— Moje podstawowe potrzeby — zaczęła wyliczać na palcach z nienagannym manicure — kosmetolog, rzęsy, masaże, porządny fitness i normalne jedzenie, to jest minimum sto pięćdziesiąt miesięcznie! A za co mielibyśmy latać na Malediwy przy twoich dwustu tysiącach? Za co miałbyś kupować mi prezenty? Kobieta musi być w odpowiednim stanie, żeby inspirować mężczyznę! A jak ja mam cię inspirować, jeśli będę zmuszona liczyć grosze i jeździć z tobą do marketu tym twoim japońskim gruchotem?!
Siedziałem i patrzyłem na to zjawisko niemal z naukową ciekawością. Naprzeciwko mnie siedziała trzydziestoletnia kobieta, która, jak sama wcześniej wspomniała w wiadomościach, pracowała jako zwykła recepcjonistka w salonie urody. Z pełnym przekonaniem jadła stek za fortunę, popijała go winem za kolejny tysiąc i tłumaczyła mi, inżynierowi, że moje dochody to nędza zupełnie niegodna jej „inspirującej obecności”.
Kłócić się? Cokolwiek wyjaśniać? Tłumaczyć jej podstawy ekonomii? Broń Boże.
Spokojnie dokończyłem swoje medaliony. Otarłem usta serwetką. Marta tymczasem, sapiąc ze złością i błyskając oczami, rozprawiła się z ribeye’em do ostatniego kawałka, dopiła drugi kieliszek wina i dalej, już niemal w tle, wygłaszała kazanie o tym, że „prawdziwy mężczyzna z natury ma obowiązek zdejmować ze swojej królowej wszystkie finansowe ciężary”.
Uniósłem rękę.
— Proszę rachunek.
Kelner przyniósł grubą, czarną książeczkę i położył ją na skraju stołu. Otworzyłem ją. Razem: dziewięć tysięcy osiemset rubli. Moje skromne medaliony i dwa espresso dawały dokładnie dwa tysiące siedemset. Cała reszta, ponad siedem tysięcy, była bezpośrednią inwestycją w „stan zasobów” mojej oburzonej rozmówczyni.
Wyjąłem z portfela trzy banknoty po tysiąc. Włożyłem je do środka. Trzysta reszty w myślach zostawiłem jako napiwek.
Potem ostrożnie wyciągnąłem długi biały paragon, złożyłem go na pół i spokojnym, niemal eleganckim ruchem przesunąłem po wypolerowanym blacie w stronę pustego talerza Marty.
— Co to ma znaczyć? — spojrzała na kartkę z kompletnym niezrozumieniem, mrugając szybko przedłużonymi rzęsami.
Jej szczęka dosłownie opadła.
— Ty mówisz poważnie?! — Jej głos przeszedł w piskliwy, niemal targowy wrzask, który poniósł się po całej sali. — Każesz kobiecie płacić za siebie na pierwszej randce?! Przecież jesteś mężczyzną! To ty mnie tutaj zaprosiłeś!
— Zaprosiłem miłą rozmówczynię na kawę i rozmowę — odpowiedziałem, patrząc na nią z góry z lekkim uśmiechem. — Nie zgłaszałem się na sponsora castingu do twojego wyobrażonego świata luksusu. Twoje wymagania to twoje zasady. Zainspiruj kelnera, może wynegocjuje ci rabat. Miłego wieczoru.
Odwróciłem się i spokojnym, pewnym krokiem ruszyłem do wyjścia. Za plecami usłyszałem gwałtownie odsuwane krzesło i zduszone, syczące przekleństwa.
Kiedy odbierałem kurtkę w szatni przy wejściu, kątem oka zobaczyłem obrazek godny pędzla malarza: „kobieta z klasą”, nerwowo przygryzając wargę i wściekle stukając palcem w ekran smartfona, gorączkowo próbowała przelać pieniądze z karty kredytowej na debetową, żeby opłacić swój luksusowy posiłek.
Gdy wyszedłem na chłodne, wieczorne powietrze, nabrałem go głęboko w płuca z prawdziwą ulgą. Dwieście tysięcy to może i nie jachty. Ale zdecydowanie wystarcza, żeby kupić sobie wolność od cudzej bezczelności.
Takie randki są idealnym wykrywaczem prawdy. Jeśli kobieta już na starcie przedstawia ci cennik za własne „inspirowanie”, mierzy cię jak chodzący bankomat i z pogardą nazywa normalne, stabilne życie „walką o przetrwanie”, nie trzeba się tłumaczyć ani próbować dorównać jej fantazjom. Szacunek do samego siebie zaczyna się dokładnie tam, gdzie kończy się sponsorowanie czyjejś arogancji. A osobny rachunek w takiej sytuacji nie jest skąpstwem. To najszybsze i najskuteczniejsze lekarstwo na konsumpcyjne podejście do ludzi.