Walter Davis zawsze przychodził do „U Maggie” punktualnie o 8:05. Nie o ósmej, nie o dziesiątej po ósmej, ale o 8:05. Przez dwadzieścia lat w barze przyzwyczaili się, że można sprawdzać czas według tego człowieka.
Był z tych starszych ludzi, których już prawie nie spotyka się: wyprasowana koszula, wypolerowane buty, laska z orzecha, prosta sylwetka, mimo dziewięćdziesiątki. A spojrzenie – nie przygasłe, nie rozproszone, ale uważne, przenikliwe. Weteran, który widział rzeczy, o których dzisiejsi ludzie mówią tylko w filmach.
W tę niedzielę również wszedł dokładnie o 8:05. Maggie, pulchna, o okrągłej twarzy, jak zawsze, już podawała mu kawę.
– Dzień dobry, Walt – uśmiechnęła się.
– Dzień dobry, dziewczyno – skinął głową i skierował się do swojego stolika przy oknie.
Drzwi zatrzasnęły się, zanim zdążył usiąść.
Do baru weszła piątka mężczyzn. Skórzane kamizelki bez klubowych naszywek – to znaczy, że nie byli stąd. Czaszki, węże, łańcuchy. Jeden – rudowłosy, z kozim brodą, najgłośniejszy ze wszystkich. Drugi – siłacz z tatuażem na szyi. Pozostali – typowi podróżni szakale: dużo hałasu, mało dyscypliny.
– Och! – wyciągnął rudowłosy, rozglądając się po sali. – Przytulnie tu u was. Prawie jak w kościele.
Kilku stałych bywalców spuściło wzrok. Tutaj, w małym miasteczku, nie lubiono hałaśliwych przybyszów.
— Siadajcie, gdzie chcecie — powiedziała Maggie, ale jej głos zadrżał.
Bikerzy usiedli na środku sali, rozłożyli nogi i zaczęli głośno zamawiać. Jeden z nich zauważył Waltera.
– Spójrzcie tylko, Święty Mikołaj – zaśmiał się. – Co tu robisz, chorąży? Zgubiłeś drogę do domu spokojnej starości?
Pozostali zaczęli się śmiać.
Walter nie spojrzał. Pokroił naleśnik na idealne trójkąty, tak jak zawsze.
Z jakiegoś powodu rozzłościło to rudowłosego.
— Hej, stary! — podszedł i uderzył w stół. — Mówię do ciebie.
Maggie już sięgała po telefon. Walter podniósł dłoń.
– Nie, Meg – powiedział cicho. – To zajmie chwilę.
Wyjął z kieszeni stary telefon z popękanym etui, otworzył listę i nacisnął jeden przycisk.
– Tu Davis – powiedział do słuchawki. – „U Maggie”. Wygląda na to, że mamy tu nieproszonych gości.
– Kim ty w ogóle jesteś? – ryknął rudowłosy. – Wezwałeś wojsko? Chór weteranów?
– Mniej więcej – odpowiedział Walter i upił łyk kawy.
Na zewnątrz panowała cisza. Minuta. Dwie.
A potem gdzieś w oddali – najpierw jak odległe echo burzy – rozległ się huk. Setki żelaznych tłoków, niesynchroniczny chór wydechów, dźwięk, który rozpoznają wszyscy, którzy kiedykolwiek mieszkali w pobliżu autostrady.
Motocykliści spojrzeli po sobie.
— Co to jest… — zaczął krępy mężczyzna.
Dźwięk narastał. Do restauracji, do jej przednich okien, do neonowego szyldu z wyblakłym napisem „Maggie’s Diner” zbliżała się kolumna.
Nie pięć motocykli. I nie dziesięć.
Dwadzieścia.
Identyczne, lśniące, zadbane Harley’e i Indiany, niektóre tak stare i rzadkie, że dzisiejsza młodzież widziała je tylko w muzeach. A na każdym z nich siedział mężczyzna w podeszłym wieku. Niektórzy z siwymi warkoczami, inni w bandanach, jeszcze inni w cerowanych skórzanych kamizelkach. Na piersi mieli identyczne okrągłe naszywki:
IRON LEGION MC
Est. 1956
Veterans Chapter
Bikerzy w barze zbladli.
— Ty… jesteś w klubie? — wykrztusił rudowłosy.
Walter powoli odwrócił głowę w jego stronę. W jego oczach pojawiło się nagle spojrzenie, które widzą tylko ci, którzy stali pod ostrzałem.
— Chłopcze — powiedział spokojnie. — Ja założyłem ten klub.
Drzwi się otworzyły. Wszedł wysoki, szczupły mężczyzna z siwą brodą w kształcie klina.
– Pułkowniku – skinął głową Walterowi.
– Cześć, Jim – odpowiedział ten. – Wygląda na to, że szczeniaki się zgubiły.
– Widzę.
Weterani rozeszli się po sali, wypełniając ją tak, że młodzi motocykliści nie mieli gdzie się ruszyć. Nie byli to osiłki z siłowni. Byli to ludzie, którzy mieli na ciele więcej blizn niż ta piątka tatuaży.
— No cóż — powiedział Jim — kto tu znęca się nad naszym założycielem?
Rudowłosy przełknął ślinę.
— My… my nie wiedzieliśmy…
— W tym właśnie tkwi wasz problem — uśmiechnął się jeden z siwowłosych. — Nic nie wiecie.
Wydawało się, że za chwilę zostaną po prostu wyrzuceni za kołnierze. Ale Walter podniósł rękę.
— Stop.
Wszyscy zamilkli.
– Oni nie są jeszcze wrogami. Są po prostu niewykształceni – powiedział. – I może nie są beznadziejni.
Rudowłosy mrugnął ze zdziwieniem. Najwyraźniej bardziej odpowiadało mu, gdy ktoś chciał go uderzyć, niż gdy ktoś był gotów z nim rozmawiać.
– Jak nazywa się ta banda? – zapytał Walter.
– „Snake Riders” – mruknął osiłek.
Przez salę przetoczyła się fala śmiechu.
– Węże… – mruknął ktoś. – Boże, przedszkole.
– Ile macie lat? – kontynuował Walter bez mrugnięcia okiem. – Dwadzieścia? Dwadzieścia dwa? Osiemnaście?
– Mam dwadzieścia cztery lata – mruknął rudowłosy, próbując odzyskać przewagę. – I nie obchodzi mnie, kim jesteście.