Zrobiło mi się niedobrze.
— Co jest na Facebooku?
Mężczyzna mieszkający dwa domy dalej krzyknął:
— Aniu, Kuba jest sławny!
Syn natychmiast cofnął się za moje plecy.
Stanęłam przed nim, zasłaniając go całym ciałem.
— Proszę odłożyć telefony. Wszyscy. Natychmiast. To jest dziecko.
Kilka osób spuściło wzrok. Niektórzy rzeczywiście schowali komórki, inni opuszczali je powoli, jakby wciąż nie rozumieli, co robią źle.
Zeszłam na mokrą trawę. Szlafrok ciągnął mi się przy kostkach, a Kuba trzymał się blisko mnie.
Pierwszy parasol był granatowy. Do pudełka pod nim przywiązano karteczkę.
„Dla Kuby”.
— Zostań kawałek z tyłu — powiedziałam.
— Mamo, tam jest moje imię.
— Widzę. Ale nie wiemy, kto to tu postawił. Najpierw ja otworzę.
Kuba skinął głową.
Przykucnęłam i uniosłam wieko.
Krzyknęłam.
W środku leżał ciasno zwinięty przedmiot owinięty granatową tkaniną. Przez jedną potworną sekundę wyglądał obco i niepokojąco. Potem dostrzegłam drewnianą rączkę, srebrny przycisk oraz imię syna zapisane pismem mojego męża.
Kuba opadł na kolana obok mnie.
— To parasol od taty — wyszeptał.
— Tak.
— Jak on się tu znalazł?
Spojrzał na pozostałe pudełka, a potem na ludzi stojących przy chodniku. Twarz mu pobladła.
— Mamo, może powinniśmy zadzwonić na policję. To trochę straszne.
— Też tak uważam. Niczego więcej nie dotykamy, dopóki nie dowiem się, kto to zrobił.
— Poczekaj. Tu jest kartka.
Pod paskiem parasola tkwił złożony kawałek papieru.
— Przeczytaj — poprosił Kuba.
Dłonie trzęsły mi się, kiedy rozkładałam wiadomość.
„Kubo,
obiecałam, że zwrócę parasol. Nie wiedziałam tylko, że wróci do ciebie w takim towarzystwie.
Dziękuję, że osłoniłeś mnie przed deszczem wtedy, gdy czułam się tak, jakbym dla całego świata była niewidzialna.
Joanna”.
— To ta kobieta — powiedział Kuba. — Mówiła, że ma na imię Joanna.
Nie zdążyłam odpowiedzieć. Przy krawężniku zatrzymał się srebrny samochód. Wysiadła z niego ciężarna kobieta. Poruszała się powoli, podtrzymując jedną ręką brzuch.
— To ona, mamo.
Podeszłam do niej, przyciskając parasol Marka do piersi.
— Jest pani Joanną?
Skinęła głową.
— Aniu, bardzo mi przykro.
Zesztywniałam.
— Skąd pani zna moje imię?
— Ktoś podał je w komentarzu pod moim postem na Facebooku. Napisał, że mieszka w waszej okolicy.
Odwróciłam głowę w stronę pani Ewy. Nagle chodnik pod jej stopami stał się dla niej niezwykle interesujący.
Znów spojrzałam na Joannę.
— Napisała pani o moim synu?
Jej twarz spochmurniała.
— Chciałam tylko mu podziękować.
— Mój syn ma dwanaście lat. Oddał pani coś, co było bardzo ważne dla niego i dla mnie. A teraz obcy ludzie stoją przed naszym domem i nagrywają go jak atrakcję.
— Nie podałam waszego adresu — zapewniła szybko. — Przysięgam. Napisałam tylko jego imię. Bez nazwy szkoły, bez ulicy.
— Więc jak nas znaleźli?
— Wspomniałam o przystanku linii 47. Pan Wysocki rozpoznał Kubę i zaproponował, że odda parasol. O tych pudełkach dowiedziałam się dopiero dziś rano.
— Czyli pani zaczęła, a obcy ludzie dopisali resztę.
— Tak — przyznała cicho. — I powinnam była lepiej się zastanowić, zanim cokolwiek opublikowałam.
Kuba wysunął się zza moich pleców.
— Czy z pani dzieckiem wszystko dobrze?
Oczy Joanny natychmiast zaszkliły się łzami.
— Tak, kochanie. Z nią wszystko dobrze. Wracałam wtedy z badania. Lekarz kazał mi uważnie obserwować ruchy dziecka i bardzo się przestraszyłam.
Kuba pokiwał głową.
— Dałem pani parasol, żeby wrócił. Dobrze, że pani go przyniosła.
Przełknęłam z trudem.
— Życzliwość nie oznacza, że można wejść komuś w życie bez pukania.
— Wiem — odpowiedziała Joanna. — Kuba powiedział mi, że ten parasol dostał od taty. To mnie poruszyło i przestałam myśleć rozsądnie.
— To nie był rekwizyt do wzruszającej historii. Kuba nadal śpi w bluzie Marka, kiedy jest burza. Ten parasol był częścią naszej żałoby.
Joanna otarła policzek.
— Ma pani rację. Przepraszam, Kubo. Przepraszam, Aniu.
Wtedy jeden z nastolatków na chodniku znowu podniósł telefon.
Joanna odwróciła się gwałtownie.
— Przestań nagrywać tę rodzinę. To jest ich dom, nie scena.
Tym razem wszyscy posłuchali.
Kiedy chodnik wreszcie opustoszał, zwróciłam się do syna.
— Zabieramy to wszystko do środka.
— Możemy najpierw otworzyć choć kilka pudełek?
— Nie, Kuba.
— Proszę. Może niektórzy naprawdę chcieli tylko zrobić coś dobrego.
— Przestraszyli nas.
— Wiem. Mnie też się to nie podoba. Ale chciałbym zobaczyć, dlaczego przyszli.
— Zamienili parasol twojego taty w miejską akcję.
Kuba spojrzał na granatowy parasol wsunięty pod moje ramię.
— Może akurat ta część spodobałaby się tacie.
Chciałam zaprzeczyć, lecz nie znalazłam słów.
— Otworzymy kilka — zgodziłam się w końcu.
Kuba uśmiechnął się nieśmiało.
W pudełku numer 2 leżała wiadomość od pana Wysockiego, kierowcy autobusu, którym Kuba codziennie wracał ze szkoły.
„Pani Anno,
nikt nie rozpowszechnił pani adresu. Chcę, żeby wiedziała pani o tym od razu.
Po poście Joanny ludzie zaczęli przynosić parasole i wiadomości na przystanek linii 47. Niektórzy zostawiali koperty w punkcie obsługi, inni wręczali je bezpośrednio mnie.