Katarzyna dopięła zamek pustej jeszcze walizki i ustawiła ją w przedpokoju tuż przy ścianie, jakby tym gestem chciała zaznaczyć początek nowego rozdziału. W świeżo kupionym trzypokojowym mieszkaniu wciąż unosił się zapach farby. Mebli prawie nie było, więc każdy głos odbijał się od ścian i wracał echem. Zosia biegała od jednego kąta do drugiego, z przejęciem opowiadając, że już znalazła najlepsze miejsce na swoją „łóżkową syrenę”.
— Kupiliśmy to mieszkanie trzy tygodnie temu, a ja nadal czasem nie pamiętam, gdzie jest łazienka — przyznał Piotr, stając w drzwiach.
— Po lewej stronie od twojej dumy i po prawej od mojego zmęczenia — odparła spokojnie Katarzyna. — Na pewno trafisz.
— Bardzo śmieszne.
— Staram się. Na razie poczucie humoru jest jedyną rzeczą, którą dostaliśmy do tego mieszkania za darmo.
Piotr położył na parapecie teczkę z dokumentami. Oboje przez chwilę patrzyli na nią tak, jak patrzy się na coś ostatecznego, zamkniętego i dawno rozstrzygniętego. Mieszkanie zapisano na Katarzynę. To był pomysł Piotra jeszcze z czasów, gdy jej ojciec odziedziczył po swoim ojcu stary dom na wsi, sprzedał go, a pieniądze przekazał córce.
— Dzwonił twój tata — powiedział Piotr. — Pytał, czy kupiliśmy Zosi koło do pływania.
— Kupiliśmy. Różowe, z uszami. Teraz prawie z nim śpi.
— Twój ojciec to niezwykły człowiek. Oddał wam wszystko do ostatniej złotówki i nawet nie pytał, na co przeznaczycie pieniądze.
— Raz zapytał — uśmiechnęła się Katarzyna. — „Spłaciliście kredyt?”. Odpowiedziałam, że tak. Powiedział: „No to świetnie”. I na tym zakończyła się rozmowa stulecia.
Do pokoju wbiegła Zosia, ściskając w ręku rysunek. Na kartce rozciągało się nierówne, niebieskie morze, a nad nim wisiało ogromne żółte słońce, zajmujące niemal połowę strony.
— To my — oznajmiła uroczyście dziewczynka. — Za osiem dni tam pojedziemy.
— Za dziewięć — poprawił ją Piotr.
— Za osiem. Liczyłam na palcach. Palce nigdy się nie mylą.
W tej samej chwili telefon Piotra, zostawiony na parapecie, zawibrował. Mężczyzna spojrzał na ekran i natychmiast spoważniał, jakby ktoś nagle zgasił światło w całym pokoju.
— Teresa? — domyśliła się Katarzyna.
— Ona.
Teściowa zjawiła się następnego dnia, wybierając porę, kiedy Piotra nie było w domu. Weszła do środka, uważnie obejrzała nagie ściany i przesunęła dłonią po framudze, jakby chciała upewnić się, że wszystko naprawdę istnieje.
— Czyli trzypokojowe — powiedziała przeciągle. — Szybko się urządziliście.
— Szybko to byłoby w ciągu jednej doby — odpowiedziała spokojnie Katarzyna. — Nam zajęło to sześć lat, kredyt i jeden odwołany urlop. Jak na ludzkie możliwości, poruszamy się raczej w tempie zmęczonego żółwia.
— Skoro już mowa o urlopie… Piotr wspominał, że wybieracie się nad morze.
— Owszem. Zosia narysowała nawet trasę.
Teresa usiadła na jedynym krześle i ułożyła dłonie na kolanach z miną osoby, która za chwilę zamierza ogłosić niezwykle ważną decyzję.
— Kasiu, jeszcze raz to przemyśl. Spokojnie, bez emocji. Magda siedzi z dwójką dzieci w czterech ścianach. Lato się kończy, a dzieci nigdy nie widziały morza.
— Naprawdę im współczuję.
— W takim razie co wam szkodzi? Oddajcie pieniądze Magdzie. Niech pojedzie z dziećmi, odpocznie trochę i dojdzie do siebie. Wy jesteście młodzi, macie przed sobą mnóstwo czasu. Nad morze zdążycie pojechać jeszcze wiele razy.
Katarzyna powoli odstawiła na parapet słoiczek z pędzlami, który Zosia zostawiła rano w pokoju.
— Tereso, chcę się upewnić, że dobrze panią zrozumiałam. Mamy zwrócić bilety, wyjąć rzeczy z walizki, powiedzieć pięcioletniej córce, że żadnego morza nie będzie, a pieniądze przekazać pani córce?
— Po co od razu przedstawiasz to w tak nieprzyjemny sposób?
— Nie mówię nieprzyjemnie. Mówię precyzyjnie. Nieprzyjemne jest to, że ktoś ubiera niewygodną myśl w ładne słowa, choć jej sens pozostaje dokładnie taki sam.
— Spróbuj mnie zrozumieć, kobieta kobietę! — Głos teściowej zadrżał i podniósł się o kilka tonów. — Magdzie jest ciężko! Sama wychowuje dzieci! Jest kompletnie wykończona!
— A dlaczego uważa pani, że dla dobra dzieci swojej córki mamy zrezygnować z własnych planów? — zapytała Katarzyna z lekkim uśmiechem.
Teresa wyprostowała się gwałtownie. Krzesło zapiszczało pod jej ciężarem.
— Co ty powiedziałaś?
— Mogę powtórzyć. Pieniądze na ten wyjazd pochodzą ze sprzedaży domu mojego dziadka. Dom należał do niego, spadek dostał mój ojciec, a tata przekazał pieniądze mnie. Proszę mi powiedzieć, w którym miejscu tej historii powinna pojawić się Magda? Jeśli trzeba, narysuję schemat. Ołówków mamy pod dostatkiem.
— Jak możesz tak bezdusznie wszystko przeliczać?!
— Bardzo łatwo. Liczenie bywa przydatne. Czasem dzięki niemu człowiek dorabia się nawet mieszkania.
— Jesteście po prostu chciwi! Oboje!
— Chciwym zwykle nazywa się kogoś, kto nie chce oddać tego, co należy do niego. Na osobę żądającą cudzych rzeczy istnieje inne określenie. Ale obiecałam Piotrowi, że w nowym mieszkaniu nie będę przeklinać. Ściany są świeżo pomalowane.