Kiedy Marek odstawił walizkę obok przedpokoju, Anna od razu wiedziała, że to nie jest zwykły wyjazd.
Koszule ułożył z przesadną starannością.
Ładowarki szukał zdecydowanie zbyt długo.
A przez cały czas uparcie unikał jej wzroku.
Za oknem wisiał wilgotny marcowy dzień. Z dachu spływały krople, przy furtce ciemniały resztki śniegu, a wiatr szarpał gałęziami jabłoni i uderzał nimi o szybę.
Anna stała przy kuchennym oknie, wpatrzona w podwórko.
— Aniu…
Nie odwróciła się.
— Co?
Marek odchrząknął.
— Musimy porozmawiać.
— Ty już podjąłeś decyzję. Po co jeszcze rozmawiać?
Zamilkł.
Anna odwróciła się dopiero wtedy, gdy usłyszała charakterystyczne kliknięcie zamków walizki.
— Idziesz do Katarzyny?
Marek drgnął.
Najwyraźniej do ostatniej chwili liczył na to, że żona niczego się nie domyśli.
— Skąd…?
— Jakie to ma znaczenie?
Usiadł ciężko na brzegu stołka.
— Nie chciałem, żeby to wszystko tak wyglądało.
— A jak miało wyglądać? Miałam ci jeszcze pomóc spakować rzeczy?
— Aniu…
— Kochasz ją?
Przez dłuższą chwilę patrzył w podłogę.
W końcu odpowiedział cicho:
— Chyba tak.
Te dwa słowa zabolały bardziej niż najgłośniejszy krzyk.
Katarzyna nie była przecież przypadkową kobietą.
Przez dwadzieścia dwa lata należała do najbliższych przyjaciółek Anny.
Razem studiowały, wspólnie wychodziły za mąż, witały kolejne Nowe Lata, jeździły z dziećmi nad Bałtyk, wymieniały się sekretami, przepisami, sukienkami, a czasem nawet ostatnimi pieniędzmi.
Kiedy zmarła matka Katarzyny, Anna przez trzy noce nie odstępowała jej na krok.
Gdy Anna trafiła do szpitala na operację, Katarzyna codziennie przynosiła jej domowy rosół.
A teraz właśnie ta kobieta zabierała jej męża.
— Przy niej czuję się kimś innym — ciągnął Marek. — Rozumiesz? Czuję, że żyję.
Anna uśmiechnęła się krótko, bez cienia radości.
— Czyli przy mnie byłeś martwy?
— Nie to miałem na myśli.
— Oczywiście, że nie.
Podniósł się z miejsca.
— Nie chcę cię ranić.
— Na to już za późno.
Marek spodziewał się awantury.
Czekał na oskarżenia, płacz i pytania, na które prawdopodobnie przygotował sobie odpowiedzi.
Anna jednak tylko otworzyła drzwi wejściowe.
— Idź.
— Aniu…
— Wybrałeś. Teraz idź.
Powoli podniósł walizkę.
Przy progu zatrzymał się jeszcze na moment.
— Przepraszam.
Anna spojrzała mu prosto w oczy.
— Nie teraz. Może kiedyś to słowo będzie dla mnie coś znaczyło.
Drzwi zamknęły się za nim.
Dopiero wtedy Anna poczuła, jak bardzo drżą jej ręce.
Następnego dnia Katarzyna napisała:
„Wiem, że mnie nienawidzisz. Ale serce nie sługa. Mam nadzieję, że kiedyś to zrozumiesz”.
Anna przeczytała wiadomość dwa razy.
Potem ją skasowała.
Numer zablokowała.
Dwadzieścia dwa lata przyjaźni zakończyły się jednym ruchem palca.
Płakała nocami.
Cicho.
Tak, żeby nie usłyszała jej matka, mieszkająca dwie ulice dalej.
Tak, żeby nie zauważyły dorosłe dzieci, które dzwoniły do niej każdego wieczoru.
Tak, żeby nawet ściany domu nie zapamiętały jej jako słabej.
Rano Anna wstawała, obmywała twarz zimną wodą i jechała do pracy.
Była ratowniczką medyczną w niewielkiej gminie.
Po raz pierwszy w życiu dziękowała za kolejki pacjentów, pomiary ciśnienia, opatrunki, zastrzyki i wezwania do chorych.
Cudze cierpienie pozwalało jej nie myśleć o własnym.
Tyle że mała miejscowość nie znała tajemnic przez długi czas.
Po tygodniu wszyscy wiedzieli, że Marek odszedł do Katarzyny.
Jedni współczuli Annie.
Inni potępiali Katarzynę.
Jeszcze inni z upodobaniem powtarzali szczegóły, które sami wcześniej wymyślili.
Tylko matka Anny, pani Helena, nie zajmowała się plotkami.
Ona chciała działać.
— Pokaż mi tę Kaśkę! — złościła się. — Wytłumaczę jej, jak się kocha cudzych mężów!
— Mamo, daj spokój.
— A czego mam nie robić? Przez dwadzieścia lat siedziała przy twoim stole! Jadła moje konfitury!
Mimo bólu Anna roześmiała się przez łzy.
— Najbardziej żal ci konfitur?
— Oczywiście! Truskawki sama zbierałam!
Po chwili pani Helena spoważniała.
— Córeczko… Tylko nie przyjmuj go z powrotem od razu, jeśli kiedyś zacznie się czołgać pod twoje drzwi.
— On nie wróci.
— Wszyscy na początku mówią, że nie wrócą.
Wiosna ustąpiła miejsca latu.
Anna zaczęła żyć.
Nie tylko trwać z dnia na dzień.
Naprawdę żyć.
Pomalowała kuchnię na jasny żółty kolor. Marek zawsze powtarzał, że od takiej barwy bolą go oczy.
Kupiła kolorowe zasłony.
Wyrzuciła stare, ciężkie krzesło, w którym zwykł przesiadywać.
Na werandzie ustawiła doniczki z kwiatami.
Po raz pierwszy od wielu lat pojechała z koleżankami nad jezioro.
Pewnego wieczoru zorientowała się, że przez dwie godziny ani razu nie pomyślała o Marku.
Potem zdarzył się cały poranek.
Później cały dzień.
Ból nie zniknął.
Przestał jednak kierować jej życiem.
U Marka wszystko wyglądało zupełnie inaczej.
Pierwsze tygodnie u Katarzyny przypominały święto.
Witała go w eleganckich sukienkach.
Jadali kolacje przy świecach.
Jeździli do Krakowa, spacerowali po rynku i śmiali się z byle czego.
— Dlaczego nie zrobiliśmy tego wcześniej? — pytała Katarzyna.
— Bo byliśmy głupi — odpowiadał Marek.