Kiedy Michał odstawił walizkę obok drzwi wejściowych, Ewa natychmiast pojęła, że to nie jest zwykły wyjazd służbowy.
Koszule ułożył z przesadną starannością.
Ładowarki do telefonu szukał zdecydowanie zbyt długo.
A jej wzroku unikał tak gorliwie, jakby samo spojrzenie mogło go zdradzić.
Za oknem trwał wilgotny marzec. Z dachu kapała woda, przy furtce czerniał stary śnieg, a wiatr poruszał gałęziami jabłoni, uderzając nimi o szybę.
Ewa stała przy kuchennym oknie i patrzyła na podwórko.
— Ewo…
Nie odwróciła się.
— Słucham?
Michał odchrząknął.
— Musimy porozmawiać.
— Ty już wszystko postanowiłeś. Po co jeszcze rozmawiać?
Mąż zamilkł.
Ewa odwróciła się dopiero wtedy, gdy usłyszała szczęk zamków walizki.
— Idziesz do Katarzyny?
Michał drgnął.
Najwyraźniej do samego końca miał nadzieję, że żona niczego się nie domyśli.
— Skąd…?
— Jakie to ma znaczenie?
Usiadł na brzegu stołka.
— Nie chciałem, żeby tak to wyglądało.
— A jak miało wyglądać? Miałam ci jeszcze pomóc się spakować?
— Ewo…
— Kochasz ją?
Michał długo wpatrywał się w podłogę.
W końcu odpowiedział cicho:
— Chyba tak.
Te trzy słowa zabolały bardziej niż najgłośniejszy krzyk.
Katarzyna nie była przecież przypadkową znajomą.
Przez dwadzieścia dwa lata była najlepszą przyjaciółką Ewy.
Razem studiowały, razem wychodziły za mąż, wspólnie witały Nowy Rok, woziły dzieci nad morze, wymieniały się sekretami, przepisami, sukienkami, a nawet pieniędzmi, kiedy którejś ich zabrakło.
Gdy Katarzyna straciła ojca, Ewa przez trzy noce nie odstępowała jej na krok.
Kiedy Ewę operowano, Katarzyna przynosiła jej do szpitala domowy rosół.
A teraz ta sama kobieta zabierała jej męża.
— Przy niej czuję się kimś innym — mówił dalej Michał. — Rozumiesz? Czuję, że żyję.
Ewa uśmiechnęła się gorzko.
— Czyli przy mnie byłeś martwy?
— Nie to miałem na myśli.
— Oczywiście, że nie.
Michał wstał.
— Nie chcę cię ranić.
— Za późno.
Spodziewał się awantury.
Pewnie przygotował sobie nawet odpowiedzi na wszystkie oskarżenia.
Ewa jednak tylko otworzyła drzwi.
— Idź.
— Ewo…
— Wybrałeś. Teraz idź.
Powoli podniósł walizkę.
Przy progu zatrzymał się jeszcze na chwilę.
— Wybacz mi.
Ewa spojrzała mu prosto w oczy.
— Nie teraz. Może kiedyś to słowo będzie dla mnie coś znaczyło.
Drzwi się zamknęły.
Dopiero wtedy Ewa poczuła, że drżą jej ręce.
Następnego dnia Katarzyna przysłała jej wiadomość:
„Wiem, że mnie nienawidzisz. Ale serce nie sługa. Mam nadzieję, że kiedyś to zrozumiesz”.
Ewa przeczytała ją dwa razy.
Potem usunęła.
Numer zablokowała.
Dwadzieścia dwa lata przyjaźni skończyły się jednym ruchem palca.
Płakała nocami.
Cicho.
Tak, żeby nie usłyszała jej matka mieszkająca dwie ulice dalej.
Tak, żeby nie zorientowały się dorosłe dzieci, które dzwoniły do niej każdego wieczoru.
Tak, żeby nawet ściany domu nie zapamiętały jej słabej.
Rano Ewa obmyła twarz zimną wodą i pojechała do pracy.
Była ratowniczką medyczną w niewielkiej miejscowości.
Po raz pierwszy w życiu cieszyła się z niekończących się kolejek, pomiarów ciśnienia, opatrunków, zastrzyków i wezwań.
Cudzy ból pozwalał jej uciec przed własnym.
Jednak mała miejscowość nie znała litości.
Po tygodniu wszyscy wiedzieli, że Michał odszedł do Katarzyny.
Jedni współczuli Ewie.
Inni potępiali Katarzynę.
A jeszcze inni z zapałem opowiadali szczegóły, które sami wymyślili.
Tylko matka Ewy, Zofia, nie zajmowała się plotkami.
Ona zamierzała działać.
— Pokaż mi tę Katarzynkę! — złościła się. — Wytłumaczę jej, jak się kocha cudzych mężów!
— Mamo, daj spokój.
— A dlaczego mam dać spokój? Przez tyle lat siedziała przy naszym stole! Jadła moje konfitury!
Mimo bólu Ewa parsknęła śmiechem.
— Najbardziej żal ci konfitur?
— Oczywiście! Sama zbierałam te truskawki!
Po chwili Zofia spoważniała.
— Córeczko… Tylko nie przyjmuj go od razu z powrotem, jeśli kiedyś zacznie się czołgać.
— Nie zacznie.
— Wszyscy na początku nie zaczynają.
Wiosna ustąpiła miejsca latu.
Ewa zaczęła żyć.
Nie trwać z dnia na dzień.
Naprawdę żyć.
Pomalowała kuchnię na jasny żółty kolor — Michał zawsze twierdził, że od takiej barwy bolą go oczy.
Kupiła jaskrawe zasłony.
Wyrzuciła stare mężowskie fotele.
Na werandzie ustawiła kwiaty.
Po raz pierwszy od wielu lat pojechała z koleżankami nad jezioro.
Pewnego wieczoru zorientowała się, że przez dwie godziny nie pomyślała o Michale.
Później minęło pół dnia.
A potem cały dzień.
Ból nie zniknął.
Przestał jednak decydować o jej życiu.
U Michała wszystko wyglądało zupełnie inaczej.
Pierwsze tygodnie u Katarzyny przypominały święto.
Witała go w eleganckich sukienkach.
Jadali kolacje przy świecach.
Jeździli do miasta.
Śmiali się.
— Dlaczego nie zrobiliśmy tego wcześniej? — pytała Katarzyna.
— Bo byliśmy głupi — odpowiadał.
Żadne święto nie trwa jednak wiecznie.
Po dwóch miesiącach Michał odkrył, że Katarzyna nie zawsze chodzi w pięknych ubraniach.
Czasami wkładała stary szlafrok i wpadała w złość z powodu nieumytej filiżanki.
Katarzyna z kolei przekonała się, że romantyczny Michał zostawia skarpetki pod łóżkiem, zasypia przed telewizorem i irytuje się, kiedy po pracy ktoś prosi go, żeby gdzieś pojechał.