Kiedy grzecznie poprosiłam moją sąsiadkę, żeby nie opalała się w bikini przed oknem mojego nastolatka, zemściła się, stawiając brudną toaletę na moim trawniku z tabliczką: „WYMYJ SWOJE OPINIE TUTAJ!”.
Byłam zła, ale karma wymierzyła idealną zemstę.
Powinnam była zrozumieć, że problemy zaczną się, kiedy Shannon wprowadziła się do sąsiedztwa i od razu pomalowała swój dom na fioletowo, potem na pomarańczowo, a następnie na niebiesko.
Ale jestem wielką zwolenniczką zasady „żyj i pozwól żyć innym”.
Tak było do momentu, gdy zaczęła opalać się w bikini tuż przed oknem mojego 15-letniego syna.
„Mamo!” – pewnego ranka mój syn Jake wbiegł do kuchni, a jego twarz była czerwona jak pomidory, które kroiłam na obiad.
„Czy możesz… eee… coś z tym zrobić? Przed moim oknem?”.
Poszłam do jego pokoju i wyjrzałam przez okno.
Leżała tam Shannon, wyciągnięta na leopardowym leżaku, w najmniejszym bikini, które z trudem można by nazwać dentystyczną nicią z cekinami.
„Po prostu trzymaj zasłony zamknięte, kochanie” — powiedziałam, starając się brzmieć beztrosko, chociaż w głowie kręciło mi się wszystko.
„Ale nie mogę ich nawet otworzyć, żeby wpuścić świeże powietrze!” – Jake upadł na łóżko.
„To takie dziwne. Tommy przyszedł wczoraj się uczyć, wszedł do mojego pokoju i po prostu zamarł.
Z otwartymi ustami, wytrzeszczonymi oczami, całkowicie zdezorientowany.
Jego matka pewnie już nigdy nie pozwoli mu do mnie przychodzić!”.
Westchnęłam i zamknęłam żaluzje. „Ona opalała się tak każdego dnia?”.
„Każdego. Jednego. Dnia. Mamo, umieram. Nie mogę tak żyć.
Zostanę osobą podobną do kreta i przeniosę się do piwnicy. Czy mamy tam Wi-Fi?
Po tygodniu, w którym praktycznie widziałam, jak mój nastoletni syn Jake uprawia parkour w swoim pokoju, aby nie widzieć naszej ekshibicjonistycznej sąsiadki, postanowiłam porozmawiać z Shannon.
Zazwyczaj nie wtrącam się w to, co ludzie robią w swoich ogrodach, ale Shannon traktowała opalanie się raczej jako publiczne show.
Leżała w najcieńszych bikini, czasami nawet bez górnej części, i nie dało się jej nie zauważyć, gdy staliśmy obok okna Jake’a.
„Hej, Shannon” – zawołałam, starając się znaleźć złoty środek między „przyjazną sąsiadką” a „troskliwą matką” w swoim głosie. „Masz chwilę?”.
Opuściła swoje ogromne okulary przeciwsłoneczne, przez które wyglądała jak ozdobiona modliszka.
„Rene! Chcesz pożyczyć trochę olejku do opalania? Właśnie kupiłam świetny olejek kokosowy.
Pachnie jak tropikalne wakacje i złe decyzje życiowe”.
„Właściwie to chciałam porozmawiać o twoim miejscu do opalania.
Widzisz, znajduje się ono tuż przed oknem mojego syna Jake’a, który ma 15 lat i…”.
„O mój Boże” – Shannon usiadła, a jej twarz wykrzywiła się w przerażająco szerokim uśmiechu.
„Naprawdę zamierzasz mi mówić, gdzie mogę czerpać witaminę D?
We własnym ogrodzie?”.
„To nie to, że ja…”
„Posłuchaj, kochana” — przerwała mi, przyglądając się swoim neonowo różowym paznokciom, jakby zawierały sekrety wszechświata.
„Jeśli Twoje dziecko ma trudności z widokiem pewnej siebie kobiety, która żyje pełnią życia, być może warto zainwestować w lepsze rolety.
Albo w terapię. Albo w jedno i drugie.
Znam świetną doradczynię życiową, która może pomóc mu przezwyciężyć przygnębienie.
Specjalizuje się w oczyszczaniu aury i tańcu interpretacyjnym”.
„Shannon, proszę.
Pytam tylko, czy nie mogłabyś ustawić swojego krzesła gdzie indziej w swoim ogrodzie.
Masz przecież dwa akry!
Hmmm. Zastanowiła się, stukając się w brodę, a następnie chwyciła telefon.
Niech sprawdzę swój plan.
O, patrz! Jestem całkowicie zajęta tym, żeby nie przejmować się twoją opinią, aż do… zawsze.
Cofnęłam się, zastanawiając się, czy nie trafiłam do jakiegoś odcinka serialu „Sąsiedzi oszaleli”.
Ale Shannon jeszcze ze mną nie skończyła. I to jak nie skończyła.
Dwa dni później otworzyłam drzwi, żeby zabrać gazetę, i zamarłam w miejscu.
Na środku mojego idealnie wypielęgnowanego trawnika stała dumnie toaleta.
Nie była to zwykła toaleta. Była to stara, brudna, budząca odrazę toaleta z ręcznie napisaną tabliczką: „WYRAŻAJ SWOJE OPINIE TUTAJ!”.
Od razu zrozumiałam, że to dzieło Shannon.
„Co sądzisz o mojej instalacji artystycznej?” – jej głos dobiegł do mnie z ogrodu.
Siedziała na swoim leżaku, wyglądając jak bardzo zadowolona z siebie, bardzo skąpo ubrana kotka.
„Nazwałam ją „Współczesny spór podmiejski”.
Lokalna galeria sztuki chce już pokazać ją na swojej wystawie „Znalezione przedmioty!” – zaśmiała się.
„Żartujesz?” – wskazałam na porcelanowego potwora. „To wandalizm!”
„Nie, kochanie, to forma wyrazu. Tak samo jak moja opalenizna.
Ale skoro tak bardzo interesuje cię wyrażanie opinii na temat tego, co ludzie robią na swojej działce, pomyślałam, że dam ci odpowiednie miejsce, gdzie możesz to umieścić”.
Stałam na swoim trawniku, patrzyłam na Shannon, która śmiała się jak hiena, i coś we mnie po prostu pękło.
Znasz ten moment, kiedy zdajesz sobie sprawę, że grasz w szachy z gołębiem?
Ptak po prostu przewróci wszystkie figury, będzie się wywyższał, jakby wygrał, i zostawi wszędzie odchody. Tak właśnie była Shannon.