— To mój kuzyn — powiedział Samir. — Napijemy się herbaty, potem odwiozę cię z powrotem.
Siedzieliśmy w cieniu i piliśmy słodką herbatę z miętą. Mężczyzna prawie milczał, czasem pytał o coś po arabsku. Nie rozumiałam, ale czułam na sobie spojrzenia — uprzejme, lecz czujne. W piersi rosło dziwne wrażenie: jakbym znalazła się nie na randce, lecz w środku cudzej historii.
Gdy słońce zaczęło chylić się ku horyzontowi, Samir zaproponował, żebyśmy zostali dłużej.
— Zachód tutaj jest wyjątkowy. Jeden moment — i świat rodzi się od nowa.
Staliśmy na szczycie wydmy. Wiatr bił w twarz, piasek iskrzył złotem. Podszedł bliżej, objął mnie za ramiona, a ja się nie odsunęłam. Wszystko we mnie ścisnęło się i rozpuściło jednocześnie.
— Anno — szepnął — rozumiesz, co czuję?
Milczałam.
— Wydaje mi się, że znalazłem to, czego szukałem.
Pocałował mnie. Delikatnie, ostrożnie, jakby bał się mnie spłoszyć. Jego usta pachniały miętą i słońcem. Serce waliło, jakby biegło po piasku. Ale gdzieś głęboko mimo wszystko poruszył się strach. Zbyt piękne. Zbyt doskonałe. Świat taki nie bywa.
W drodze powrotnej milczał. Patrzył na drogę, mocno ściskając kierownicę. Zapytałam:
— Wszystko dobrze?
— Tak. Myślę. Mam duże sprawy. Projekt. Być może mogłabyś mi pomóc.
Zesztywniałam.
— Jak?
Uśmiechnął się półgębkiem:
— Opowiem później. Teraz nie czas mówić o pieniądzach.
Słowo „pieniądze” przesunęło się po moich plecach zimnem. Ale on się uśmiechnął, dotknął mojej ręki i niepokój znów się rozpuścił.
Przy hotelu Samir otworzył mi drzwi, jakby nic szczególnego się nie wydarzyło.
— Ufasz mi, Anno? — zapytał cicho.
— Chyba tak.
— Więc się nie bój. Czasem los wymaga kroku w ciemność.
To zdanie mnie przeszyło.
Kiedy zostałam sama, w pokoju zrobiło się zbyt cicho. Zdjęłam amulet, położyłam go na stole i długo patrzyłam na zielony kamień. Połyskiwał jak oko jaszczurki. Włączyłam telewizor, żeby zagłuszyć myśli, ale arabska mowa brzmiała zbyt głośno.
Potem wzięłam telefon i otworzyłam rozmowę. Dziesiątki wiadomości: „Śpisz? Jesteś piękna. Pamiętaj, jestem blisko”. Wszystko wyglądało szczerze. Może niepotrzebnie się boję?
Położyłam się, ale sen nie przychodził. Za oknem szumiało miasto, a w głowie brzmiał jego głos: „Czasem los wymaga kroku w ciemność”. Nie wiedziałam jeszcze, że ten krok już zrobiłam.
Kolejne dni porwały mnie jak wir. Przestałam odróżniać poranek od wieczoru. Samir pojawiał się jak z powietrza: raz przysyłał do pokoju bukiet białych lilii, raz zapraszał na spacer, raz dzwonił w południe tylko po to, by powiedzieć: „Myślę o tobie”.
Umiał znajdować słowa. Każde jego zdanie brzmiało tak, jakby nikt przed nim nigdy go nie wypowiedział. I wierzyłam. Śmiałam się, odpowiadałam, znów malowałam usta, wybierałam sukienki, przymierzałam biżuterię. Z każdym spotkaniem wydawało mi się, że młodnieję.
Pewnego dnia zawiózł mnie nad morze. Nie na turystyczną plażę, lecz tam, gdzie przy nabrzeżu stały śnieżnobiałe jachty. Słońce oślepiająco odbijało się w wodzie, powietrze pachniało solą i benzyną.
Samir podszedł do jednego jachtu i powiedział:
— Dzisiaj jest tylko nasz.
Zmieszałam się.
— Wynająłeś go?
— Czy mogłem pozwolić, żebyś patrzyła na morze tylko z brzegu? — odpowiedział i podał mi rękę.
Weszliśmy na pokład. Jacht miękko się zakołysał, silnik zawarczał, a miasto zaczęło oddalać się za nami. Morze było tak niebieskie, że chciało się płakać. Wiatr szarpał włosy, sukienka kleiła się do ciała, a w środku czułam lekkość, jakbym zrzuciła z siebie dziesiątki lat.
Samir stał obok w białej koszuli, bez okularów. Jego ciemne oczy błyszczały. Odbijały się w nich słońce i ja sama.
— Przypominasz kobietę ze starej legendy — powiedział. — Przyszła do morza i zmieniła swój los.
— A jak skończyła się ta legenda?
— Znalazła miłość.
Powiedział to tak zwyczajnie, jakby mówił o czymś nieuniknionym.
Piliśmy herbatę z miętą, jedliśmy daktyle. Opowiadał o przyjaciołach, biznesie, pewnej transakcji, która może wszystko odmienić. Słuchałam, prawie nie wnikając, oczarowana jego głosem.
Gdy słońce zaczęło zachodzić, włączył cichą muzykę. Arabska melodia ciągnęła się jak oddech pustyni. Potem zaprosił mnie do tańca. Zawstydziłam się, ale objął mnie pewnie i miękko. Serce biło w rytmie.
— Wiesz, Anno — powiedział, patrząc mi w oczy — widziałem wiele kobiet, ale ty jesteś inna. Jest w tobie czystość.
— Niczego nie chcesz oprócz uczucia? — wyszeptałam.
— A co złego jest w uczuciu? Nic. Tylko ono czyni nas bezbronnymi.
Te słowa przesunęły się po skórze chłodem. Ale Samir już się uśmiechał, jakby nie powiedział nic szczególnego.
Kiedy jacht wrócił do portu, niebo było fioletowe, a nad wodą wisiał ogromny księżyc. Odwiózł mnie do hotelu, wysiadł z samochodu, otworzył drzwi i podał rękę.
— Dziś byłaś moją królową — powiedział cicho. — Jutro pokażę ci coś wyjątkowego.
W pokoju długo stałam przy oknie. Fale toczyły się ku brzegowi, gdzieś daleko migotały światła. W dłoni trzymałam bransoletkę, którą dał mi na pożegnanie. Cienką, złotą, z małym kamieniem. Piękną. Zbyt piękną.