— — —
Usiedliśmy przy stole.
Postawiłam na nim kotlety, młode ziemniaki z koperkiem, sałatkę z rzodkiewki i wiśniowe ciasto.
Wyjęłam również ostatni słoik dżemu z czarnej porzeczki z działki mojego ojca, przygotowany dwa lata wcześniej.
Michał spróbował dwie łyżeczki.
— To jest ze sklepu?
— Nie. Z ogrodu, w którym rosły jabłonie.
— A gdzie jest ten ogród?
— Już nie jest nasz.
— A jabłonie?
— Jabłonie wciąż tam zostały.
Przez cały wieczór Ola mówiła bez przerwy:
jaka jestem gospodarna,
że jej nigdy nie wychodzi takie jedzenie,
że byłoby wspaniale, gdybym ją nauczyła gotować.
Przez osiem lat ani razu nie poprosiła mnie o naukę.
A teraz nagle bardzo jej na tym zależało.
Marek prawie nic nie jadł.
Mieszał herbatę i wsypał do niej trzecią łyżeczkę cukru, chociaż przez całe życie pił gorzką.
Potem odchrząknął.
— Mamo. Razem z Olą pomyśleliśmy…
„Razem pomyśleliśmy”.
Bardzo niebezpieczny początek.
Kiedy dorosły syn zaczyna rozmowę od takich słów, najlepiej mocno trzymać się krzesła.
— …że jesteś zupełnie sama. To chyba nie jest dobre. Jesteś naszą mamą, potrzebujesz rodziny. Michał jest z tobą związany, sama widzisz.
W tej chwili Michał jadł trzeci kotlet i nawet na mnie nie patrzył.
Ale załóżmy, że był związany.
— Marku — powiedziałam spokojnie. — Do czego zmierzasz?
— Mamo, przeprowadź się do nas. Mamy trzy pokoje, jeden będzie dla ciebie. Będziesz blisko wnuka. Z Olą się tobą zajmiemy. A swoje mieszkanie sprzedasz albo wynajmiesz. Tobie będzie wygodniej, a my będziemy spokojniejsi.
Upiłam łyk herbaty.
Odstawiłam filiżankę na spodek tak ostrożnie, żeby porcelana nawet nie zabrzęczała.
— A działka? — zapytałam niby od niechcenia.
Ola i Marek wymienili spojrzenia.
Trwało to zaledwie chwilę.
Ale zauważyłam.
— Jaka działka, mamo?
— Ta po dziadku. Na wsi. Przecież też jest moja.
— Mamo, a ty jej jeszcze nie…
— Czego jeszcze nie?
— No… nie sprzedałaś?
Popatrzyłam na syna.
Długo.
Zaczął się czerwienić. Policzki przybrały niemal dokładnie kolor mojej szminki.
— Marku, dlaczego pomyślałeś, że zamierzałam ją sprzedać?
— No… po prostu słyszałem…
— Od kogo?
— Od… pani Róży. To ciotka Oli. A ona pije herbatę z twoją Niną…
I oto cała trasa wiadomości.
Nina.
Pani Róża.
Ola.
Marek.
Szósta czterdzieści siedem rano.
— Marku, zadam ci jedno pytanie. Tylko jedno. Chcę usłyszeć prawdę. Znam cię od czterdziestu lat, więc kłamstwo nie ma sensu. Kiedy dowiedziałeś się o sprzedaży działki?
Zapadła cisza.
— Marku.
— Wczoraj wieczorem, mamo.
— A dlaczego przed wczorajszym wieczorem nie zadzwoniłeś do mnie ani razu przez osiem lat?
Cisza zrobiła się tak głęboka, że słyszeliśmy, jak Michał chrupie ogórka.
Ola natychmiast wkroczyła do rozmowy:
— Mamo Aniu, dlaczego pani tak mówi? Przecież zawsze panią kochaliśmy…
— Olu — przerwałam jej, odwracając się w jej stronę. — Masz na palcu pierścionek mojej mamy. Z granatem. Ten, który podobno zgubiłaś nad morzem. Gdzie się znalazł?
Ola pobladła.
Szybko wsunęła dłoń pod stół.
— To inny pierścionek. Tylko podobny.
— Olu, to rodzinna pamiątka. Na kamieniu jest z boku rysa, a od wewnętrznej strony obrączki znajduje się zadrapanie przypominające ptaka. Chcesz go zdjąć i sprawdzimy razem?
Nie odpowiedziała.
Marek siedział czerwony, wpatrując się w blat.
— Mamo… przepraszam.
— Za pierścionek czy za osiem lat?
— Za wszystko.
— — —
Wstałam i podeszłam do okna.
Stałam tak przez chwilę.
To dziwne, ale przez osiem lat wyobrażałam sobie, że kiedyś powiem synowi wszystko.
Że będę krzyczeć.
Że ich wyrzucę.
Że wymienię po kolei każdą krzywdę.
Tymczasem w środku czułam spokój.
Taki, jaki przychodzi po gwałtownej ulewie.
Wróciłam do stołu.
— Marku, słuchaj uważnie. Działka została już sprzedana. Pieniądze są w banku, na lokacie na trzy lata, bez możliwości wcześniejszego wypłacenia. Nie dlatego, że coś podejrzewałam. Po prostu taki rachunek był korzystniejszy.
Marek nagle się ożywił.
— Mamo, to za trzy lata będzie można…
— Będzie można. Za trzy lata wypłacę pieniądze i pojadę do sanatorium. Później pojeżdżę po górach, bo nigdy tam nie byłam. Kupię sobie płaszcz. Wyleczę zęby tak, jak należy. A jeśli coś zostanie, to zostanie dla mnie.
— Mamo, po co tak mówisz…
— A tobie, Marku, nie przypadnie nic.
Podniósł wzrok.
— Nie dlatego, że jestem zła. Przez osiem lat żyłeś tak, jakby mnie nie było. Możesz więc uznać, że dla moich pieniędzy również nie istniejesz. Wydaje mi się to sprawiedliwe.
Ola natychmiast wtrąciła:
— Ale Michał…
— Michałowi — odpowiedziałam.
Oboje spojrzeli na mnie.
— Dawno temu założyłam dla niego osobne konto. Co miesiąc wpłacam niewielką kwotę. Do jego osiemnastych urodzin uzbiera się całkiem sporo. Na naukę. Ale wy nie macie dostępu do tych pieniędzy. Wszystko zostało zabezpieczone tak, jak powinno.
Ola drgnęła.
Marek położył jej dłoń na kolanie.
Milcz.
— I jeszcze pierścionek — dodałam. — Olu, zdejmij go.
— Mamo Aniu…
— Zdejmij. Należał do mojej mamy. Nie zgubiłaś go. Mam zdjęcia, opis w jej dokumentach i świadków. Nie mam ochoty iść z tym do prawnika. Ty chyba też nie.
Ola zdjęła pierścionek.