– Cześć, Jegor, już odebrałeś Wasilisę z przedszkola? – zapytała, jakby jej serce gotowe było wystrzelić z piersi.
– Ja? Nie. Po co miałbym? – krzyknął mąż, jakby odpowiadał na pytanie, które nie należało do niego.
– To kto, Jegor? Rano mówiłam, że się spóźnię – projekt do piątku, nie mogę dowieźć wszystkich.
– A ja czekałem na malarza, jeszcze nie przyszedł… Ty mówiłaś, że się spóźnisz, a nie że mam wziąć syna.
– Nie zrozumiałeś mnie – rzuciła Wasilisa, odkładając słuchawkę.
W ogromnym, panoramicznym oknie biura migotały światła wieczornej Moskwy: jedne jaśniały, inne gasły. Wasilisa wplotła palce w włosy, potrząsnęła głową i głośno westchnęła. Zegar pokazywał za pięć minut siódmą. Po raz piąty w miesiącu rodzice nie zdążyli odebrać dziecka przed zamknięciem przedszkola.
– Dobry wieczór, Siergieju Matwejewiczu – wybrała znajomy numer. – Tak, korki w drodze, ale cisza po drugiej stronie.
– Spokojnie, już biorę Artioma – odpowiedział na tym końcu.
Siergiej Matwejewicz był dalszym krewnym Wasilisy, mieszkał w kawalerce pod oknami przedszkola. Rok wcześniej, gdy jej syn dostał miejsce w odległym przedszkolu, przypomniała sobie o emerycie, który pięć lat pracował w tej placówce. Chętnie zgodził się pomagać, i teraz Artiom chodził do przedszkola blisko domu. Pierwszy raz Wasilisa naprawdę się spóźniła, utkwiwszy w korku, i znów poprosiła o pomoc.
Siergiej, który dawno nie odwiedzał ukochanego przedszkola, cieszył się z możliwości spędzenia czasu z dziećmi, zwłaszcza z Artiomem. Chłopiec był spokojny, uśmiechnięty, a starszy człowiek doceniał ich wspólne chwile.
Skrzypnęła furtka, witając gościa. Starszy mężczyzna pośpiesznie otworzył drzwi, a zapach domowej kuchni objął go od razu. W małym hallu przy stoliku siedział strażnik, przed nim komputer.
– Matwejewicz, cześć. Furtka cię już zauważyła – powiedział Giennadij. – Znowu spóźniłeś się.
– Nie gniewaj się, Gien – mruknął Siergiej.
Nie spuszczał wzroku z Artioma, siedzącego na malutkiej kanapce i patrzącego na zegar.
– Jeden but znalazłem, drugiego szukam. Rękawiczki schną na grzejniku – żartował Siergiej.
– Wychodź wcześniej, przygotuj wszystko z wyprzedzeniem, malec czeka – podpuszczał strażnik.
– Cześć, dziadku Sierioża – uśmiechnął się chłopiec.
– Witaj, Artiomku – pogłaskał po głowie. – Załóż czapkę, idziemy, rękawiczki już są.
Siergiej wziął chłopca za rękę. Ciepła dłoń syna ogrzała go, przypominając, jak długo czekał bezczynnie.
– Strażnik cię wcześniej puścił? – spytał.
– Wychowawczyni do dentysty, ja już gotowy do wyjścia – odparł Artiom.
– Co dziś ciekawego? – zapytał starszy.
– Lepiliśmy bałwana z plasteliny – zaśmiał się chłopiec. – Nie rozumiem, dlaczego nie Mikołaj, przecież temat Nowy Rok?
– Rozwija motorykę, śmiał się Siergiej.
– Mama znowu się spóźniła – powiedział smutno Artiom.
– Utknęła w korku, zaraz będzie – uspokoił go Siergiej.
Chłopiec, uspokojony, mocniej ścisnął rękę staruszka. Czasem czekali na rodziców na placu zabaw, częściej wchodzili do mieszkania, gdzie chłopiec fascynował się przedmiotami, które można było dotknąć, w przeciwieństwie do domu, gdzie wszystko było cenne i niedostępne. Z biura do przedszkola jechali trzydzieści–czterdzieści minut, a wieczorami zawsze stały korki, więc Wasilisa często przybywała dopiero o osiemnastej.
– Tak mi przykro, Siergieju Matwejewiczu – powiedziała, ubierając syna.
– Nic się nie stało, napijemy się herbaty, pobawimy – odpowiedział emeryt.
Wasilisa nerwowo poprawiała chłopca, który choć dyszał, znosił to cierpliwie. W domu chłopiec już stał w korytarzu, a męża wciąż nie było.
– Głodny? – spytała.
– Nie, jadłem w przedszkolu i piłem herbatę u dziadka – odparł Artiom.
– On ci nie jest dziadkiem! – rzuciła, lekko zirytowana. – Masz dziadka Saszę i Wovę, ale oni daleko.
– Gdzie oni? Dlaczego daleko i nie przyjeżdżają? – zapytał chłopiec, nie wiedząc, że matka zaraz wybuchnie od pytań.
Artiom zakrył uszy, gdy matka krzyczała, potem poszedł do swojego pokoju.
Kiedy Jegor wrócił do domu, całe niezadowolenie wypłynęło na wierzch.
– Nie krzycz tak. Słyszę wszystko, nawet o siódmej rano. Jeśli cię brak, możesz pracować w domu – próbował uspokoić.
– Może zrezygnujesz i zostaniesz w domu? – podpuszczał.
– Jeden miesiąc klientów wystarczy, zarobimy, potem będziemy żyli z makaronu – odpowiedział, planując przetrwanie.
Rozmowa się zaostrzała. Artiom wszedł do kuchni, czując się zbędny, i wrócił do pokoju.
– Chcesz, żebym przejął pracę w domu i rzucił warsztat? – spytał Jegor.
– Może tak – mruknął. – Ale to mój projekt, moje marzenie.
Wieczorem Jegor, zmęczony, wyszedł do salonu, gdzie chłopiec pokazywał samochodzik.
– Tato, patrz, jak się kręci – powiedział Artiom.
– Tak – odpowiedział Jegor, nie odrywając się od telefonu.
Następnego dnia Wasilisa wróciła z pracy zbyt późno. Jegor już był w domu, wychylił się z drzwi, ale w kuchni coś syczało i schował się.
– Nakarmiłaś Artioma? Śpi? – spytał, z łzami w oczach.
– Miałaś go odebrać – odpowiedział Jegor.
Wasilisa napięła się, uśmiechając.