— A gdzie są kotlety? Wczoraj wieczorem usmażyłam całą miskę, chyba ze dwadzieścia sztuk, jeśli nie więcej — Katarzyna patrzyła z niedowierzaniem na pusty garnek stojący samotnie na kuchennej półce.
Potem przeniosła wzrok na szwagra, który wygodnie rozsiadł się przy stole. Marek odsunął talerz, na którym zostały jedynie tłuste smugi i okruszki panierki. Nawet nie przyszło mu do głowy, żeby po sobie posprzątać, choć cały dzień spędził w mieszkaniu.
— No przecież zjadłem — odparł obojętnie, nie odrywając oczu od telefonu. — Były smaczne. Tylko trochę za mało soli. Następnym razem wsyp więcej. I żadnej surówki ani ziemniaków nie było, więc musiałem dojeść chlebem.
Katarzyna poczuła, jak pod żebrami narasta ciężka, dławiąca złość. Dopiero wróciła z pracy. Po całej zmianie w szpitalu bolały ją plecy, nogi miała jak z ołowiu, a jedyne, o czym marzyła, to zjeść coś ciepłego i położyć się wreszcie odpocząć. Dzień wcześniej specjalnie spędziła dwie godziny przy kuchence, żeby przygotować jedzenie na kilka dni. Sądziła, że przynajmniej dziś nie będzie musiała niczego gotować.
— Marku, te kotlety miały wystarczyć dla nas wszystkich na parę dni — powiedziała powoli, pilnując, żeby głos jej nie zadrżał. — Mieszkamy tu we troje. Naprawdę zjadłeś sam dwadzieścia sztuk?
— I co z tego? — zdziwił się szczerze, w końcu podnosząc głowę znad telefonu. Miał tak niewinną minę, jakby ktoś właśnie niesłusznie zrobił mu wyrzut. — Jestem dużym facetem, potrzebuję dużo energii. Organizm się domaga. To nie moja wina, że nakładasz takie jakieś dziecięce porcje.
— Dziecięce? — Katarzyna zatrzasnęła lodówkę. Magnesy na drzwiach zadrżały i cicho zadzwoniły. — Dwa kilogramy mięsa nazywasz dziecięcą porcją? Masz pojęcie, ile to kosztowało? I ile czasu zajęło mi przygotowanie?
— Ojej, znowu się zaczyna — skrzywił się Marek. — Kasia, nie przesadzaj. Jedzenie to tylko jedzenie. Piotr wróci, to mu powiesz, żeby kupił pierogi, skoro tak trudno ci gotować. Ja przecież nie jestem wybredny. Mogę zjeść i pierogi, byle były przyzwoite.
Katarzyna nic nie odpowiedziała. Wyszła z kuchni, zanim emocje całkiem wymknęły się jej spod kontroli. Nie znosiła awantur, a teraz potrzebowała choć kilku minut ciszy. W sypialni usiadła na brzegu łóżka i ciężko westchnęła.
Marek mieszkał u nich już trzeci miesiąc. „Tylko tymczasowo” — tak mówił Piotr, kiedy odbierał brata z dworca. W poprzednim mieście Markowi coś się nie ułożyło. Raz wspominał o kłopotach z pracą, innym razem o nieudanym związku, ale jego opowieści nigdy nie były jasne ani spójne. Przyjechał podobno „zacząć wszystko od nowa” i „poszukać lepszych możliwości”.
Tyle że tych możliwości szukał wyjątkowo niespiesznie. Większość dnia spędzał na kanapie, oglądając seriale albo pisząc ze znajomymi w internecie. Na rozmowy kwalifikacyjne chodził sporadycznie, a gdy Piotr próbował mu coś zasugerować, słyszał niezmiennie:
— Za grosze pracować nie będę. Na porządną ofertę jeszcze się nie natknąłem.
Piotr najwyraźniej czuł się niezręcznie, ale wolał udawać, że problem nie istnieje.
— To mój brat, Kasiu. Jedyna rodzina. Nie mogę przecież wyrzucić go za drzwi. Daj mu trochę czasu. Znajdzie pracę i się wyprowadzi.
Katarzyna długo naprawdę się starała. Była życzliwą osobą i nigdy nie żałowała Markowi talerza zupy. Jednak z każdym tygodniem sytuacja coraz mniej przypominała zwykłą rodzinną przysługę.
Talerz zupy zmienił się w pełne utrzymanie zdrowego, czterdziestoletniego mężczyzny. Marek nie kupował absolutnie niczego — ani chleba, ani masła, ani nawet soli. Uważał za rzecz oczywistą, że skoro mieszka u brata, to brat powinien go żywić. Gotowanie również należało do Katarzyny, bo jego zdaniem przygotowywanie posiłków było „kobiecym obowiązkiem”.
Wieczorem Piotr wrócił z pracy. Miał zmęczoną twarz, podkrążone oczy i szare policzki. Praca na budowie odbierała mu niemal całą energię.
— Cześć, kochanie — powiedział, całując żonę. — Jest coś do jedzenia? Umieram z głodu.
Katarzyna bez słowa wskazała pustą kuchenkę.
— Nie, Piotrze. Nic nie ma.
— Jak to nic? — zdziwił się. — Przecież mówiłaś, że wczoraj usmażyłaś kotlety.
— Twój brat zjadł wszystko. Do ostatniego. Ziemniaki również. A także kiełbasę, którą kupiłam nam na śniadanie. W lodówce została tylko musztarda i stara cytryna.
Piotr wypuścił powietrze i potarł zmęczone oczy.
— Znowu? Przecież prosiłem go, żeby zostawiał coś także dla nas.
— Prosiłeś? — Katarzyna skrzyżowała ramiona. — Piotr, twoje prośby niczego nie zmieniają. Oboje pracujemy, spłacamy kredyt za mieszkanie i opłacamy wszystkie rachunki. Teraz dodatkowo utrzymujemy dorosłego mężczyznę, który nie potrafi nawet umyć po sobie talerza. Sprawdziłam wydatki. Na jedzenie przeznaczamy teraz o wiele więcej. Te pieniądze chciałam odkładać na nasze leczenie.
— Kasiu, nie złość się. Naprawdę z nim porozmawiam. Może teraz pójdę do sklepu i kupię coś na szybko?
Katarzyna spojrzała na męża. Było jej go żal. Piotr został rozdarty między własnym małżeństwem a poczuciem obowiązku wobec brata. Ale przecież dobroć finansowana cudzym kosztem przestaje być dobrocią.