Pijemy pożegnalną herbatę z naleśnikami.
— Kocham go — mówi ufnie Lada — jest taki dobry, mądry, subtelny, troskliwy, wesoły i hojny… Nawet pani nie wie!
— Wiem — przytakuję — gburowaty, leniwy, bałaganiarz, mruk. O żadnych świętach nie pamięta, skąpy do granic możliwości. Do tego ma obsesję na punkcie czystości, wykańczał mnie tymi swoimi uwagami… Cały ojciec.
— Nie wierzę! Może pomyliłam adresy? Pani Artiom to nie ten sam, o którym mówię?
— Wszystko się zgadza: szukała pani Nadziei Pietrowny, to ja.
— Dlaczego on tak bardzo się zmienia?
— Przy pani czuje miłość, więc jest inny. Wszystko będzie u was dobrze. Jeszcze herbaty? Naleśnika?
Lada zamyśla się, potakuje. Dolewam jej herbaty, dokładam naleśników.
— Pyszne — chwali — ja nie bardzo umiem gotować.
— To nie problem. On nieźle zarabia — albo będziecie jadać w restauracjach, albo zatrudnicie pomoc domową. Najważniejsze są uczucia!
— A pani też była jego ukochaną kobietą?
— Tak mówił… Czasem, gdy miał dobry humor. Rzadko. Przy ludziach taki szarmancki, a w domu zupełnie inny: wiecznie zirytowany, zamknięty w sobie, niezadowolony. Przynosił do domu każdą frustrację i wyładowywał na mnie. Widać mu się znudziłam. U was będzie inaczej, bo macie miłość i zrozumienie.
— Ale jednak nazywał panią „ukochaną”?
— Pewnie z przyzwyczajenia. Zresztą, gdzie mi tam do pani, takiej piękności.
— Nie, pani jest… całkiem, całkiem. Wyobrażałam sobie panią jako starą, grubą, wiecznie narzekającą babę, a pani jest ładna.
— To on tak mnie opisywał? Widocznie sam nie był zadowolony.
— Z nudów, pewnie. Tyle lat razem… rozumiem. Nie żal pani, że on odchodzi?
— Żal?! — wybucham śmiechem. — Ani trochę! Nawet się cieszę. Postaram się godnie znieść tę stratę.
— Nadziejo Pietrowno, to może jednak po kropelce… za znajomość.
— Proszę bardzo — mrugam do niej i idę po wino. — No to siup! Za naszą znajomość!
Lada wypija, ociera usta serwetką i rozgląda się po wnętrzu.
— Ma pani tu tak przytulnie, czysto i ładnie. Widać, że jest pani gospodynią. Ja nienawidzę sprzątać, szkoda mi na to czasu, nastrój mi od tego siada.
— Mnie też czasem szkoda, ale jeszcze bardziej szkoda mi życia w brudzie. Ale ogólnie — lubię dom i gotowanie. I lubię śpiewać.
— Zauważyłam.
— Zaśpiewamy razem?
— Nie, ja nie śpiewam.
— Szkoda. Artiom czasem śpiewał ze mną w duecie, jak miał humor.
— A pani córka? Jak przyjmie odejście ojca?
— Nie ucieszy się. Uwielbia go. Ale co zrobić — wytłumaczę jej wszystko, zrozumie. Jest już dorosła, jej własne dziecko ma prawie trzy lata. Zamawiamy taksówkę?
— Nie byłam przygotowana… może mi braknąć pieniędzy. Wezmę to innym razem.
— Niech pani się nie martwi, ja zapłacę. W końcu Artiom nie jest mi jeszcze zupełnie obcy.
— Może…
— Nie ma żadnych „może”. Takich decyzji się nie odkłada!
O, chwila, telefon dzwoni…
— Tak, Artiom… Tak, wszystko zrobiłam tak, jak prosiłeś: czynsz zapłacony, internet też, sweter odebrany z pralni, z Tamarą zrobiłyśmy zakupy na jubileusz… Sacywi na kolację? Nie obiecuję! Dlaczego? Myślę, że dzisiaj zjesz kolację w innym miejscu… Gdzie? Wkrótce się dowiesz. U mnie wszystko świetnie: śpiewam, piję herbatę z naleśnikami. No, pa, nie martw się. Wszystko będzie dobrze.
Lada drepcze niepewnie na klatce schodowej. Taksówkarz, niski i energiczny mężczyzna, właśnie znosi trzecią partię bagaży.
Uśmiecham się do niej:
— Lado, ma pani rację: miłość jest najważniejsza. Cała reszta to szczegóły. Szczęścia życzę, dbajcie o swoje uczucie… Proszę, tu jest przepis na naleśniki — zrób mu je kiedyś. Głowa do góry. Będzie dobrze!
I tak oto zaczęłam swoje nowe, ciekawe, wolne i szczęśliwe życie! Były mąż próbował wrócić, ale ja już poczułam smak wolności i na te same grabie nie wejdę nigdy więcej… Nie wiem, jak tam u nich — ważne, że ja jestem szczęśliwa.