Magdalena nie znosiła sobotnich spotkań u Marka i Katarzyny.
Nie dlatego, że nie lubiła gospodarzy. Katarzyna była ciepłą, serdeczną kobietą, świetnie gotowała i zawsze robiła wszystko, żeby goście czuli się swobodnie.
Magdalenię odpychało coś zupełnie innego.
To, kim stawała się podczas tych wieczorów.
Mężczyźni zajmowali miejsca przy dużym stole, nalewali sobie koniak i godzinami rozprawiali o samochodach, mieszkaniach, pracy, kredytach, inwestycjach oraz polityce.
Kobiety wnosiły sałatki.
Później podawały gorące dania.
Zbierały talerze.
Parzyły herbatę.
A kiedy któryś z mężczyzn rzucał dowcip o własnej żonie, reszta zgodnie wybuchała śmiechem.
Przez trzynaście lat małżeństwa Magdalena nauczyła się śmiać razem z nimi.
Nawet wtedy, gdy żartowano z niej.
Zwłaszcza wtedy.
Tak było łatwiej.
Tamtej soboty długo stała przed lustrem.
W końcu założyła ciemnozieloną sukienkę. Rozpuściła włosy, ale po chwili znów je spięła.
W drzwiach sypialni pojawił się Paweł.
— Długo jeszcze?
Nawet na nią nie spojrzał.
— Już jestem gotowa.
— To chodźmy.
W samochodzie niemal przez całą drogę rozmawiał przez telefon.
Magdalena patrzyła na wieczorne światła miasta i próbowała sobie przypomnieć, kiedy ostatni raz ona i Paweł potrafili rozmawiać ze sobą godzinami.
Nie umiała znaleźć odpowiedzi.
U Marka zebrało się ich stałe towarzystwo.
Po drugim kieliszku rozmowa zeszła na samochody.
— Magda niedawno zrobiła prawo jazdy — przypomniał gospodarz. — Kiedy zobaczymy cię za kierownicą?
Paweł prychnął.
— Za jaką kierownicą?
Ukradł kawałek pieczeni z półmiska i, nadal nie podnosząc wzroku, dodał:
— Najpierw trzeba jej kupić samochód. Ona nawet na paliwo sama nie zarobi.
Ktoś się roześmiał.
Magdalena również uniosła kąciki ust.
Automatycznie.
— Przynajmniej będzie mogła odwozić cię do domu po imprezie — zażartował Marek.
— Jeszcze czego.
Paweł odchylił się na krześle.
— Utrzymuję ją od trzynastu lat. Jej pensja wystarcza najwyżej na kosmetyki, bluzki i inne kobiece zachcianki.
Magdalena spojrzała na męża.
Przecież pracowała.
Nie na cały etat, to prawda.
Po narodzinach drugiego dziecka jej kariera niemal się rozpadła, ale nadal miała pracę.
Kupowała dzieciom ubrania.
Opłacała córce zajęcia dodatkowe.
Pamiętała o prezentach dla rodziców.
Kiedy brakowało pieniędzy zostawionych przez Pawła, to ona robiła zakupy spożywcze.
W jego opowieści wszystko wyglądało jednak bardzo prosto:
on zarabiał,
a ona wydawała.
— Paweł, przestań — odezwała się Katarzyna. — Magdalena jest naprawdę wspaniałą żoną.
Mąż uśmiechnął się krzywo.
— Złoto można przynajmniej sprzedać.
Stół ponownie zatrząsnął się od śmiechu.
Magdalena spuściła wzrok.
Kiedyś takie słowa bolały.
Tego wieczoru poczuła w środku głównie pustkę.
Wstała od stołu.
— Pomóc ci w kuchni?
Katarzyna milczała przez chwilę, płucząc talerz.
— Nie gniewaj się na niego. Wypił.
Magdalena popatrzyła na nią spokojnie.
— A kiedy jest trzeźwy, czym się usprawiedliwia?
Katarzyna znieruchomiała.
Nie znalazła żadnej odpowiedzi.
Godzinę później Marek zaproponował, żeby latem wynająć duży dom nad Bałtykiem dla całej grupy.
Zaczęli liczyć koszty.
— Jeśli podzielimy wszystko między rodziny, nie wyjdzie tak źle — stwierdził Marek.
Paweł od razu się ożywił.
— My jedziemy.
Po chwili zwrócił się do żony:
— No i co, zapłacisz swoją połowę?
Rozmowy ucichły.
Magdalena dokładnie wiedziała, co wydarzy się za moment.
Najpierw pytanie.
Potem niezręczna cisza.
Następnie żart.
I śmiech.
— Chociaż o jakiej połowie mówię?
Paweł roześmiał się głośno.
— Zapłać za siebie! Wcale cię tam nie zapraszałem!
Krzysztof prychnął pod nosem.
Ktoś zachichotał w kieliszek.
Katarzyna spuściła oczy.
Naprzeciwko Magdaleny siedziała młoda kobieta, której wcześniej nie znała. Patrzyła na nią ze współczuciem.
Ten wzrok zabolał bardziej niż wszystkie żarty.
Nie było w nim złośliwości ani kpiny.
Tylko litość.
Jakby na twarzy Magdaleny widać było całą jej historię.
Powoli odłożyła serwetkę, sięgnęła po torebkę i wstała.
— Dokąd idziesz? — zapytał Paweł.
— Do domu.
— Przecież przyjechaliśmy samochodem.
— Wezwę taksówkę.
— Magda, co ty wyprawiasz? To był tylko żart.
Spojrzała mu prosto w oczy.
— Wiem.
I wyszła.
W taksówce po raz pierwszy od wielu lat nie płakała.
Patrzyła na odbicie własnej twarzy w szybie.
Czterdzieści jeden lat.
Trzynaście lat małżeństwa.
Dwoje dzieci.
Praca wybrana tylko dlatego, że pozwalała jej odbierać syna ze szkoły o właściwej porze.
Konto, do którego Paweł miał dostęp.
Mieszkanie zapisane na niego.
Samochód należący do niego.
Karta kredytowa wystawiona na jego nazwisko.
Nawet wakacje, jak się właśnie okazało, były „jego”.
A co należało do niej?
Magdalena długo szukała odpowiedzi.
Nie znalazła żadnej.
Następnego ranka Paweł zachowywał się tak, jakby poprzedni wieczór nigdy się nie wydarzył.
— Jest kawa?
— Jest.
— Wczoraj niepotrzebnie się uniosłaś.
Magdalena milczała.
— Naprawdę. Co ja takiego powiedziałem?
Odwróciła się w jego stronę.
— Nic.
— No właśnie.
Uśmiechnął się pobłażliwie.
— Normalna kobieta umie zrozumieć żart.