechała pani na dłużej, a on ma prawo nas tu wpuścić.
Marta uśmiechnęła się tylko oczami. W tym uśmiechu nie było ani odrobiny rozbawienia.
— To mieszkanie nigdy nie było rodzinne. Kupiłam je przed ślubem. Piotr mieszkał tu, kiedy byliśmy małżeństwem, bo mu na to pozwoliłam. Po rozwodzie się wyprowadził.
— Twierdził, że i tak chciała je pani wynająć.
— Nawet gdybym chciała je wynająć, nie dawałoby mu to prawa sprowadzać tu obcych ludzi.
Agnieszka spłonęła rumieńcem.
— My mu zapłaciliśmy.
Marta powoli odwróciła ku niej twarz.
— Co zrobiliście?
Tomasz spojrzał na żonę z irytacją, ale słowa już padły.
— Powiedział, że bierze pani zaliczkę — wyszeptała Agnieszka. — Daliśmy pieniądze za miesiąc i kaucję za klucze. Napisał pokwitowanie odręcznie.
W kuchni zapadła głucha cisza.
Marta przez kilka sekund tylko patrzyła na kobietę. Potem wyciągnęła rękę.
— Proszę pokazać.
Agnieszka zerwała się z krzesła, wybiegła do przedpokoju i po chwili wróciła z torebką. Wyjęła z niej pogniecioną kartkę wyrwaną z notesu.
Marta rozłożyła papier.
Charakter pisma Piotra poznała natychmiast. Nierówny, rozmachany, z długimi ogonkami przy literach. W pokwitowaniu zapisano, że Piotr przyjął pieniądze za czasowe zamieszkanie rodziny Tomasza w mieszkaniu pod wskazanym adresem. Na dole widniała wczorajsza data.
Marta położyła kartkę na stole.
— Czyli jeszcze wziął za to pieniądze.
Tomasz gwałtownie przeciągnął dłonią po twarzy.
— Co za drań…
Agnieszka tak mocno ścisnęła pasek torebki, że zbielały jej palce.
— My nie wiedzieliśmy. Naprawdę. Mówił tak pewnie. Twierdził, że sama pani poprosiła go, żeby doglądał mieszkania, kiedy pani nie ma. Wprowadziliśmy się dopiero wczoraj. Nawet porządnie nie zdążyliśmy się rozpakować.
— Wczoraj?
— Tak. Sam nas przywiózł. Pomógł wnieść walizki. Pokazał, gdzie jest pościel.
Marta spojrzała w stronę sypialni.
— W mojej szafie?
Agnieszka spuściła oczy.
— Powiedział, że można korzystać.
Marta wyjęła telefon.
— Teraz Piotr sam wszystko wyjaśni.
Wybrała numer byłego męża.
Pierwsze połączenie odrzucił.
Drugie również.
Za trzecim razem odebrał poirytowanym głosem:
— Marta, jestem zajęty. O co chodzi?
— Przyjedź.
— Dokąd?
— Do mojego mieszkania.
Po drugiej stronie zapadła pauza.
— Przecież jesteś w delegacji.
— Już nie.
Piotr milczał tak długo, że Marta spojrzała na ekran, sprawdzając, czy rozmowa się nie urwała.
— Marta, tylko bez histerii…
— Za czterdzieści minut masz tu być. Albo natychmiast dzwonię po policję i twoi krewni będą tłumaczyć, kto ich tu wpuścił.
— Nie dzwoń po policję. Zaraz przyjadę.
Marta zakończyła połączenie.
Tomasz zapytał napiętym głosem:
— Co mamy teraz zrobić?
— Pakować rzeczy.
Agnieszka zerwała się z miejsca.
— Ale mamy dzieci! Nie możemy tak po prostu znaleźć się teraz na ulicy!
Marta przyjrzała jej się uważnie. W tej kobiecie nie było bezczelności, której Marta spodziewała się w pierwszej sekundzie. Było zmęczenie, strach i złość — ale nie na Martę. Agnieszka najwyraźniej rozumiała już, że została wciągnięta w cudzą historię i sama nie wiedziała, jak z niej wyjść.
— Macie samochód?
— Mamy.
— Macie rodzinę w mieście?
Tomasz odpowiedział po krótkiej chwili:
— U mojej siostry możemy przenocować. Ma kawalerkę, będzie ciasno.
— Ciasno to nie jest powód, żeby mieszkać bez zgody właścicielki w cudzym mieszkaniu.
Skinął głową.
— Tak. Ma pani rację.
Agnieszka zakryła twarz dłońmi.
— Ja to czułam. Mówiłam ci, Tomek, że to wszystko jest za wygodne. Dobre mieszkanie, od ręki, bez umowy, tylko kartka… A ty ciągle: przecież rodzina, nie oszuka.
Tomasz nic nie odpowiedział.
Marta przeszła do salonu.
Dzieci patrzyły na nią niepewnie. Dziewczynka przyciskała do piersi tego samego pluszowego królika, chłopiec opuścił tablet na kolana.
— Trzeba będzie pozbierać zabawki — powiedziała Marta nieco łagodniej. — Rodzice zaraz wszystko wam wyjaśnią.
Dziewczynka zapytała cicho:
— Wyrzucają nas?
Marta przykucnęła obok, ale nie udawała czułości, której w tej chwili nie czuła.
— Dorośli źle się umówili. Wy nie jesteście niczemu winni. Rodzice spakują rzeczy i pojedziecie w inne miejsce.
Dziewczynka skinęła głową, ale jej usta zaczęły drżeć.
Marta wstała.
Do dzieci nie miała żadnych pretensji. Jednak każda minuta, w której obcy ludzie pozostawali w jej domu, drażniła ją coraz bardziej.
Wróciła do kuchni.
— Proszę się pakować. Piotr niedługo będzie.
Kiedy Agnieszka składała rzeczy w sypialni, Marta chodziła po mieszkaniu i sprawdzała, czego zdążyli dotknąć.
W łazience na jej półce stały cudze szampony. W koszu leżały ręczniki, które Agnieszka najwyraźniej wyjęła z szafy. Na pralce suszyły się dziecięce skarpetki.
W gabinecie Marta zobaczyła Tomasza przy regale.
Szybko się cofnął.
— Tylko zabierałem pudełko. Włożyliśmy tam kable.
Marta skinęła głową, ale i tak podeszła do półki. Dokumenty nie leżały tak, jak je zostawiła. Jedna koperta była otwarta.
— Kto to ruszał?
Tomasz zmarszczył czoło.
— Nie ja.
Z sypialni dobiegł głos Agnieszki:
— Piotr patrzył. Powiedział, że trzeba sprawdzić, czy nie ma pani prywatnych rzeczy, które lepiej schować.
Marta znieruchomiała.
Potem wzięła kopertę.
W środku były kopie starych dokumentów mieszkania, ubezpieczenie i rachunki. Nic szczególnie cennego, ale sam fakt, że Piotr grzebał w jej papierach, sprawił, że musiała kilka razy głęboko odetchnąć, żeby nie wybuchnąć krzykiem.
Sfotografowała otwartą kopertę, szufladę, cudze rzeczy w pokojach, walizki, wózek i pokwitowanie.
Tomasz patrzył na nią ponuro.
— Złoży pani zawiadomienie?
Marta odwróciła się do niego.
— Na razie dokumentuję to, co się stało. A jak to się skończy, zależy od Piotra.
— Odda nam pieniądze?
— Proszę go zapytać. Ale z mojego mieszkania i tak się wyprowadzacie.
Tomasz zacisnął zęby i skinął głową.
Piotr przyjechał po trzydziestu pięciu minutach.
Marta usłyszała, jak pospiesznie otwiera drzwi swoim kluczem. Czyli komplet rzeczywiście u niego został.
Wszedł do przedpokoju, zobaczył walizki, Tomasza z torbami, Agnieszkę z zaczerwienioną twarzą i Martę stojącą przy lustrze z teczką w rękach.
— Marta, tylko nie zaczynaj…
Wyciągnęła dłoń.
— Klucze.
Piotr nie od razu sięgnął do kieszeni. Najpierw próbował się uśmiechnąć.
— Zaraz wszystko wyjaśnię.
— Klucze.
Wyjął pęk z dwoma kluczami na starym breloku.
Marta zabrała je i od razu zapytała:
— Są jeszcze jakieś?
— Nie.
— Dobrze się zastanów.
Piotr wypuścił powietrze z irytacją.
— Powiedziałem, że nie.
Tomasz zrobił gwałtowny krok w jego stronę.
— Oddawaj pieniądze.
Piotr odwrócił się do niego.
— Poczekaj. Zaraz to ogarniemy.
— Co tu ogarniać? Powiedziałeś, że mieszkanie jest twoje i byłej żony. Powiedziałeś, że możesz nas tu zakwaterować. Wziąłeś pieniądze.
Piotr rzucił szybkie spojrzenie Marcie.
— Nie mówiłem, że mieszkanie jest moje. Powiedziałem, że da się załatwić.
Agnieszka wyszła z sypialni z dziecięcą torbą w rękach.
— Powiedziałeś: mieszkajcie spokojnie, właścicielka nie ma nic przeciwko.
Piotr poczerwieniał.
— Myślałem, że Marta nie będzie miała nic przeciwko! Mieszkanie i tak puste!
Marta roześmiała się krótko, ale bez uśmiechu.
— Postanowiłeś pomyśleć za mnie?
— Chciałem pomóc ludziom!
— Za pieniądze?
Piotr otworzył usta, lecz nie znalazł odpowiedzi.
Marta położyła pokwitowanie na szafce.
— Wziąłeś od nich pieniądze za moje mieszkanie. Wpuściłeś obcych ludzi do mojej sypialni. Otwierałeś moje szafy. Grzebałeś w moich dokumentach. I teraz chcesz powiedzieć, że tylko pomagałeś?
Piotr przesunął dłonią po karku.
— Marta, nie rób afery. Pomieszkaliby tydzień. Najwyżej dwa. Potem miałem ci powiedzieć.
— Po tym, jak wróciłabym i zobaczyła tutaj obcych ludzi?
— Przecież nic by ci się nie stało.
Agnieszka gwałtownie odwróciła się do niego.
— Czy ty w ogóle słyszysz, co mówisz? Nocowaliśmy z dziećmi w cudzym mieszkaniu! A gdyby ona wezwała policję i zabrali nas na wyjaśnienia?
— Nikt by was nigdzie nie zabrał — burknął Piotr. — Uspokójcie się wreszcie.
Marta patrzyła na byłego męża tak uważnie, że spuścił wzrok.
— Oddasz im pieniądze teraz.
— Nie mam całej kwoty w gotówce.
— Przelewem.
— Marta, nie rozkazuj mi.
— W takim razie dzwonię po policję. I cała wasza trójka będzie tłumaczyć sytuację funkcjonariuszom. Mam pokwitowanie, zdjęcia i twój komplet kluczy.
Piotr spurpurowiał. Przy skroniach pojawiły mu się czerwone plamy.
— Ty zawsze lubiłaś wywierać presję!
— A ty zawsze lubiłeś brać cudze i udawać, że masz do tego prawo.
Te słowa trafiły dokładnie tam, gdzie miały trafić.
Piotr gwałtownie odwrócił głowę, wyjął telefon i zaczął robić przelew Tomaszowi.
Tomasz stał obok, sprawdzając wpływ. Kiedy telefon w jego dłoni zabrzęczał, powiedział:
— Przyszło.
— Cała kwota? — upewniła się Marta.
— Tak.
— W takim razie pakujcie resztę.
Pakowanie zajęło prawie godzinę.
Agnieszka w milczeniu wyjmowała rzeczy z szafy, składała dziecięce ubrania, zbierała kosmetyki i ręczniki. Za każdym razem, gdy znajdowała coś swojego wśród rzeczy Marty, jej twarz czerwieniała jeszcze mocniej.
— Przepraszam — powiedziała wreszcie cicho, kiedy zostały w sypialni same. — Rozumiem, że nie musi pani tego słuchać, ale naprawdę nie wiedzieliśmy.
Marta spojrzała na nią.
— Powinniście podpisać normalną umowę z właścicielem.
— Powinniśmy.
— I sprawdzić dokumenty.
Agnieszka skinęła głową.
— Tak. Tylko… kiedy ma się dwoje dzieci, wynajem w ostatniej chwili się sypie, rzeczy są już spakowane, a ktoś nagle mówi: jest możliwość, wprowadzajcie się choćby dziś… człowiek przestaje myśleć.
Marta nie zaczęła jej pocieszać. Ale złość na Agnieszkę prawie zniknęła.
Cała złość należała teraz do Piotra.
— Proszę zabrać zabawki z łóżka.
— Już.
W przedpokoju Piotr próbował półgłosem coś tłumaczyć Tomaszowi.
— No co ty się teraz boczysz? Pieniądze przecież oddałem.
— Wrobiłeś nas.
— Nikt nikogo nie wrobił.
Tomasz postawił torbę na podłodze.
— Wpuściłeś moje dzieci do cudzego mieszkania. Ty to w ogóle rozumiesz?
Piotr skrzywił się.
— Daj już spokój.
Marta wyszła z sypialni.
— Piotr, zostajesz do końca i sprawdzasz, żeby zabrali wszystkie swoje rzeczy. Potem jedziemy do ciebie po drugi komplet kluczy, który na pewno gdzieś trzymasz.
Drgnął.
— Nigdzie nie jadę.
— Jedziesz.
— Nie jesteś już nikim, kto może mną rządzić.
— Właśnie. Nie jestem nikim twoim. Dlatego nie masz prawa korzystać z mojego mieszkania. Jeżeli zapomniałeś, mogę ci przypomnieć przy świadkach i przy policji.
Piotr zacisnął zęby.
— Zupełnie zepsuł ci się charakter.
— Nie. Po prostu kiedyś długo tłumaczyłam. Teraz od razu działam.
Kiedy Tomasz i Agnieszka wynieśli ostatnie torby, dzieci siedziały już w samochodzie na podwórku. Agnieszka wróciła po wózek i na sekundę zatrzymała się w drzwiach.
— Pani ręczniki zostawiliśmy w łazience. Niczego nie zabraliśmy. Proszę sprawdzić.
— Sprawdzę.
— I jeszcze… Naprawdę nie chciałam wchodzić do pani domu.
Marta skinęła głową.
— Wierzę.
Agnieszka jakby spodziewała się innej odpowiedzi, ale nie zaczęła się spierać. Wyszła i ostrożnie zamknęła drzwi.
W mieszkaniu zostali tylko Marta i Piotr.
Od razu się zmienił. Przy obcych był arogancki, pewny siebie. Teraz ramiona mu opadły, ale zamiast skruchy na twarzy pojawiło się rozdrażnienie.
— Niezły teatr urządziłaś.
Marta powoli obeszła przedpokój, sprawdziła szafę, zajrzała do łazienki, kuchni i sypialni.
— Kiedy dorobiłeś klucze?
Piotr wzruszył ramionami.
— Dawno. Jeszcze jak mieszkaliśmy razem.
— Po rozwodzie prosiłam, żebyś oddał wszystkie komplety.
— Zapomniałem.
— Nie, Piotr. Zostawiłeś je celowo.
Milczał.
— Po co?
— Różnie bywa. Gdyby coś było potrzebne.
— Potrzebne było wynajęcie mojego mieszkania rodzinie.
— Nie wynajęcie, tylko tymczasowe wpuszczenie.
— Za pieniądze.
Rozzłościł się.
— A co, mam wszystkim pomagać za darmo? Sami zaproponowali, że się odwdzięczą.
Marta popatrzyła na niego tak, jakby widziała go po raz pierwszy.
Kiedyś przeżyła z tym człowiekiem prawie osiem lat. Wiedziała, jak pije kawę, gdzie zwykle zostawia pilota, jak się złości, kiedy przegrywa w szachy w telefonie. Ale teraz stał przed nią nie były mąż, tylko obcy mężczyzna, który naprawdę nie rozumiał, dlaczego nie wolno rozporządzać czymś, co do niego nie należy.
— Byłeś pewien, że się nie dowiem.
Piotr prychnął.
— Nie miałaś wracać.
— Właśnie.
Zrozumiał, że powiedział za dużo.
Marta wzięła torebkę.
— Jedziemy.
— Dokąd?
— Po pozostałe klucze.
— Powiedziałem, że więcej nie ma.
Marta wyjęła telefon.
— To czekamy tutaj na policję.
Piotr zaklął pod nosem.
— Dobra. Jeden komplet mam w domu. Na wszelki wypadek.
— Właśnie po niego pojedziemy.
Do mieszkania Piotra jechali w milczeniu.
Marta siedziała za kierownicą, Piotr obok, na fotelu pasażera. Kilka razy zaczynał mówić, ale za każdym razem urywał.
Pod blokiem mruknął:
— Ty w ogóle rozumiesz, że ja nie zrobiłem tego ze złości?
Marta wyłączyła silnik.
— Nie ma dla mnie znaczenia, czy to było ze złości, czy z głupoty. Skutek jest ten sam.
Piotr zerknął na nią z ukosa.
— Kiedyś byłaś inna.
— Kiedyś myślałam, że wystarczy człowiekowi normalnie wyjaśnić, a zrozumie.
— A teraz?
— Teraz patrzę na czyny.
Wysiadł z samochodu pierwszy.
W jego mieszkaniu panował bałagan. W korytarzu walały się reklamówki, na krześle wisiała kurtka, na podłodze stała skrzynka z narzędziami.
Piotr sięgnął do górnej szuflady komody i wyjął pęk z małym brelokiem w kształcie niebieskiej rybki.
Marta rozpoznała ten brelok. Kupiła go nad morzem jeszcze w czasie małżeństwa.
— Masz.
Zabrała klucze.
— Jeszcze?
— Nie.
— Sprawdź.
Piotr z irytacją otworzył inną szufladę, potem kuchenną półkę, a na końcu skrzynkę z narzędziami.
W skrzynce znalazł się jeszcze jeden klucz.
Marta podniosła go dwoma palcami.
— A to co?
Piotr odwrócił wzrok.
— Zapasowy.
— Trzeci komplet?
— Daj już spokój!
Marta wrzuciła klucz do torebki.
— Ja niczego nie zapominam. Po prostu wcześniej nie wszystko mówiłam na głos.
Po powrocie do domu Marta od razu zadzwoniła po ślusarza.
Przyjechał wieczorem.
Kiedy wymieniał zamki, sąsiadka z piątego piętra, pani Jadwiga, wyszła wynieść śmieci i zatrzymała się przy drzwiach.
— Pani Marto? Widzę, że dziś jakiś przeprowadzkowy dzień u pani był. Jeszcze pomyślałam: dziwne, przecież pani sama mieszka.
Marta uśmiechnęła się ze zmęczeniem.
— To nie przeprowadzka. Pomyłka byłego męża.
Sąsiadka od razu się ożywiła.
— To on wczoraj tych ludzi przyprowadził? Jeszcze zapytałam, czy na długo. A on powiedział, że pani się zgodziła.
Marta odwróciła się do niej.
— Tak powiedział?
— Oczywiście. Przecież ja go pamiętam, mieszkał tu kiedyś. Pomyślałam więc: skoro były mąż, to pewnie wszystko uzgodnione.
W tej chwili ślusarz wyjął stary zamek.
Marta spojrzała na metalowy mechanizm w jego rękach i nagle poczuła ulgę. Nie radość, nie zwycięstwo, tylko właśnie ulgę: drzwi wreszcie przestaną być przejściem dla człowieka, który dawno powinien zostać w przeszłości.
— Teraz na pewno nie jest uzgodnione — powiedziała.
Pani Jadwiga pokręciła głową.
— Tak to właśnie bywa. Swojego nie ma, to cudzym się rozporządza.
Marta nic nie odpowiedziała.
Następnego dnia Piotr znów zadzwonił.
Marta nie odebrała.
Napisał wiadomość:
„Marta, nie róbmy skandalu. Poniosło mnie. Nie musisz nikomu opowiadać”.
Przeczytała i odłożyła telefon.
Godzinę później przyszła druga:
„Tomasz teraz wydzwania do wszystkich. Robi ze mnie oszusta”.
Marta odpowiedziała dopiero wtedy:
„Sam dałeś mu powód”.
Piotr niemal natychmiast oddzwonił. Tym razem odebrała.
— Naprawdę postanowiłaś mnie pogrążyć? — zaczął bez powitania.
— Na razie nic nie zrobiłam.
— Ale możesz?
— Mogę.
Umilkł.
— Marta, no przecież rozumiesz, że dodatkowe problemy są mi teraz niepotrzebne.
— A mnie obcy ludzie w sypialni bardzo się przydali?
— Przeprosiłbym, gdybyś umiała normalnie rozmawiać.
Marta aż odsunęła telefon od ucha i spojrzała na ekran.
— Piotr, ty właśnie targujesz się o przeprosiny?
Westchnął z irytacją.
— Z tobą się nie da.
— To nie dzwoń.
— Chciałem powiedzieć, że zabrałaś wszystkie klucze.
— Zamki są już wymienione.
Po drugiej stronie znowu zapadła cisza.
— Szybko.
— Tak. Tym razem szybko.
Zakończyła rozmowę.
Wydawało się, że na tym wszystko powinno się skończyć.
Ale dwa dni później Marta dostała wiadomość z nieznanego numeru.
„Dzień dobry. Tu Agnieszka. Przepraszam, że piszę. Piotr nie odbiera. Obiecał zwrócić pieniądze za przeprowadzkę i zmarnowany dzień. Wiem, że pani nie ma z tym nic wspólnego. Chcę tylko uprzedzić: mówił mojemu mężowi, że ma dostęp jeszcze do jakiegoś pani domku letniskowego. To prawda?”
Marta przeczytała wiadomość dwa razy.
Domek letniskowy.
Piotr nigdy nie umiał zatrzymać się w porę.
Domek nie należał do Marty, tylko do jej ojca. Niewielki dom pod miastem, do którego czasem jeździła latem. Piotr bywał tam w czasie małżeństwa, ale kluczy mieć nie powinien.
Od razu zadzwoniła do ojca.
— Tato, czy Piotrowi przypadkiem nie zostały klucze od domku?
Ojciec zdziwił się.
— Dałem mu parę lat temu, kiedy pomagał sprawdzać dach. Nie oddał potem? Myślałem, że przekazał tobie.
Marta zamknęła oczy i powoli przesunęła dłonią po czole.
— Nie. Nie przekazał.
— Co się stało?
— Długo opowiadać. Powiedz tylko: teraz nikogo tam nie ma?
— Nie. Byłem wczoraj, wszystko zamknięte.
— Jutro pojadę i wymienię zamki w furtce i w domu.
— Marta, co ten człowiek znowu zrobił?
— Uznał, że cudze klucze czynią go gospodarzem.
Ojciec krótko zaklął.
— Pojadę z tobą.
Do domku pojechali rano.
Dom stał cicho, nie było żadnych śladów obcej obecności. Marta obeszła działkę, sprawdziła komórkę, okna i drzwi.
Wszystko było zamknięte.
Ojciec stał obok, ściskając w dłoniach starą czapkę.
— Nigdy bym nie pomyślał, że Piotr jest zdolny do czegoś takiego.
Marta uśmiechnęła się krzywo.
— Ja też nie. Dopóki nie zobaczyłam cudzego wózka w swoim przedpokoju.
Ojciec gwałtownie odwrócił głowę.
— Jakiego wózka?
I wtedy Marta opowiedziała mu wszystko.
Bez zbędnych szczegółów, ale wystarczająco, żeby zrozumiał sedno.
Pod koniec opowieści już nie tylko trzymał czapkę, lecz miął ją tak, jakby chciał ją rozerwać.
— Dobrze, że wróciłaś wcześniej.
— Tak.
— A gdybyś nie wróciła?
Marta spojrzała na dom.
Właśnie to pytanie zadawała sobie od chwili, gdy zobaczyła cudze walizki.
Gdyby wróciła w planowanym terminie, ci ludzie mieszkaliby tam tydzień. Może Piotr zdążyłby wziąć jeszcze jakieś pieniądze. Może Tomasz i Agnieszka uznaliby, że mogą zostać dłużej. Może sąsiedzi zdążyliby przywyknąć do nowych lokatorów.
A potem Marta musiałaby udowadniać rzecz oczywistą: że jej dom jest jej domem.
— Dlatego koniec z cudzymi kluczami — powiedziała.
Ojciec skinął głową.
— Słusznie.
Wezwali miejscowego ślusarza i wymienili zamki w furtce oraz w drzwiach wejściowych. Stare klucze ojciec oddał Marcie.
— Wyrzuć je sama. Mnie nieprzyjemnie na nie patrzeć.
Wieczorem Piotr przyjechał bez uprzedzenia.
Nowy klucz do mieszkania oczywiście nie pasował. Długo dzwonił do drzwi, potem zaczął pukać.
Marta spojrzała przez wizjer.
Piotr stał na korytarzu wściekły, rozczochrany, w rozpiętej kurtce.
— Otwórz! — krzyknął. — Wiem, że jesteś w domu!
Marta nie otworzyła od razu.
Najpierw włączyła nagrywanie w telefonie.
Potem szeroko otworzyła drzwi, zostając w progu.
— Czego chcesz?
Piotr wskazał palcem na zamek.
— Zupełnie oszalałaś? Stoję pod drzwiami jak idiota!
— Bo klucz już nie pasuje.
— To już zauważyłem!
— Więc po co pukasz?
Zrobił krok do przodu, ale Marta się nie cofnęła.
— Muszę porozmawiać.
— Mów tutaj.
— Na klatce?
— Tak.
Piotr rozejrzał się po sąsiednich drzwiach.
— Specjalnie mnie upokarzasz?
— Nie. Po prostu więcej nie wpuszczam cię do mieszkania.
Drgnął mu policzek.
— Marta, oddaj mi chociaż jeden klucz. Na wszelki wypadek.
Marta patrzyła na niego przez kilka sekund, a potem się roześmiała. Tym razem szczerze — z czystego zdumienia.
— Po tym wszystkim przyszedłeś prosić o klucz?
— Różne rzeczy się zdarzają. A jak będzie awaria, pęknie rura?
— Jest administracja. Są sąsiedzi. Jest mój telefon.
— A jeśli nie odbierzesz?
— To znaczy, że to nie będzie twoja sprawa.
Piotr zbliżył się jeszcze o krok.
— Nie masz prawa tak ze mną rozmawiać.
Marta uniosła telefon.
— Mam. I nagranie trwa.
Cofnął się gwałtownie.
— Ty jeszcze nagrywasz?
— Po twoich zachowaniach — tak.
Drzwi sąsiadki uchyliły się. Pani Jadwiga wyjrzała na korytarz.
— Wszystko w porządku, pani Marto?
Piotr natychmiast zmienił wyraz twarzy.
— Wszystko dobrze, pani Jadwigo. Rodzinna rozmowa.
Marta nawet nie odwróciła głowy.
— Nie rodzinna. Były mąż domaga się klucza do mojego mieszkania po tym, jak bez mojej zgody zakwaterował tu obcych ludzi.
Sąsiadka otworzyła drzwi szerzej.
— A więc to tak.
Piotr syknął przez zęby:
— Marta…
— Co, zrobiło się niewygodnie?
Stał na klatce i ciężko oddychał.
— Chciałem po dobroci.
— Po dobroci powinieneś był oddać wszystkie klucze zaraz po rozwodzie.
— Dobra. Koniec. Zrozumiałem.
— Nie, Piotr. Nie zrozumiałeś. Dlatego powiem wprost. Jeszcze jedna wizyta bez zaproszenia, jeszcze jedna próba otwarcia moich drzwi, jeszcze jedna rozmowa z sąsiadami o moim mieszkaniu — i następnym razem nie skończy się na słowach.
Patrzył na nią ze złością, ale nie zaprotestował.
— Zmieniłaś się.
Marta odpowiedziała spokojnie:
— Nie. Po prostu teraz widzisz konsekwencje.
Zamknęła drzwi przed jego twarzą.
Tym razem ręka jej nie zadrżała.
Po odejściu Piotra Marta jeszcze długo chodziła po mieszkaniu.
Wyrzuciła cudze opakowania z łazienki, wyprała pościel, przetarła półki w szafie. Nie dlatego, że było brudno. Musiała znowu poczuć, że dom należy do niej.
W sypialni pod łóżkiem znalazła małą dziecięcą spinkę w kształcie żółtego motyla.
Podniosła ją i przez kilka sekund trzymała na dłoni.
Dzieci naprawdę nie były niczemu winne.
Ale dorośli zbyt często zasłaniają się dziećmi właśnie wtedy, kiedy sami zachowują się nieuczciwie.
Włożyła spinkę do torby z rzeczami, które Agnieszka zapomniała zabrać, i napisała do niej krótką wiadomość.
Agnieszka przyjechała następnego dnia.
Sama, bez męża i dzieci.
Stała przy drzwiach zawstydzona i zmęczona.
— Dziękuję, że pani napisała.
Marta podała jej torbę.
— Tu jest spinka, dziecięca bluza i ładowarka.
Agnieszka wzięła pakunek i nagle powiedziała:
— Wynajęliśmy mieszkanie. Normalnie, z umową. Właścicielka pokazała dokumenty. Teraz będziemy mądrzejsi.
— Dobrze.
Agnieszka chwilę milczała.
— Piotr dzwonił do Tomasza. Prosił, żeby powiedzieć, że wszystko było z naszej inicjatywy.
Marta powoli uniosła wzrok.
— I?
— Tomasz go pogonił. Bez ładnych słów.
Marta po raz pierwszy od kilku dni się uśmiechnęła.
— Czyli lekcja była nie tylko dla mnie.
Agnieszka też uśmiechnęła się blado.
— Chyba tak.
Już miała odchodzić, ale zatrzymała się jeszcze.
— Wie pani… wczoraj, kiedy rozpakowywałam rzeczy, córka zapytała, dlaczego ten pan wpuścił nas do cudzego domu. Nie wiedziałam, co jej odpowiedzieć.
Marta spojrzała na nią uważniej.
— Proszę odpowiedzieć uczciwie. Bo dorośli czasem udają, że mają prawo do czegoś, co nie należy do nich.
Agnieszka skinęła głową.
— Tak jej powiem.
Tydzień później Piotr przysłał długą wiadomość.
Pisał, że Marta wszystko rozdmuchała. Że chciał dobrze. Że kiedyś była łagodniejsza. Że przez jej twardość wygląda teraz przed ludźmi jak ostatni człowiek.
Marta przeczytała wiadomość do końca.
Potem ją usunęła.
Nie było na co odpowiadać.
Tego samego dnia rozebrała starą kartonową skrzynkę z rzeczami, które zostały po rozwodzie. Znalazła kilka wspólnych zdjęć, dawne pocztówki, brelok od zapasowego kompletu kluczy i kartkę Piotra, kiedyś zostawioną na lodówce: „Będę późno. Nie czekaj”.
Długo patrzyła na tę kartkę.
Dziwne, ale właśnie tak się stało.
Już na niego nie czekała.
Ani z wyjaśnieniami.
Ani z przeprosinami.
Ani z kolejną prośbą, żeby wejść do jej domu „na wszelki wypadek”.
Marta włożyła wszystko do worka i zaniosła do kontenera.
Wracając, spotkała panią Jadwigę.
— I co, teraz spokojnie? — zapytała sąsiadka.
— Spokojnie.
— I bardzo dobrze. Mieszkanie powinno znać swoich właścicieli.
Marta weszła na swoje piętro, otworzyła drzwi nowym kluczem i na sekundę zatrzymała się w progu.
W przedpokoju nie było już cudzych walizek.
W sypialni nikt nie rozkładał rzeczy.
W szafie wisiały tylko jej sukienki i płaszcze.
Na biurku leżały jej dokumenty — zamknięte, równo ułożone w teczce.
Przeszła do kuchni, nalała sobie wody, usiadła przy oknie i po raz pierwszy od kilku dni spokojnie wypuściła powietrze.
Delegacja skończyła się wcześniej zupełnym przypadkiem.
Ale właśnie ten przypadek pokazał Marcie coś, czego długo nie chciała zauważyć: niektórzy ludzie uważają cudze za dostępne tak długo, aż pewnego dnia nie zderzą się z zamkniętymi drzwiami.
A teraz te drzwi były zamknięte tak, jak powinny.
Pewnie.
Od środka.
Jej własną ręką.
